Био-графика

Это какая-то странная напасть, случившаяся в нашем лихом современии: все ищут смысл, везде, всегда, и чаще всего находят, что удивительно. Особенно любопытен для меня поиск смысла в поэзии. Наверное, какой-то смысл во всем этом есть, но лично я не вижу, как ни вглядываюсь.

Есть стихи для бытовых надобностей: на корпоратив, на свадьбу, на юбилей, на любые дни рождения и дни-праздники всех сортов и расцветок. Весь смысл этих стихов именно в поздравлении-пожелании, но это не литература или бытовая, салонная литература.

Поэзия она же вся на образах и пространстве, а не на мифических смыслах, но если читатель не попадает в силу каких-то причин в образ, ему остается только поискать смысл и он его обязательно найдет, тот или иной, но ведь это же не главное.

Я пришёл к тебе с приветом,

Рассказать, что солнце встало,

Что оно горячим светом.

По листам затрепетало;

Рассказать, что лес проснулся…

Образ легко читается, но школьник его ни за что не увидит, потому что не он пришел с приветом, а к нему пришли и заставляют учить наизусть странные строчки. Конечно, он тут же хорошо поищет смысл и сразу же определит того, кто пришел, как не вполне здорового, с приветом, рассказывающего про то, что все и без него знают, про солнце и лес. И это узнаваемый и понятный образ, для школьника.

Странно. Ей, Богу, странно.

Например, я осознаю свою собственную ограниченность, как это ни странно. Вторичность своего дара, который, опять же, как ни странно, для чего-то был мне все же даден, дан. Наверное, потому что, многое в нашей жизни поменялось, а внутри у человека все осталось по-прежнему. Что — странно, но факт. Должно быть наоборот.

Большие поэты привносят новое. Новый взгляд на мир, на людей, на любовь, на все. Иногда, что странно, этот взгляд, пустяк, слова, которые меняют жизнь многих и у многих. Иногда, ничего не меняют, но будоражат, требуют, взывают. И тащат на себе свою веру, и тащат в нее других людей. И не могут иначе.

От того, что многое сказано до меня и много лучше, чем когда-нибудь смогу сказать, я не перестаю делиться своими маленькими уточнениями, детальками, мгновениями. И это — странно. Мне нечего сказать миру больше того, что уже сказано. Мной и не мной, тоже. И зачем тогда все эти бесконечные повторения?

Может быть, для того, чтобы вспомнили. Повторили. Выучили. Забыли. Вспомнили. Придумали свое. Поверили в Бога. В себя. В хоть что-то, и хоть что-то в нашей общей судьбе изменили.

Странно, что ничего не меняется.

Странно, что меняется все, кроме человеческого в нас.

Странно, что человеческого в нас немного.

Странно, что даже немногое — спасает.