Белые розы на чёрной футболке

В Теразане будто бы всегда была ночь. Ночь промозглая, с хлопающими от ветра хлипкими дверями и абсолютной невозможностью нормально чихнуть.

А я опять не могу уснуть. Сижу на мосту, смотрю на кишащих внизу людей, как они прячутся под зонтами, кутаются в плащи и наперебой ловят такси.

У самого кожаный черный плащ (а тут иных не носят) нараспашку, майка какая-то рокерская, с рисунком белых роз, истекающих кровью, промокла уже вся. Волосы спутанными темными змеями по шее ползут. Рядом - бутылка дешёвого пойла.

Выгляжу демонически, не правда ли? Самому смешно, знаю.

Я, главное, когда сюда устраивался, меня предупреждали ведь. Говорили не геройствовать, ведь город-то пропащий, и лучше уж и вовсе про него забыть, а то крылья потеряешь.

Ну, срезать их тут могут в любой подворотне, так что прятать и правда надо научиться.

Да, вы всё правильно поняли. Я и впрямь не герой, я играю немного на другом поле.

Меня зовут Варахиил, и я - ангел-хранитель всего этого несчастного города Теразана.

А ещё мой перерыв закончился, и мне следует вернуться к работе.

Это будет весёлая ночь, уж поверьте. Как и всякая другая здесь, впрочем.