Чемодан

Я умер в четверг.

Не то чтобы это было неожиданно — просто настал день, и сердце, наконец, остановилось, будто старый будильник, который тикал себе, тикал, а потом раз — и стрелки застыли.

Первое, что я увидел после того, как открыл глаза — это Он.

Не Бог, не ангел, не демон. Просто Чиновник.

Серый пиджак, потёртый портфель, лицо без возраста. Он сидел за столом, заваленным папками, и что-то записывал в толстую книгу.

— Ну что, — сказал Он, не глядя. — Давай твой чемодан.

Я огляделся. В руках у меня действительно был чемодан. Старый, кожанный, с потрёпанными уголками. Тяжёлый.

— Что в нём? — спросил я.

— То, что ты принёс.

Я щёлкнул замками. Внутри лежали мои облигации.

Не те, бумажные, из детства — а другие.

«40 лет терпения — в обмен на счастье».
«1000 ночей без желаний — компенсация: рай».
«Право на любовь (погашено страданиями)».

Я перебирал их пальцами, и они рассыпались в пыль.

— Они… ничего не стоят?

Чиновник усмехнулся.

— Они никогда не стоили ничего. Просто ты верил.

Я схватил одну — последнюю. «Обещание: когда-нибудь всё изменится».

— А это?

Он вздохнул, взял её и разорвал пополам.

— Срок годности истёк.

Я смотрел, как клочки бумаги падают на пол.

— Значит… я зря?

Он откинулся в кресле, и вдруг его лицо стало моим.

— Нет. Ты просто опоздал.

— На что?

— На жизнь.

И тогда я закричал.

Не от ужаса.

От ярости.

От стыда.

От того, что чемодан был пуст.

А я тащил его всю дорогу.

P.S.

Ты ещё не умер.

Выбрось чемодан.