9 МАЯ.

Дурак был тот дядька, недоумок, совесть потерявший. Слова его, слова мрази, память дедов своих предавшей, а ты, хоть и вырос, курить научился и водку пить, а ума не набрался, чужими думками все живешь.

Когда-то, совсем еще недавно, когда мы за жвачку, джинсы и красивую обертку, страну продали, гуляло по глупым ушам мнение, очень похожее на мнение твоего нового знакомого, что если бы мы немцам войну проиграли, то пили бы «Баварское», и на «Мерсах» катались. Ну так вот, что я тебе скажу… Если бы фашист землю нашу отобрал, то в лучшем случае, ты бы сейчас, с холуйским поклоном, ему туалет чистил, а в худшем и не родился бы вовсе. Мы для них не люди были, а скот, который или на убой, или в рабы.

Мой отец, вечная ему память, когда свой автограф на том, что от Рейхстага осталось, начертал, и представить не мог, что кто-то из его потомков, усомнится в правильности подвига целого народа, чуму коричневую уничтожившего. Он ведь не за награды воевал, не за гонорар, он дом свой от нечисти освобождал. Он кровь проливал за право жить, детей растить, за мамку, за женку свою, за меня дурака, за внука, которого еще и в помине не было, да и за тебя глупого, еще не родившегося. Родина для него не пустой звук был, не оборот речи, а реальность, то, за что жизнь положить не грех, а святость.

Подзабывать мы стали, через что отцы и деды наши прошли, и чего мы потомки их избежали. Нельзя так. Забудем, вновь кровью умоемся. Предать память — предать себя.

Разливай. Выпьем, внучек. Вечная память геройским отцам нашим. С Праздником Победы тебя.

С 9 МАЯ!