Человек идет и...

Утром я проснулся. Похрустел суставами и стал завтракать. Не завтракать, а сегоднячать, или чуть, не суть важно. Ведь жду завтра, а вместо него наступает сегодня. Сегодня не завтра, это суетный обман мозга. Это печально и компилятивно, что есть ничто.

Посегодничал и пошёл. Пошёл вперёд и в сторону, потом назад, в сторону и вперёд. Так я шёл, ибо сказано в Блокноте Машиниста - иди и не спрашивай, ибо это путь. Может быть, жуть, таков твой путь. Машинисту ему виднее, а белочкам звучнее, или слышнее.

Откуда мол белки - из лесу вестимо. Отец мой пьёт пиво, а я в магазин. И не просто магазин, а магазин смыслов. Своих смыслов всегда не хватает, а тут есть выбор, только плати. Если есть чем. У меня было. Мне кажется было, или заячьи лапы не в цене. Не знаю. Всё знает только Машинист, а лишь автор. Авторский автор. Я такой крафтовый, я есть брют, может и Шардоне. Я не элитен, как экипаж Формулы--3

Есть такой алхимический состав. Его придумал Паоло Коэльо. А я нет. Я только разрушаю смыслы и отец меня отправляет в магазин. Но не сегодня. Сегодня я иду.

Иду под дождём из простейших частиц, прикрывая голову куском свинца. Голову надо беречь, я ей ем, куда от неё деваться. А вокруг меня тени. Самые разные. Они шепчут. Вот что непонятно, но как сказал поэт Альберт - дай тридцать рублей на забытье. В этом случае, их шёпот понятен. Но Альберт со мной говорил вчера в магазине, другом конечно, не том самом, а сегодня, тут я и пингвины. Шучу. Тени. Мастера шёпота. Тени или Теги, нет, просто тëмная материя изнанки вселенной и никаких арабских цифр, просто нори. Нори к рису из железных опилок, которых всегда мало.

А потом я пришёл на поле нежеланий, где все просто и тихо. Тут можно лечь и не желать, и тихо эмполировать в нечто хаотичное для трансферинга вселенной. Тут хорошо и сингулярно, только свиньи летают в вышине, милые вьетнамские хрюшки.

Сознание стало искать Древо Сансары для перехода в новую реальность, но тут позвонила А...а Не должна была, тут же искажения гравитации, согласно Шухевича, его гипотеза верна. Но вот, дозвонилась и всё тут.

Меня унёс цифровой ветер 5-G в обитель стандартов вульгарности, где пьют кофе и не боятся теней. У меня с ней нелюбовь, даже больше, но мы связаны венком и прудом. Это наши титановые скрепы Кисмет. Сие не изменить. Даже ëж поэзии вне нашей геометрии нелюбви. Но он знает. Как говорит товарищ Пятницкий - незнание конструкта метафизики, не освобождает от литра водки в понедельник.

Дам вам совет. Идёте тропою енотов, не берите с собой телефон, он так материален. Галактион Сумерович вам не поможет. И вы не увидите Грибодеда из квадратного сна Маги из Онтарио. А без телефона будет всё. Или нет. Но только без него.