147-0-3

Я не хотел писать эти строки. Больше всего на свете я не хотел, чтобы их кто-то читал.

Но даже если я их напишу — как ты сможешь это почувствовать? Эту ежеминутную боль, для которой не придумали лекарства. Бессонные ночи с калейдоскопом воспоминаний, от которых не просто стынет кровь — замирает дыхание. Ты боишься выдать им своё местоположение, чтобы остаться в этом одурманенном сознании, полном лжи самому себе.

«Всё хорошо». «Всё нормально». «Ты выдержишь». Ложь. Ты не выдержишь. После слов «ты всё это переживёшь» можешь хоронить себя. Поверь мне. Убей себя пять раз — после таких слов ты уже не будешь собой.

Всё чистое и хорошее, что было в тебе, превращается в то, от чего ты просыпался в холодном поту. В то, о чём твои близкие, если они у тебя есть, молились, чтобы ты таким не стал.

Меня зовут... Меня звали... Чёрт, я уже не помню, как меня звали раньше. Если ты всё ещё читаешь, можешь звать меня 147-0-3. Наверное, неудобно обращаться к цифрам, так что зови меня как хочешь — Долбоёб, Ублюдок, Герой или Забытый. Последнее мне даже нравится.

Я хочу, чтобы обо мне забыли. Как о листе, вырванном из огромного тома и сожжённом, развеянном по ветру. Я не ищу ни понимания, ни сострадания. Мы все монстры по своей природе, и степень чудовищности зависит только от того, насколько сильно ты веришь в обратное.

Это мой рассказ тебе. Мой дневник, пропитанный холодными чернилами. История откровений, которые лучше сжечь и забыть.