404: Death Not Found

1 ноября

Максим метался по комнате, которая больше напоминала склеп цифрового безумия. Мониторы, разобранные на запчасти «умные» колонки, пустые банки энергетиков с надписями «Last Resort». Над рабочим столом — потрёпанный плакат «404: Death Not Found», будто эпитафия их глупой шутке.

Только старый механический будильник с гравировкой «Чтобы ты наконец следил за временем» выдавал, что здесь когда-то была не просто лаборатория, а чья-то жизнь.

— Возьми трубку, чёрт возьми! — хрипел он в телефон, в пятый раз набирая номер своего друга Антона, по совместительству разработчика их совместного сайта. — Ант, это не смешно!

Экран телефона вспыхнул.

— Ну чего орёшь? — Недовольное лицо Антона мигнуло в экране и тут же отодвинулось. Даже через видеосвязь было видно, что он сидит в той же позе, что и три дня назад — сгорбившись над клавиатурой, но теперь под его глазами легли фиолетовые тени.

— Ты видел логи? Алгоритм снова лезет в медкарты. Это уже не шутка, Ант!

— Расслабься, мамкин хакер, — он потянулся к кружке с надписью «Боги кода», но рука дрогнула, и кофе пролился на клавиатуру. — Это же просто парсит поисковые запросы...

На мониторе Антона вдруг всплыло окно:

«Subject: Anton. Revised prediction: T-minus 00:02:31».

— Что за... — Антон резко откинулся, ударившись спиной о стеллаж. — Ты это настроил?!

Максим сглотнул и не смог вдохнуть, на его экране — то же сообщение.

— Это не я. Ты что, ввёл СВОИ данные? — внезапно ощутив нехватку воздуха от волнения, он инстинктивно потянулся за новой банкой энергетика.

— Нет. Наверное, он просто считал их с моих аккаунтов. — Нервно усмехнулся Ант, но лицо заметно побледнело, как только он понял, что его друг никаких изменений на сайт не вносил и разыгрывать его не планировал: — Он выдал мне сегодня «Приготовьтесь, в 15:47». Прикинь, я до вечера что ли не доживу? Что же, тогда придется отменить свиданку… — Он развалился на стуле, но даже через видеосвязь было заметно, как дрожали его пальцы, когда он заносил руки за голову.

В повисшей тишине раздавался только звук клавиатуры: Максим что-то усердно печатал на своем компьютере.

«Эй, у меня тут весь экран...» — голос Антона внезапно исказился, будто его пропустили через металлическую дробилку. Звук захлебнулся в цифровом шуме, оставив после себя только пронзительный писк, от которого у Максима свело зубы.

— У тебя там весь экран «что»?! — его собственный голос сорвался на крик, ладони впились в край стола так, что побелели костяшки. Он рванулся к телефону, но экран показывал лишь расплывчатое месиво пикселей — лицо Антона распадалось на части, как картина под дождём. Глаза — рот — снова глаза, но уже чужие, безжизненные...

Максим резко отшвырнул телефон. По спине бежали мурашки — будто кто-то провёл ледяным ножом вдоль позвоночника. Он медленно повернулся к главному монитору.

«ERROR: CORRUPTED MEMORY»

Буквы горели синим, как ядовитый газ. В них было что-то насмешливое, почти живое.

— Не может быть... — прошептал он, но тут же вздрогнул от резкого треска — все мониторы разом вспыхнули ослепительно-белым и погасли. В комнате воцарилась мёртвая тишина, нарушаемая только прерывистым дыханием Максима.

И тогда он увидел его.

На столе, среди хаоса проводов и пустых банок, старый механический будильник с гравировкой «Чтобы ты наконец следил за временем» продолжал тикать. Люминесцентные стрелки замерли на роковых цифрах:

15:47.

Максим завороженно смотрел на часы, чувствуя, как время вокруг него кристаллизуется, становится плотным и вязким. В ушах стучала кровь, совпадая с ритмом тикающего механизма. Он даже не заметил, как надпись «ERROR: CORRUPTED MEMORY» начала медленно перетекать в «TERMINATED».