Берсерк: В поисках мести

Кровь стекала с его лица, мешаясь с дождем.

Густая, теплая — она пахла порохом и сталью, огнём и смертью.

Вороны каркали в отдалении, как предвестники очередного кошмара.

Гатс стоял среди развалин деревни, окружённый телами людей, которые ещё несколько часов назад сражались за свою жизнь.

Они не были его врагами.

Не были даже причастны к тому, ради чего он путешествовал.

Но их встретила смерть.

Потому что она всегда следовала за Гатсом, неотступной тенью.

Гатс выдернул меч из груди последнего мертвеца. Раздался влажный, скрежещущий звук разорванного мяса и костей.

На его мече всё ещё бурлила алая кровь, капая землю, стекая по лезвию.

— …Они тоже не были теми, кого я ищу.

Ветер разметал клочья сожжённых знамен, изувеченных, как и всё вокруг. В глазах Гатса не было сожаления — только пустота и раздражение.

Опять не те.

Он уже давно перестал считать, сколько крови пролил. Враг или не враг — судьба каждого была запечатана в момент, когда он ступал на их землю.

Но он знал, куда идти дальше.

Где-то там, за горами, скрывался следующий след.

След, ведущий к тому, кто предал его.

К тому, кто отнял у него всё.

Фемто…

Имя слилось с его дыханием, как яд, разъедающий его нутро.

Грифит.

Железные пальцы сжались на рукояти его меча.

Он не остановится.

Не теперь, когда путь вымощен костями его врагов.

Впереди не было света.

Только кровь, только холодная месть.

Но разве ему нужно что-то ещё?

Телеграмм канал автора: https://t.me/lunicafics