Чужой почерк

Вечер. Мужчина. И мост, соединяющий две части города. Он идет медленно и смотрит на облака, будто надеясь, что они подскажут, куда идти дальше. Руки скрещены, в ушах отдается шум воды.

Стук.

В грудь ударилось что-то легкое и мягкое. Девушка, которую он чуть не сбил с ног. Но вовремя смог удержать в руках.

- Вы в порядке? - он немного растерялся, но постарался удержать себя в руках.

- Да, спасибо. Но могли быть и внимательнее!

Шаг назад. Под его ногами что-то зашелестело. Он заметил, что ботинок стоит на письме. Поднял письмо и немного удивился - почерк был странно знакомый, но имени нет.

Она наклонилась, пытаясь заглянуть через его плечо, и их пальцы на мгновение соприкоснулись.

- Стесняюсь спросить, но вы всегда получаете письма в неожиданных местах? - спросила она с лёгкой улыбкой.

Он рассмеялся, но смех был нервным: письмо пахло дождем и елью.

Внутри были слова, которые будто бы описывали их встречу на мосту, хотя она только что произошла.

Он поднял глаза… а её взгляд стал настороженным.