Будь как дома, Пушкин!

Мне Вяземский писал когда-то,
Что я совсем попутал даты,
И что не той мечтой живу.
Из города Петра в Москву

Перенесут страны столицу,
Об этом не извольте злиться,
И этих, и грядущих дней
Правителю всегда видней.

Мольбы за здравие? Да бросьте!
Душа болит, и ломят кости,
Неужто вскорости умру?
Но сладки грёзы поутру.

С постели встал, как съел горчицу,
Вот помечтать бы, что случится,
Две сотни лет тому вперёд.
Но кто ж такое разберёт?