Право быть

Оборот, оборот, оборот, оборот...

С каждым мигом монета всё ближе и звонче.

Кто отправил её в этот странный полёт?

Кто пустил за тобой свору жребиев-гончих?

Приковав истомившийся взгляд к небесам,

Напряжённо следишь за крылатою медью,

И приученный верить одним лишь глазам,

Ждёшь, что честный металл однозначно ответит,

Кем ты сможешь взойти на помост новых дней —

Безраздельным владыкой, слугой или прахом

Погоревших на злом погребальном огне

Бесполезных надежд и взлелеянных страхов.

Но до срока тебе, как и всем, невдомёк,

Что монету чеканил лукавый пройдоха,

Твёрдо знавший: лишь там и туда выйдет толк,

Где не рушится мир от малейшего вздоха.

И какой стороной ни коснётся земли

Поистёртая в божьих забавах монета,

Сетка медных морщин нарисует твой лик —

Самый главный вопрос на любые ответы.