Он рядом

Утро. Тихо. Белая комната; белые стены, белый пол, белый потолок. Мелкой паутинкой трещинки вскрывают белую оболочку безжизненной комнаты. Влажный угол, серым пятном-заплаткой нависает над гнетущей обстановкой. Щуплый, с потухшим взглядом мальчик, лежит в кровати. Белое покрывало, белая простыня, белая подушка, белая пижама, он смотрит в небольшое окно. Окно без рамы и стекла. За окном открывается унылый пейзаж, безжизненными, тусклыми красками напоминающий безумную мазню больного художника. Ни шелеста листьев, ни пенья птиц, ничто не нарушает этот скованный серый свет. Всматриваясь в горизонт, он вдруг замечает серо-зеленую еле заметную точку, которая с каждым вздохом все ближе и ближе приближается. Сердце начинает судорожно биться, сбиваясь с ритма. Ужас и паника сковывает дыхание, он уже отчетливо видит кисть руки с жабьей кожей, тянущеюся к шее, ее зеленая пупырчатая кожа источает зловонный запах болота. Слизь с глухим чавканьем шлепается об пол. Он не может шевелиться. Надо бы встать и убежать, но нет сил, да и есть ли в этом смысл, комната без дверей. Хочет залезть под одеяло, но руки не слушаются. Одеяло свинцовой плиткой придавило к кровати. Все труднее и труднее дышать. Жабья рука все сильнее и сильнее сжимает горло. Он кричит, но звука нет, голос, где-то там внутри, затерялся в лабиринтах тела. Выхода нет, прощай жизнь… Воздуха…, Дышать…