Истории печально неизвестного города

Предисловие

О чём был написан этот сборник? Я размышляю над этим вопросом уже несколько дней, но разумный ответ всё не приходит в голову. Знаете, предисловие, в некотором смысле, подобно тому, когда человек объясняет собственный анекдот. Часто, выглядит это жалко, а вместе с тем забавно из-за нелепости. В моём случае, хочется избежать непонимания после прочтения, ибо, в случае если вы поймёте неправильно суть изложенную внутри, то все труды брошенные на создание «ИПНГ» уйдут в пустую.

Я начал писать этот сборник два года назад, с идеей – показать в историях портрет города, с его обитателями. Даже не важно какого и даже не важно в какое время. Как принято говорить в таких случаях – много воды утекло. Я принял решение опубликовать этот сборник спустя ровно год после первой не совсем удачной попытки. Тогда я метафорически спрятал рукописи в стол, ибо литература становилась всё более тяжёлым ярмом. Я просто был морально истощён, оттого книга не увидел свет раньше. Теперь, в июне двадцать второго наступило время.

“Байки неизвестного писателя” – это отчасти сатирические, отчасти постмодернистские вымышленные моменты, которым не следовало бы становится реальными. “Записки буднего дня” – настоящие случаи из жизни. Иногда, попросту переделанные под рассказ, записки из моего блокнота. Единственное о чём попрошу: копайте чуть глубже.

Завершаю вышесказанное ответом, на вопрос: “Так о чём-же этот сборник?”.

О Родине, любви, печали, пожалуй, он обо всём на свете.

«Байки неизвестного писателя»

Рассказ “Бывает”

Тишина. Двумя часами ранее в четвертой больнице города Безнадёгинск доктор Евгений Неточко завершил сложнейшую операцию, длившуюся целую ночь. Но всё уже позади. Пациент отошёл от наркоза, а утренние лучи солнца настойчиво стучали в окошко шестой палаты.

– Так, ну что там у нас Смирнов? Оклемался, парень? Ничего не болит? – пришёл поинтересоваться уставший, однако довольный врач.

– Ой, знаете всё хорошо. Единственное, что почки почему-то до сих пор побаливают, а так всё нормально.

– Почки?… Странно, впрочем гхм.. а с сердцем? С сердцем нормально?

– Да, конечно, а почему вы интересуетесь?

– Ну как же? Мы вам десять часов пересадку сердца делали… или вы забыли?– шутил всегда улыбчивый Неточко.

– В каком смысле? Я лежал у вас с чем?! – незамедлительно отвечал пациент.

– С больным, но не от любовных травм, сердцем хех.

– С почками я у вас больным лежал *****, вы чё угораете ***?! Я вам кто? Шут ****, чтоб надо мной шутить?!

– Как с почками?! Арсений перестаньте издеваться! Вероятно от наркоза до конца не отошли?!

– Так меня Паша зовут! Паша Смирнов!

– То есть как? А где Арсений Иванов? Его же к нам из области для операции привезли!

– Какой ***** области? Вы чё *** сделали?

В палате вновь была тишина. На сей раз тревожная.

– Особенности провинциальной медицины… – тихо из-за угла произнесла бывалая мед.сестра.

Рассказ “И такое тоже”

Я умирал на полу давно брошенного всеми завода. Этим вечером, после дождя, было сыро, холодно, отвратно. Тут прежде делали корабли и более двадцати лет завод без остановки способствовал построению светлого, так и не наступившего будущего коммунизма.

Эх, знал бы я сегодня утром, что вечером буду умирать в десятках тысяч метров от своего дома. Меня зовут – Антон Неточко. Кто я? Забавный вопрос. Честно говоря сам и не знаю, что ответить. По профессии я полицейский. Была жена – сейчас в разводе, есть ребёнок. Мне тридцать лет и выгляжу подобно типичному представителю своего поколения: щетина, вместе с тем – тёмные, отчасти поседевшие волосы и морщины. Сам по себе рос в семье – врача Евгения Николаевича и медсестры – Инны Александровны. Ещё я немного полноват. Более сказать нечего.

Некая тревожность напрягала меня весь день. Когда в отделении, мне сообщили об очередном маньяке в нашем провинциальном городке я не шибко удивился. Тем временем число жертв увеличивалось до восьми.

– Слышь, Антон, у нас тут какой-то дегенерат завёлся в городе, – подошёл ко мне утром майор Арановский, – ты слышал наверняка. Так вот, надо улицы патрулировать. Часа три-четыре. Сообщишь народу?

Я удивился. Обычно тут мы пол дня занимаемся бумажной волокитой, пол дня бездельничаем. Чем-то подобным я занимался лет семь назад.

– Сейчас? Так, зачем? У маньяка каждое преступление ночью-же происходило? – поинтересовался я.

– Затем. Ну, во-первых на самом деле большинство он совершил в дневное время суток, но народу этого знать не обязательно. Во-вторых, каждый раз он убивал в людных местах.

– Как-же это так могло?

– А я сам в душе не е**. Так ты сообщишь ребятам?

– Да.. да конечно.

Честно говоря, спорить с майором не было никакого желания. Я вышел из здания полиции с двумя коллегами – Костяном и Лёхой. До этого в отделе бросали жребий, по поводу того, кто в какой район отправится. Нам не шибко повезло и мы (разумеется!) поехали в самый опасный район города – Заводской. Там, собственно говоря и произошли семь из восьми убийств.

Добравшись, мы начали патрулировать местность. Вокруг заброшенные дома, между ними панельки, в которых жил контингент крайне маргинализованного населения, а посередине района – завод. Походив вокруг, мы решили зайти непосредственно в само здание завода. Попутно мы разговорились, но я начал замечать в словах, мимике и действиях парней что-то подозрительное.

– Тоха, – послышалось мне из-за спины, – а тебе вот странным не кажется, что маньячелло этот всегда одинаково убивает? В плане, сначала ищет насильков, убийц откинувшихся и средь бела дня им нож в горло втыкает. Да добивает ещё так свирепо, опознать тело каждый раз проблема.

– Не задумывался как-то Лёх..

– Просто есть ещё одна штука: он когда убивает, кровью букву “Е” на асфальте пишет. – добавил стоящий рядом Костя

– Всё это странно, конечно. – произнёс ему в ответ я

На самом деле я знал разгадку на этот вопрос, что так беспокоил наивных ребят, видящих мистику во всех самых прозаических вещах. Уже нет смысла играть в эту детективную игру да и самого времени на это у меня нет. Уже чую как руки немеют.

Убийца – мой отец, Евгений Неточко. Несколькими годами ранее его уволили из больницы за грубейшую ошибку, когда он, случайно перепутал операции и пересадили парню со сломанным носом сердце принадлежащие для другого пациента. Смешно? Мне тоже было смешно, однако в голове он нашёл для себя иной вид помощи людям – зачистка биологического мусора. Отцу казалось это символичным и правильным делом. И тут совсем не до юмора.

В начале дня он искал новости о маньяках, вышедших на свободу спустя годы заключения. Затем, отправлялся на место, куда те могут отправится. Бывало, ждал часами. А в момент когда, видел свою будущую жертву, тут-же подбегал и вонзал нож в горло. И может просто везение, можно необъяснимое чутьё, но не попадался он ни разу. Кроме последнего убийства. Там он слегка попал в камеру и в нём узнали того самого поехавшего, несколькими годами ранее, доктора. Я узнал обо всём этом с самого начала. Однажды ночью увидел одежду в ванной с кровавыми пятнами – отец как-то оправдывался; потом в истории браузера увидел запросы о маньяках в нашем городе; вспомнил о тех убитых – пазл сложился. Папа всё в подробностях рассказал и попросил не сообщать маме – я согласился, но помогать и покрывать никак не стал. “Это его дело” – подумалось мне тогда. Плюс, его убийцей я толком и не считал. Учитывая тех маргиналов и тварей, которым повезло не попасть на пожизненное, мне в некоторой степени импонировало занятие. Нет, нет я ,конечно, сторонник теории “Насилие порождает насилие”, но чисто по-человечески мне было неприятно находится в городе с такими, с позволения сказать, людьми. Мне не стали сообщать, что отца уже задержали, а весь этот цирк со жребием и патрулированием района были лишь прикрытием. Прикрытием, чтобы задержать меня.

Дойдя до самого неприметного места завода, Алексей и Костя начали говорить по правде.

– Короче всё. Тебя, Тоха, я когда-то считал другом. Я и поверить не мог, что ты будешь помогать так долго скрываться своему отцу-убийце. Вы задержаны гражданин Неточко – произнёс Костя и достал оружие. Вслед, за пистолетом потянулся и Лёха.

Я сработал быстрее и выстрелил Косте в колено. Ах, как таких дураков ещё работать в ментовку берут? Он выронил оружие и у меня были пять секунд на побег. Я было начал бежать в сторону самого маленького цеха, но послышался выстрел. Это уже был ответ Алексея. Я спрятался раненный в плечо, спрятался в маленькой каморке, а бывшие коллеги побежали за подмогой. С минуты на минуту они приедут и будут вести переговоры со мной. Уже будучи мёртвым.

Становится холодно. В этой заметке, в телефоне, написал всё как было на самом деле. Маму не подозревайте, она тут не причём. Жену мою бывшую для допроса свидетеля тоже не шибко часто приглашайте. Любил каждого, до свиданья.

Рассказ “Трагедия по морали”

В этот день Павел шёл с работы с особой лёгкостью в движениях. Он вовсе не устал и казалось что Вольнов, а именно такая у него фамилия, мог в этот момент горы свернуть. 25-летний парень улыбался каждому прохожему, коих на его пути повстречалось несметное количество. Павла переполняли эмоции. В стёклах витрин магазинов отражался алый закат, казавшийся ему в данную секунду умопомрачительно красивым.

Сегодня Вольнов закончил дело, являвшееся его главной работой последних нескольких месяцев. Молодой человек был корреспондентом в амбициозном и набирающем популярность интернет-СМИ. Долгое время он готовил репортаж о Геннадие Днежнове – мерзком чиновнике, укравшем из городского бюджета сумму с “шестью нулями”. И вот расследование Павла наконец-таки увидел свет.

У него были тёмные волосы,а также глубокие изумрудные глаза. Дворы, дворы, дворы. Ах, как бы поскорее прийти в то место, где тебя будут ждать? Высокий, рослый и по всей видимости счастливый человек спешил домой.

Незаметно как, но Паша уже открывал дверь своего подъезда. До него он добирался окрылённый в мыслях: о проделанной работе, о своей карьере и о мечтах, посвящённых грядущей, как ему казалось,популярности. Тем временем он уже стоял в проходе квартиры где его с трепетом ждала жена.

– Ну как ты? – нарочито ожидая услышать всегдашнее “всё хорошо” , спросила его супруга Кира.

– Всё замечательно… всё замечательно… – уставшим, однако уверенным голосом произнёс парень.

Пока Паша раздевался, миниатюрная девушка с каштановыми волосами кружилась рядом с ним. Она прекрасно знала и об этом расследовании, и о длительной работе Павла над ним. Кира искренне любила мужа, но в глубине души боялась за него. Известный факт, что журналист, а особенно – свободный, всегда был главным оппонентом бюрократии, коррупции и прочему злу характеризуемому для современной России. Сила его пера в зависимости от значимости человека, может достигать огромных высот. Оттого их всегда, мягко сказать, недолюбливали “сверху”. Девушка это понимала и в тайне мечтала чтобы любимый нашёл работу “чуть спокойнее”.

– Всё нормально прошло? Опубликовали? Будут последствия? – продолжала донимать вопросами она своего супруга.

– Всё хорошо. Уже опубликовали… и я думаю что тебе не стоит так волноваться. – с лёгкой улыбкой на лице отвечал Вольнов, тем самым успокаивая Киру. Она и впрямь перестала волноваться. Молодая семья плотно поужинала, посмотрела какой-то сериал и легла спать. Весь вечер прошёл в атмосфере семейной идиллии.

***

Отклик и последствия, о которых с таким неподдельным интересом спрашивала девушка всё-же произошли. “Свободная Страна Media”– внутри, коего трудился Павел обрёл благодаря этому репортажу неслыханную до сей поры популярность. Некогда крошечное интернет-СМИ стало самым цитируемым в регионе. Из-за огласки, того самого чиновника Днежнова сняли со своего поста. Его понизили куда-то далеко-далеко на дно социума, впрочем это не так важно. Спустя неделю весь ажиотаж кончился и Павел из непривычного ему состояния знаменитости, вновь вернулся в спокойное русло.

Шли дни. Наш герой тихо писал статьи: о спорте в регионе, о “бабьем лете”, о наступившем для школьников учебном году. О чём угодно, разве что кроме политики, ибо не решился погружаться в неё вновь, опасаясь на сей раз не справится и утонуть, в этом болоте грязи и бесчестья. Таким образом он проработал 3 месяца. Пускай с мелкими трудностями, но всё равно невозмутимо, Павел плыл по течению жизни. Пока в один из обычных, ничем на первый взгляд непримечательных, осенних дней не произошла ситуация, в корне изменившая парня. Его жизнь в тот самый день – 26-октября, разделилась на “до” и “после”.

***

Не торопясь одеваясь и собирая вещи Паша готовился к очередному рабочему дню. В воздухе летало ощущение, что вместе с ухудшением погоды, у Вольнова пропал весь энтузиазм и вдохновение. Похоже, что произошло самое страшное в жизни любого творца – скудная на события, серая, абсолютно неромантичная рутина. Вздыхая после малейшего движения, парень показывал недовольство своей работой. Между тем, супруга хоть и замечая всю тоскливость мужа, была рада. Тому, что теперь у них обыкновенная, безмятежная жизнь. Как она и хотела.

– Фуух, ну давай. Я погнал. Буду поздно.

– Шутишь? – самую малость удивившись поинтересовалась проводящая его Кира.

– Конечно. Ты же знаешь… я теперь “семейный”… – диалог, очевидно, ни требовал внятного окончания. Влюблённые разошлись по делам.

Паша ехал в автобусе. Потрясающие рассветы, которые он ранее наблюдал из окна транспорта – перестали существовать. Вместо них лил дождь. Ни тот, приятный летний, а ледяной. Молодой человек со стороны походил на пропитого пьяницу, осознавшему всю свою безысходность, но уже не делающего что либо для решения проблемы. Паша явно нуждался в срочных переменах. Он их в итоге и получил.

Уведомление об SMS растормошила сонного Вольнова. “– Что такое? До зарплаты вроде-бы больше недели? Ошибка наверное какая-то или сообщение от сраных МЧСников.” – подумал он про себя. Исключительно, любопытства ради, журналист глянул в гаджет. Чёрным шрифтом на зелёном фоне виднелось письмо от главного редактора Олега Денисовича со следующим содержанием:

“ – Здаров. Тут такие дела… в общем нас по видимому могут закрыть. Детали я и сам не знаю, но вероятно урезают финансирование. Короче, приезжай скорее, объясню всё на месте.”

Холодный пот выступил на лбу Павла. До офиса оставалось 3 остановки, но из-за пробок пришлось ждать достаточно долго. Минуты в автобусе, являлись для парня чудовищными. Всё-же добравшись до пункта назначения он поспешил озвучить терзающий его вопрос:

– А что собственно говоря здесь происходит? Почему посреди обычного утра, мне вдруг приходит от тебя сообщение где ты мне говоришь об увольнении?

– Слушай меня внимательно. Я тебя очень уважаю....ты крутой спец, но жизнь есть жизнь…

– Какого хрена это ещё значит?! -уже открыто и бесцеремонно перебивал Вольнов.

– Дослушай! На этом работа в издании “Свободная Страна Media” – завершена, однако специально для тебя есть два варианта куда тебя 100 процентов возьмут. – после сих слов в яростной полемике наконец-то наступила пауза. Прошло около 5 секунд. Паша вытерев лицо ладонью и осмотревшись по сторонам, задал первый за сегодня трезвый вопрос:

– Каких варианта? Сторожем или дворником?!

– Перестань!… Куда-куда, а сторожем тебя точно не возьмут… единственное что ты умеешь делать это писать свои сраные колонки…

– Спасибо, блин, за теплоту слов.

– Дела таковы что тебе в любом случае не выбирать, так что не бурчи и слушай: у тебя есть два варианта. В обоих смены одинаковые. Первый – это молодой проект – “Новостник” от таких же парней как ты, а второй – это газета “Еженедельная”.

– Стоп, стоп, стоп ты сказал “Еженедельная”? Ты издеваешься? Эт ж главная пропаганда региона! Ты это как себе представляешь?

– Ну да, может быть они чуть лояльней относятся к правительству. И что с того? У них зарплата раза в 3 больше чем у тебя здесь была и раза в 4 больше будет если ты пойдёшь в “Новостник”!

– Я в тебе разочаровался Олежек. Ты мне всегда радикальным либералом казался, а сейчас…

– А сейчас времена такие брат. Кто как может, тот так и крутиться.

Их разговор продолжался ещё около 40 минут. Олег Денисович дал все адреса и контакты. В суматохе бурлящего города они разошлись и пред юным журналистом встал важнейший выбор. Выбор нравственности.

***

Весь последующий день он размышлял. Паше ни хотелось есть, ни хотелось спать, ни хотелось обговорить всё с Кирой. Один за другим он прокручивал в голове вопросы: “Что делать? Неужели на этом всё? Могут ли ужиться деньги и принципы?”. Докуривая пятую сигарету, сидя на кухне и смотря в окно, в котором как назло была пасмурная погода, взор Вольнова упал на развёрнутые страницы книги: там виднелся рассказ Достоевского “Честный вор” – Паша усмехнулся. И в туже секунду с горечью вздохнул. “Для того ли я пахал на журфаке? Для того ли делал все эти репортажи? Для того ли я всех этих подонков разоблачал?”– продолжал себя морально топить парень. У него всё ещё оставалось 2 варианта. Новосозданная команда таких-же пацанов как он, с маленькой зарплатой и чересчур большими амбициями и прогнившая, цинично навязывающая свою правду газета.

Ситуацию усугубила Кира. Паша не рассказал ей ничего, и девушке пришлось донимать парня, так как по его выражению лица было крайне заметно неспокойствие:

– Что то случилось? Ты сегодня, будто сам не свой.

– С чего ты это взяла?

– Просто…выглядишь уставшим, вон уже при мне раз 500 покурил.... может я могу как-то помочь? – осторожно спрашивала шатенка, дабы не сломать внутреннее пространство мужа.

– Ты.. ты здесь точно не помощник Кирюх…

– Ну расскажи что тебя так тревожит. Мне очень волнительно за тебя. На работе проблемы?

– Нет.

– Нет проблем?

– Нет работы.

– То есть как? – уже в разы громче произнесла девушка.

– Ладно, этот день не может быть ещё более странным. В общем наше издание расформировали и мы временно остались без работы.

– Так вот почему ты сегодня раньше вернулся. А что теперь делать?!

– Олег дал два места куда точно возьмут, – затушив очередную сигарету продолжал отвечать Павел, – и теперь осталось только выбрать.

– Так смысл раздумывать? Просто иди туда где больше предлагают. Нам давно пора как нормальным людям в двушку переезжать.

– Здесь дело не в бабле – раздражительно ответил муж

– А в чём? Мы до пенсии собираемся в скромной однушке на окраине ютится?!

– Перестань, тут вопрос морали! Причём здесь твои мечты?!

– Вольнов это не мечты! Это простые желания. Желание о том, чтобы жить спокойно, без твоих идиотских принципов!

Диалог после данных слов произошёл длительный и мучительный для обеих сторон. Много язвительных выражений сказали друг другу, некогда беззаботные молодые люди. И наконец, когда в помещении уже не хватало воздуха для криков, Паша ушёл из дома обдумать всё на улице. Там уже был полнейший сумрак. Дождь давно кончился и остались лужи. И осталась грязь, смотря на которую парень осознал всю трагедию выбора морали. Вольнов вспомнил историю, того как будучи подростком чуть не попал под колёса автомобиля. И зарыдал. “Я мог тогда погибнуть. Кто же знал что как духовная личность я умру сегодня?” – произнёс он в одиночестве у подъезда. Паша вытер слёзы, поднялся на 4 этажа и сообщил Кире что согласен идти в газету пропаганды:

– Так видимо будет лучше для нас всех – объяснял свой невольный “выбор” журналист.

– Ну и молодец! Всяко лучше чем пахать за копейки в компании непонятных студентов.