Без права на поздно.

Война не спрашивает, кто готов. Ей всё равно, кто силён, кто молод, кто надеется. Она просто приходит — и забирает.

Жизни. Воспоминания. Тишину в душе.

Они были всего лишь двумя бойцами среди сотен — два силуэта в бесконечном хаосе битвы.

Но однажды он замер.

Клинок уже тянулся к её горлу, а она — вся в крови, едва дыша — смотрела прямо на него.

И сжала губы, не издав ни звука.

Не позволила ему броситься на помощь.

Не позволила сорваться. Не тогда.

Потому что слишком многое было не сказано.

Слишком многое — спрятано за его маской и её натянутой улыбкой.

Слишком многое — за их «всё в порядке», за кулаками и ранами, которые заживали быстрее, чем сердце.

Это — не история о победах.

И не о поражениях.

Это — история одного взгляда, которым можно вытащить с края жизни.

О ладонях, пылающих чакрой, и о страхе, парализующем сильнее любого яда — страхе потерять, когда уже любишь.

Это история Какаши и Сакуры.

О двух сердцах, нашедших друг друга в самом сердце войны.

О чувствах, которым не пообещали завтра.

Но которые всё равно выбрали — любить. Сейчас. Пока можно дышать.