Бредовые мысли или лестница Пинда

Был вечер — не последний, но похожий

На тот, что не вернётся никогда.

Они молчали, как в последний раз,

Хотя не верили ни во что ни разу.

Сквозняк в подъезде гнал окурки прочь,

Как будто память — мусор на ветру.

Они стояли, не касаясь плеч,

Но зная: дальше — только вглубь, не вверх.

Вина осталось на донышке —

Не столько, чтоб забыться,

Столько, чтоб не кричать.

Они не ждали чуда.

Им хватало тени от фонаря,

Чтоб убедить себя:

«Мы — вместе. Пока тень не легла на пол.»

А после — что?

После — пропасть.

Но в ней, как в детстве,

Казалось: можно лечь — и не утонуть.

Как сладко верить…

Даже в паденье.