Асфальтовый лыжник - 2

Асфальтовый лыжник – 2

Эпиграф.

Стою на асфальте в лыжи обутый…

Конец эпиграфа.

Вечер. Лето. Тепло. Тишина. Я двигаюсь по проспекту. Ну, такому центральному проспекту нашего города. В сторону, где предположительно есть менты, мне кажется, что они там всегда тусили.. На мне батины штаны и старючие туфли, а еще клетчатая синяя рубашка. Я от всего этого морщусь до невозможности.

Мать вынесла старую одежду отца. Я отдал ей телефон Инфиникс с зарядкой, подырявил ножичком свою одежду из будущего и закинул в ржавый помойный контейнер. Переодевшись и обнявшись с матерью («Мам, только не плачь, всё будет хорошо. Я выбирусь. Обещаю.»)., я опять пошел за гаражи и там сжог документы и деньги из ХХI будущего. Проверился весь еще раз. Мелькнула мысль: «Хорошо что не делал наколки. Вот это бы было…»

Вообще, весь план уже не выглядит планом. Так себе идея. Просто …просто нет выбора.

Вот они и стоят. «Канарейка» уаза с гербом СССР и старшина ниже меня чуть ли не на полметра, но с большими рыжими усищами, курит что-то бесфильтровое. Мысль: «Чем дурней служака, тем больше рвения». Ладно, чего тянуть то… Лучше не будет.

- Здравия…

- В чем дело?

Суров, ну и хрен с ним.

- Я это… Потерялся.. совсем…

- Выпил?

- Никак нет. Вроде не пьющий…

- В чем дело, товарищ?

Злится. Нам этого не надо. Проблему ему притащил.

- Это… какой город? – Я делая беспомощный вид, заозирался, глядя на знакомые с детства здания.

Старшина подбешивается. Надо менять тактику.

- Понимаете, я не знаю кто я. Понимаете? Я ничего, ну, не это… не помню про себя. Ничего не помню. Помогите пожалуйста.

- Идиот?

- Никак нет. Понимаю, что вы - милиция. Но про себя ничего не помню… Совсем не помню… Помогите, пожалуйста…

Долгим взглядом осматривает меня. Ну, смотри-смотри. В принципе, я знаю что меня дальше ждет и через это придется пройти. Без шансов.

- Буйный?

- Никак нет. _ Даже в доказательство делаю полшажка назад. - Вы только мне помогите, пожалуйста, товарищ милиционер.

Смягчается. Сочувствие появляется в глазах. Отражаю ему ментальную «спасибу» как могу. Вроде работает.

- Залезай.

- Мне сзади, как…

- Давай назад.

Привезли. Но как преступника не держат. Сижу на лавке в коридоре, стены масляной синей краской покрашены. Аж скулы сводит от этого всего. Сверху еще известка в десять слоев… Жду. Вызывают. Заводят. Серьезно не относятся, совсем молодой парень. Следак или как у них называется. Совсем не разбираюсь. Сажусь на стул. Смотрю. Мальчишка лет двадцать пять.

- Имя, фамилия, отчество?

Смешно. Чуть не ржанул.

- Товарищ, правда не помню кто я.. Все пониманию, но не о себе.

- Документы?

- Все что есть, только на мне. Ничего нет. Даже денег. Ни паспорта, ничего.

- А это что? – Он махнул рукой на окно.

- Город. Только не знаю какой. Ну, окно, улица…

- А это?! –Дернул авторучкой в потолок.

- Авторучка. Товарищ милиционер, я понимаю что это, но не помню кто я.

Я по полной придуривался.

- Так не бывает, - сказал этот пухляш.

- Да не помню кто я! Помогите! Вы кто, власть или что?

- Не бузите, гражданин. – Он почесал подбородок, подумал. - Поедедете вы в психотерапевтную. Там разберутся врачи что делать.

Пугает. Нормально. Так и рассчитывал. «Психотеропевтную»… Прямо мастер профтерминов.

- Гражданин, пройдите посидите в коридоре. Скоро вас сопроводят.

Совсем непуганные… Даже не обыскали. А вдруг я террарюга какой?

Плюхнуля на лавку и облокотившись на стену, закрыл глаза, просто ожидая того, что уже ожидаемо будет: приедет «скорая» типа рафика и меня повезут в пенаты с желтыми стенами вокруг которых растут высокие сосновые деревья.

В коридоре ходят периодически люди, хотя, очень спокойно. Почему-то открываю глаза на шум шагов справа. По коридору идет знакомый парень, за ним служивый. Спокойно идут. Я знаю кто это. В смысле, парень

Встаю и со всей дури пробиваю ему ногой в промежность.

Тут же сажусь обратно на лавку и закрываю руками голову с мыслью «Бить будут».

К о н е ц.