Ателье Потерянных Образов

Артём всегда чувствовал себя шпионом в собственном теле. Его повседневная жизнь состояла из серого денима, безликих худи и тяжёлых ботинок — брони, которая защищала его от лишних вопросов, но медленно душила изнутри. В свои двадцать три года он научился мастерски сливаться с фоном IT-офиса, где код был единственным языком, не требующим украшений.

Но дома, когда замок щёлкал, отрезая мир, Артём открывал ту самую коробку. В ней, под слоями старых газет, пряталось его сокровище: одинокое плиссированное жабо, купленное на винтажном маркете, и пара шёлковых чулок, чья гладкость казалась ему более реальной, чем весь окружающий бетон.

В тот вечер тоска была особенно острой, почти физической. Артём надел чулки и обмотал шею бархатной лентой, просто чтобы почувствовать их прикосновение. Он подошёл к старому зеркалу в углу комнаты. Стекло было мутным, покрытым патиной времени, но внезапно отражение дрогнуло. Вместо парня в растянутой футболке на него смотрел величественный силуэт, окутанный туманом и кружевом. Секунда — и видение растаяло, но на паркет с мелодичным звоном упал ключ. Тяжёлый, латунный, с узором из сплетённых ветвей.

Ключ жёг ладонь. Артём знал, куда он ведёт. В конце длинного коридора его квартиры в старом фонде была дверь, заклеенная обоями ещё до его рождения. Он сорвал бумагу, обнажая тёмное дерево. Замок поддался с первого раза.

За дверью не было пыльной кладовки. Там раскинулось пространство, где потолки уходили в бесконечность, а стены были заставлены бесконечными рядами манекенов. Воздух пах сушёными розами и дорогим парфюмом. В центре, среди водопадов ткани, стояла женщина — Мадам Силуэт. Её спина была прямой, как игла, а взгляд — острым, как ножницы закройщика.

— Ты долго шёл, Артём, — произнесла она, не оборачиваясь. — Здесь хранятся образы тех, кто побоялся быть собой. Но ты нашёл ключ. Готов ли ты заключить Шёлковый пакт? Помни: то, что наденет тело, со временем примет и душа. Назад к «штанам» дороги не будет.

Она указала на манекен, где висел первый наряд: шёлковые бриджи цвета ночного моря и длинный, струящийся сюртук, расшитый серебром. Артём протянул руку, и ткань отозвалась тихим, едва слышным шёпотом.

Песня Ателье

В шкатулке грёз томится шёлк,
В тени зеркал застыл испуг.
Но тот, кто в ткани знает толк,
Разорвёт привычный круг.

Пусть шепчет бархат о былом,
А кружево плетёт мечту.
Мы в этом мире не умрём,
Храня живую красоту