Чернила, смешанные с кровью

В разломах бытия, где тает свет,

Где каждый вздох — как откровенье тайны,

Я собираю осколки вечных лет,

Разбросанные в пропасти случайно.

Мы — лишь мгновенья в памяти веков,

Песчинки, что сквозь пальцы мирозданья

Текут рекой несказанных слов,

В безмолвной буре вечного страданья.

О, как болит растерзанный мой дух!

Как рвётся он к непознанным высотам!

Где ангелы, склонившись, шепчут вслух

Ответы, что скрываются за что-то.

Я пил из чаши звёздного огня,

Обжёгся и прозрел в одно мгновенье.

Вселенная смотрела сквозь меня,

И я был ей — и болью, и спасеньем.

Кто мы? Зачем? Куда несёт поток

Сознаний наших, вспыхнувших так ярко?

Быть может, мы — лишь чей-то вещий сон,

Что тает с первым солнечным подарком?

Люби, пока горит в тебе огонь!

Твори, пока не высохли чернила!

Пусть жизнь — всего лишь призрачный конвой,

Но в нём есть то, что сердце не забыло.

И пусть во тьме растает силуэт

Того, кем был, кем стал, кем мог бы стаять...

Но в каждом вздохе — вечности ответ,

И в каждой боли — мудрости печать.

Я рассыпаюсь звёздной пылью снов,

Чтоб возродиться в чьих-то новых мыслях.

И нет конца спирали всех миров,

И нет предела в поиске и смысле.