Джон Фрисби почувствовал неладное. Уже два поворота подряд за ним шла пара странных молодчиков — слишком синхронно, слишком уверенно. Это не было случайным совпадением вроде «гуляют по городу» или «ищут кофейню». Это был хвост. Слежка. Преследование. Называйте, как хотите — Джон знал этот танец.
Он ускорил шаг, вспоминая, что впереди — рынок. Толпа, шум, хаос. Идеальное укрытие. На пешеходном переходе он не стал дожидаться зелёного — рванул через дорогу, игнорируя сигналы и гудки. Молодчики последовали за ним, развеяв последние сомнения.
Он побежал. Оставаясь в зоне видимости, Джон выхватил из рук прохожего телефон — пожилой мужчина даже не успел удивиться — и громко произнёс: — Активируйте план «Шторм»! Затем нырнул в торговые ряды, петляя между лотками с фруктами, сувенирами и поддельными часами. Один преследователь отстал, но второй — настойчивый — продолжал погоню. Его топот был как метроном тревоги.
Увидев отвлекшуюся продавщицу, Джон схватил её телефон, выбрал контакт наугад и настрочил: «Протокол Акула — по плану Б». Телефон он бросил на пол, как гранату, и исчез в боковом проходе.
Тишина. Никто не дышал за спиной. Никто не пыхтел. Он вышел через дополнительный выход, свернул к парку. Но покой не настал. Краем глаза он заметил самокатчика. Очень медленного. Подозрительно медленного. «Ха-ха, — подумал Джон, — так я и поверил, что самокатчики не носятся как умалишённые».
Остался один манёвр. У скамейки сидел интеллигентного вида человек с журналом. Джон подошёл, пожал руку, как старому знакомому, и громко произнёс:
— Ваш допуск к программе «Центавр» активирован. Ждите сигнала.
Он снова побежал. Скрылся в зарослях парка, в любимых кустах — тех, что когда-то спасли его от дронов с термальной камерой. Из укрытия он наблюдал, как к джентльмену с журналом синхронно подкатили трое на самокатах. Короткие стрижки. Чёрные костюмы. Координация движений, как в балете.
«Внешняя разведка», — подумал Джон и облегченно вздохнул. Слава богу. Это был не картель. Не те ребята, у которых он позаимствовал фургончик с кокаином.