Академия Вороньего Крыла

Лондон, как всегда, был скуп на солнце.
Небо провисло серым одеялом, и в окнах её маленькой квартиры отражались капли дождя, медленно стекающие по стеклу, как будто город сам плакал за неё.

Айрин Рэйвен исполнилось восемнадцать.

Никаких шариков. Никаких гостей. Никаких поздравлений — кроме пары сообщений в мессенджере и теплого, немного неловкого объятия от миссис Грей, пожилой соседки с противоположного дома, которая иногда приходила к ней пить чай и смотреть сериалы. Вчера они смотрели повтор "Аббатства Даунтон", и миссис Грей уснула прямо на её диване.

Сейчас Айрин сидела на подоконнике, закутавшись в клетчатый плед и обнимая кружку с облепиховым чаем. За окном — промозглый Лондон. Внутри — уют и одиночество.

Квартира была крошечная: однокомнатная студия на последнем этаже старого викторианского дома, с покосившимися полками, облупленной лепниной и духом чего-то… забытого. Здесь пахло корицей, кофе и немного — ею самой. Книги на подоконнике, постер “Fight Club” на стене, записки с лекций, висящие на холодильнике, — её уютный хаос.

После смерти матери год назад от странной и молниеносной болезни Айрин осталась одна. Отец — неизвестен. Родственников не было. Но она не плакала. Боль затаилась внутри — стала частью её.

Чтобы выжить, она устроилась баристой в небольшое, но стильное кафе в Сохо, где работала по утрам и выходным. Днём училась на факультете маркетинга и рекламы в Лондонской школе бизнеса, балансируя между учебниками и молочной пенкой.

Айрин не считала себя особенной.
Рост — 170 см, фигура стройная, но не модельная. Длинные прямые волосы цвета воронова крыла, всегда распущенные или в небрежном пучке. Кожа бледная, почти прозрачная, как у тех, кто проводит слишком много времени в помещении.
Глаза — серо-зелёные, меняющие цвет в зависимости от света, и всегда с небольшими тенями под ними. Будто что-то в ней всё время не давало выспаться… или забыться.

Она была сдержанной, немного резкой, но искренней. Той, кто смеётся не громко, но от души. Той, кто держится в стороне — потому что в её жизни слишком часто кто-то уходил.

Всё началось в 12:00 утра.

Айрин как раз возвращалась домой с работы, где утренние посетители требовали лавандовый латте с миндальным молоком, будто их счастье зависело от этой комбинации.
Открыв старый почтовый ящик внизу, она ожидала увидеть счёт за электричество или рекламку суши.

Но там было письмо.
Настоящее, бумажное. С сургучной печатью.

— Что за Гарри Поттер по скидке? — пробормотала она, поднимаясь по лестнице.

На конверте было написано её полное имя: "Айрин Лора Рэйвен" — так, как не называли её никто, кроме матери.
Чернила пахли лавандой и... дымом. Настоящим, костровым, каким пахнет осень в деревне, где она бывала разве что на экскурсиях.

— Это розыгрыш, — сказала она себе, разрывая конверт.
Текст был напечатан на плотной, шероховатой бумаге:

Вас приглашает Академия Вороньего Крыла — место, где начинается истинное знание.
Мы ждём вас в ближайшее полнолуние. Отказ — невозможен.

Она усмехнулась.

— Кто-то совсем обкурился в TikTok.

Письмо отправилось в мусорку. Она не чувствовала ни страха, ни возбуждения — просто лёгкое недоумение. Возможно, кто-то из однокурсников решил подшутить. Может, это арт-проект. Или скрытая реклама.

Айрин включила плиту, заварила кофе и села проверять сообщения. Ничего необычного.
Потом взяла книгу — она читала "1984" — но взгляд всё время возвращался к мусорному ведру. Письмо словно… дышало.

Но она не поднимала его.

Ей и так хватало тайн.
Жизни с дырой в груди после смерти матери.
Постоянной усталости, которая не лечилась сном.
Она выключила свет. Положив телефон под подушку.