Ателье Забытых Ароматов

Тишина в «Ателье Забытых Ароматов» была особенной. Она не давила пустотой — она звенела эхом невысказанных слов.

Пылинки танцевали в луче фонаря, падающего сквозь витраж с изображением падающей Икарии. Каждая — как нотка целой мелодии, написанная запахами. Эмили Вейл протирала флакон из синего кобальта, и стекло пело под тканью, будто бы внутри него просыпалась гроза…

Колокольчик над дверью еле-слышно звякнул, словно просил прощения за вторжение. Вошёл мужчина. Высокий, статный, одетый в тёмно-синее пальто, из под которого виднелся свитер голубой вязки. На ногах его были ботинки, на толстой подошве, а грязь на них не была уличной, а скорее илистой, речной. Взгляд мужчины был тяжёлым, а серо-голубые глаза напоминали туман над морским причалом.

Он молча положил на дубовый стол пустой флакон с треснувшим колпачком, на дне которого виднелся высохший узор, похожий на карту забытого архипелага.

— Можете ли вы… — голос его был хриплым, напоминающим шуршание старой замшевой книги, забытой под дождем, — Вернуть то, что утекло сквозь пальцы?

Эмили не спросила имени. Её пальцы уже скользили по полке с надписью «Потерянные Обереги». Она знала: люди приходят не за парфюмом. Они приходят за украденными кусочками себя.

— Духи не испаряются, — сказала она, подбирая флакон цвета волнующегося моря, — Они уходят в самые дальние задворки памяти, — Эмили капнула каплю ему на запястье, — Вдыхайте. Но не носом, а своим сердцем.

Он поднес руку к лицу, вдохнул и вдруг… Увидел, как девочка в соломенной шляпе бежит по мокрому песку.

Услышал детский крик: «Пап, смотри! Медуза-призрак!». Фиалки, сорванные на обрыве, выпадают из её руки.

Он почувствовал запах — фиалковый корень, растертый с глиной отлива, и слеза чайки, уронившая соленую звезду в воду…

Мужчина ахнул. Его глаза заблестели, будто в них сверкнула молния.

— Лора… — имя вырвалось, как воздух из глубины воды, — Как я мог забыть?..

— Вы не забыли. Она в узорах, что море нарисовало на вашей коже, — Эмили вложила в его руку флакон «Соль на ресницах», — Вы запечатали боль в этом флаконе. Теперь она станет не ядом, а компасом, что приведет вас к ней.

Мужчина ушел, унося в кармане море и имя «Лора».

Эмили долго смотрела ему вслед. Каждый клиент оставлял в её Ателье не только деньги. Он оставлял осколок своей тьмы или света. Они хранились в стеклянных флаконах, как вино: одни — терпкие от слёз, другие — игристые от смеха.

Эмили подошла к окну. На витрине, среди пузырьков и флаконов, стояла крошечная статуэтка в виде девушки, держащей розу. На табличке рядом было написано:

«Ателье не торгует парфюмерией. Оно дарит ключи от комнат души, где поселилась тишина. От сундуков с украденным войной «завтра». От дверей, за которыми плачет забытый ребенок. Платите не деньгами. Платите правдой. И однажды… Ваш запах станет чьим-то спасением»…

Колокольчик на двери зазвенел снова. На пороге появилась девушка, пахнущая страхом и садовой клубникой. Эмили улыбнулась. Очередной ключ ждал в замочной скважине души.

— Заходите, — сказала она, — Ваш аромат уже заскучал по вам.

Дверь «Ателье Забытых Ароматов» всегда открыта для потерявших себя. А Эмили Вейл ждёт за своим столом, чтобы вдохнуть в их боль надежду.