Через века.

Дэвиду нравился стук клавиш. Есть специальная программа для писателей, воссоздающая звуки пишущей машинки.

Пока он написал две первые главы новой книги.

Отпил кофе с корицей из красивой кружки и откинулся в кресле. Большие окна позволяли смотреть на яблоню в более одинокой стороне их сада. Почти все листья облетели и это навевало на него сплав настроений. С одной стороны осень он категорически не любил. Он находил нечто особенно грустное в периоде листопада. Да и дети улетали на учебу. Сын в старшей школе выбрал стать юристом. Дочь еще думает кем стать.

Но за что он любил ноябрь - именно в это время он чувствовал заботу Мэрион. Его жена умела не пустить ноябрь в их дом, всячески создавая условия для уюта и тепла. Словно случайно она заходила в комнату и поправляла что-то. И от этой мелочи все обретало смысл. Она что-то делала и только он понимал, что именно это было ему нужно.

Как сейчас - с кофе. Он еще не знал, что это будет кстати.

Жена умела быть везде и сразу, но при этом словно растворялась, когда он уходил в кабинет и из под его рук выходили целые приключения. Иногда он думал - может именно благодаря ей он стал известным писателем. Благодаря ее мудрости и добрым мягким рукам.

Двадцать лет вместе. Мэрион все еще прекрасна той яркой и благородной красотой, что не исчезает с возрастом. Когда они идут по улице, ее провожают взглядом мужчины. Она словно не видела своей невероятности и это прибавляло ей шарма. Элегантная, ухоженная, изящная. Все ее движения словно танец, а общение вежливо и участливо. Что-то всегда меняется в ее присутствии...

Но все чаще он вспоминает иную красоту... Не такую яркую и не такую несомненную. Валери. Ох милая Валери. Мать считала ее страшненькой - " лицо как у птицы, резкая как галка". Но для него-тогда молодого еще писателя - она была самой лучшей. Маленькая, худощавая, с копной темных каштановых волос, с небольшими синими глазами и очень белой кожей - она была для него лучиком света. Она что-то говорила и неловко размахивала руками - а он смотрел как завороженный на эти тонкие пальцы и мечтал их поцеловать. Как стучало его сердце, когда этот нахохлившийся воробышек засыпал у него на груди, прижимаясь словно котенок, ищущий защиты.

Некрасивая для остальных- и невыразимо прекрасная для него.

От нее пахло фиалками - сразу бархатисто и горько. Чуть жестковатые волосы похожи на перья. Глаза, что так похожи на лесные цветы. И сама она словно луч утреннего солнца. Невесомая и легкая.

Словно тень тогда. И настоящая тень прошлого сейчас.

Столько времени он не вспоминал ее. Что на него нашло?

Чудесная жена, двое детей, успех в писательстве, уютный дом и уважение в этот городке. Любит он Мэрион? Конечно. Зрелой и спокойной любовью, когда прорастают друг в друга. Когда другой становится даже не сердцем, а костями и кровью.

Дэвид понимал, что первая любовь была у всех. И тогда это была юность, пылкость чувств. Обычно люди перерастают это чувство, тепло вспоминают тот период. И вовсе не променяли бы свои зрелые чувства на то сумасшедшее половодье изысканной страсти. Возможно, что иногда встречая бывших возлюбленных и нежно посмеиваясь над собой прошлыми -" смотри, у меня ребенок и у тебя. А Джон любит твой пирог с капустой? Моя Мэри печет по воскресенья с рыбой".

Но у него так не было.

Валери умерла.

И ее призрак пришел сегодня....