Cмысл

Пятница. Сидя за столом и украдкой поглядывая на часы, Егор следил за их стрелкой, как за младшей сестрой, которая вечно попадала в какие-то неприятности. «Ну же, всего пять минут и можно уходить» - думал он, как вдруг, перед глазами промелькнула стопка документов и рука начальника, который нервно размахивал ими из стороны в сторону.

— Ау-у, ты в каких облаках летаешь?!

— Простите… Что-то я задумался, — пролепетал он.

— Задумался значит... Ну хорошо. Вот тебе еще одна тема на подумать, — вытащив листок из макулатуры и распластав его по столу.

Покосившись на бумагу, Егор неуверенно посмотрел на начальника и произнес:

— «Смысл»? Это что еще за тема для статьи такая?

— А что, не справишься с такой задачей?

— Справлюсь конечно, но...

— Вот и делай, что велено. Мельников заболел, а тебе как я погляжу, заняться особо нечем. Жду у себя статью через 2 часа.

— Виктор Павлович, ну времени то уже сколько!

— Ничего не знаю.

«Вот же ж... Похоже вечер в баре с друзьями отменяется, — злобно подумал Егор про себя. — А впрочем… чем быстрее решу этот вопрос, тем быстрее освобожусь от офисных оков, верно?»

И принялся он думу думать.

«Смысл... Что такое смысл, — проворачивал он в своей голове из раза в раз, не зная с чего и начать. — Точно! Загуглю ка я в интернете... Суть, главное содержание, основная мысль или предназначение чего-либо... Нет же, это все не то... Что есть смысл? — изменив запрос. — Осознанная, желаемая цель, ради которой человек действует - вот, это уже ближе...»

Где-то с полчаса он копался в ссылках, все больше и больше уходя в истоки, и наконец, наткнувшись на цитату одного из философов, приостановился.

"Счастье есть смысл и назначение жизни, единственная цель человеческого существования"- Аристотель.

«Счастье ли? Получается, я живу бессмысленно, раз я не счастлив? — раздумывал Егор. — Бред какой-то... Ну и что, что я не счастлив? Смысл от этого не теряется. У моей семьи вечно какие-то проблемы, да я и сам, признаться, не подарок, но смысл то от моей жизни какой-то да должен быть?»

Порыскав в интернете еще где-то с час, покалякав какие то заметки на бумаге, он с силой свернул ее в своем кулаке и бросил в ведро, приложив лоб к столу и нервно выдохнув.

«Хоть вешайся! Ну что за тема такая, на которую и ответа то по сути нет? А ведь мог бы сейчас сидеть, пить пиво и смотреть матч. Хоть в чем-то был бы смысл... Угораздило же столкнуться с этим стариканом... Чуть что лезет не в свое дело, так еще и что-то не нравится. Занимался бы своими делами и все тут. Я что, ребенок какой-то, за все что только можно меня упрекать? Кому то жизнь испортил что ли, тем что задумался на минуту? И без него проблем хватает. Решил разок подумать о себе, потому что вечно вынужден думать о комфорте других и на тебе! Так и написать ему что ли: смысл в том чтобы встать, сходить на работу и выживать под его чутким руководством? Да, пожалуй это было бы неплохо, — он усмехнулся своей глупой шутке, но мысль зацепилась. — А действительно — в чем, черт возьми, смысл? Не только этой статьи, а всего?»

Перед глазами промелькнула бесконечная череда таких же пятниц, таких же статей, таких же выговоров... и ему стало не по себе.

— Еще сидишь?

«Вот ведь… И когда он только успел подойти» — поведя взглядом, Егор моментально пришел в чувства.

- Да, Виктор Павлович. Что-то совсем не идет.

- Ну, сиди-сиди. В понедельник, чтобы статья лежала у меня на столе. Я пошел.

- До свидания, - выдавил он, унимая злобу.

«Черт бы побрал это начальство! Сдалась ему эта статья, — отбросив ручку в сторону. — Не хочу ничего делать. Проще признать, что я на это неспособен и уйти восвояси. Меньше вопросов будет. Или же способен, раз он доверил эту тему именно мне? Чушь какая. Давно уже пора сменить маску угождающего всем сотрудника».

Устало отведя глаза от монитора, Егору вдруг вспомнились студенческие будни. В те дни, все вокруг было как никогда просто, и длилось это до тех пор, пока он не попал сюда на свою первую стажировку.

«Подходил ли я вообще когда-нибудь на эту должность, раз я только и делаю, что путаюсь у всех под ногами? Зачем то стал редактором в этой никому не нужной газете… Почему я все еще здесь? Из-за зарплаты? Разумно. Надо же на что-то жить. А для себя… Разве что ради кружечки кофе, который я принаровился брать себе в кофейне каждый обеденный перерыв. Дела не решаются, ожидания провалились. Я даже собственные надежды запорол. И на кой черт я живу… Что я могу? Что другие хотят чтобы я смог? Живу непонятно зачем и сейчас, зачем-то ищу некий «смысл». Обязан ли? Ради чего? Чтобы хоть как-то оправдать свое существование в этом отделе? Но я даже этого не могу. Бесполезно. Меня можно заменить кем угодно. Все мое существование строиться на том, чтобы оправдать чьи-то ожидания. Для родителей - это финансовая поддержка, для сестры - опора, для девушки - залечивание ран прошлого, для работы - инструмент для написания статей. Всем важна лишь эта роль, влияющая на что-то. Разве от этого не теряется смысл самого существования? И так из-за дня в день.

Смысла нет вообще ни в чем. Сколько не ищи, никогда не найдешь… Определенно проще вообще не искать никакого смысла и жить по рутине. Вот так живешь-живешь как раз и жизнь доживешься, наверное… Однако, что если человек способен создать свой смысл существования? На чем он будет строится? Опять же, на чужих ожиданиях. Мир так устроен, что личность строится на собственном опыте и окружении. Каждый человек собран из частей чужих представлений и нравоучений. А самого тебя то, выходит и не существует?

Смысл… Это же своего рода вера во что-то? Будь то Бог или кто-нибудь другой. В человеке смысл заключать нельзя - ведь гарантий, что он останется попросту нет. Но тут опять же парадокс: людям нужно верить во что-то, чтобы жить. Чтобы был хоть какой-нибудь смысл. Может ли человек своего рода запрограммировать свой мозг на то, что все делается для чего-то? Маловероятно, ведь мы не властны над мыслями и эмоциями. Думаем, находим какой-либо ответ, а правильный ли он - лишь вопрос времени. Являются ли наши мысли нашими? Конечно. Но все ли? Может тот самый бог и диктует нам текст, в который мы так отчаянно верим. Вдруг мы всего-лишь посланцы его слова? Возможно ли, что через эти мысли мы обращаемся к самому себе? Тогда чем же это все руководствуется?

Согласно позиции солипсизма - весь мир вокруг нас может быть плодом нашего воображения, а мысли - собственным отражением себя. В общем-то, этим может быть все что угодно. Тогда что если я все-таки заключу свой смысл в человеке? Буду говорить только о нем и ни о ком более. Внушать каждому встречному о том, что есть такой человек. Будет ли частица этого человека сидеть в голове каждого кого я встречу на своем пути? Произойдет ли некий симбиоз сознаний? Ведь я заключил часть своих мыслей внутри другого. Получается, смысл в любом моем взаимодействии?

Что ж, можно смело предположить, что тот кто прочтет этот текст, будет так же с частицей моих мыслей. Он точно будет заражен этой мыслью, как вирусом. И если однажды, все эти мысли сольются воедино в каком-либо месте (назовем это вселенной), то тогда, все это можно будет назвать смыслом?»

Долго сидел Егор и думал о всем том, что успел надумать за это время. Время, бар, выпивка, друзья - вмиг все для него перестало иметь хоть какое-то значение. В один момент, схватившись за ручку и выдернув очередной черновик бумаги, он написал всего несколько строчек. А после, зашел в кабинет начальника, положил его на стол и выключив свет в офисе, ушел.

В понедельник утром Виктор Павлович вошел в кабинет. Егора на месте не было. На столе, поверх набросков, лежал сложенный вдвое лист. Начальник развернул его и хмыкнул.

«Заявление. Прошу уволить меня по собственному желанию. Причина увольнения: ушел искать смысл».

— Вот наглец, — выдохнул он, собравшись выкинуть бумагу в мусорку, но вдруг, услышал тихое тиканье и замер.

На столе Егора, там, где раньше стояла пустая чашка из-под кофе, которую он, пожалуй, никогда за собой не мыл, лежали часы. Повертев их в пальцах, он положил их на место и попытался приняться за работу. Но этот звук - еще долго не давал ему покоя, врезаясь в тишину кабинета, словно напоминая о том, что эта стрелка, должно быть, равнодушно ползет по кругу, отсчитывая секунды чужой жизни. А может быть и его.