Бабушка в постапокалипсисе

Бабушка в постапокалиптическом мире.

Вера всегда вспоминала бабушку с нежностью и теплотой.

Эти неспешные с ней прогулки по улицам когда-то многолюдного города, ее тёплую руку на своей макушке. Теплое одеяло, накрывающее ее, когда она засыпала на дедовском кресле. Бабушкины вкусные пирожки, которые были "оставь, дурень, это для Верочки".

Еще конфеты из вазочки, пока никто не видит...

А еще Вера помнила эти дурацкие передачи по стерео. Одни из последних, наверно. В которых только бабушка видела что-то интересное.

Ее удивлённое "ого, телестерео ещё работает?.. Оставь, оставь- неизвестно когда ещё узнаем новости про соседей..."

И ещё Вера помнила тихое ворчание, что "все эти ваши новоделы- телефоны, электронды, стереоды- сплошь чепуха. Книги. Только книги! Они всегда готовы поделиться знаниями. Хоть ночью, хоть днём. Главное- уметь читать..."

И да. Книги. Старые бабушкины книги, которые та держала на отдельной полке. От них всегда пахло уютом и чем-то таинственным.

Наверное так пахли буквы и знания, которые они несли людям...

"В моем детстве, Верунчик, книг тоже было мало. Все было в электронном виде. Ещё чуть- чуть и совсем перестали бы печатать их...А сейчас - смотри-ка! - все возвращается"- ворчала бабушка, когда учила Веру читать.

"Вот когда утихнет эта проклятая электромагнитная буря, тогда поймём, что все ваши приборы-приборчики, ни один ваш электрический аппарат,- больше никогда не включится. Экраны на них не засветятся, а вот эти бумажные книги- они навсегда!"

Бабушка уже тогда знала всё.

А Вера нет.

Вера думала, что это такая игра. В старенькую бабушку и сломанный стереовизор.

Что иногда, когда ее никто не видит, бабушка делается снова молодой и смотрит в экран стерео свои новости...

Бабушка всегда все умела.

Заплатки штопать. Мясо в консервы закатывать. Травами всякими лечить. Песни разные петь. Сказки рассказывать...

Даже владеть мечом...

"Когда эта облачная дрянь в космосе только показалась- все эти ракеты и спутники-они первыми вышли из строя. Тогда все испугались. И мой отец-твой прадед-начал учить меня мечом махать. Говорил, что пригодится.... Пригодилось... "

И ещё бабуля не боялась крови. И ненавидела Черных Крысоловов.

"Один хотел меня... Ну... Зарезать... Ты еще маленькая... Зарезать хотел. Я ему кишки выпустила первому. Второй сзади подошел. Но я быстрее оказалась. Так что: хороший меч, в хороших руках, это всегда - жизнь... Учись, Верунчик, время грядет такое... Люди быстро дичают без техники, к которой привыкли... Голод и неумение быть терпеливыми делают из злыми. Как Чёрных Крысоловов... Поэтому меч должен быть под рукой..."

И еще с помощью этого меча она с дедушкой познакомилась. Когда тот отбивался от Крыс.

Вера погладила свой меч и в который раз поймала свое отражение на плоскости полированного металла.

...А сейчас я сама стала бабушкой, грустно подумала Вера. Старенькой, седой, с морщинками...

Она покосилась на лежащее рядом тело Черного Крысолова. Тот еще хрипел, но жизнь уходила из его грязного тела. Остатки его лохмотьев уже пропитались кровью, а сломанный нож уже не представлял ни для кого угрозы.

Вера усмехнулась, вспоминая свою неторопливую бабушку.

Я пока еще не такая. Я пока еще много чего не умею. Но научусь...

Из пыльного зева ворот появился ее внук- Чемиз. В одной руке он держал маленький клинок, в другой - тушку подземного зайца.

- Все хорошо, бабуль?

Вера встала и неторопливо пошла навстречу внуку так, чтобы тот не заметил мертвого Крыса.

Он еще маленький. Ему не нужно знать, что бабушка Вера бывает быстрой.