Дед Неписун

Спасаясь от летнего зноя, я расположился на скамеечке в тени. Была середина рабочего дня и народу было немного. Но вдруг ко мне подошёл дед, похожий на бомжа.

— Чего, убогий, не выходит каменный цветок?

— Бывает в жизни так, вроде всё идёт неплохо, а тексты не получаются.

— Это, так сказать, в общем, нормально. Вы, ленивые писаки, все ждёте вдохновения и музы, прокрастинаторы хреновы. А ты сядь и пиши.

— Дед, а ты кто? Психолог или просто алкаш?

Старик достал из-за пазухи бутылку Хеннеси. И глядя мне в глаза, ополовинил её.

— Допустим. И что ты будешь с этим делать?

— Дед, я тебя не понимаю. Чего ты ко мне прицепился?

— Не отрывая глаз, буду бить тебя деепричастными оборотами. Страдательными залогами будешь замучен.

Старик так размахивал руками, что не было возможности убежать.

— Ты до сих пор так и не создал самый лучший роман!

— Не могу же я себя заставлять писать каждый день.

— Сколько книг было прочитано за последний месяц? А сериалов просмотрено?

Дедок вынул из кармана маленькую дубинку.

— Магунини ба!

Со всего размаху он ударил меня по голове своим оружием.

— Хотел вдохновения — получай!

Из глаз полетели искры.

***

К старику подошла прекрасная девушка в соблазнительном наряде.

— Деда, ты не переборщил?

— Что ты, дочка, только немного не хватает исключительно важной детали. Волшебного пенделя.

С этими словами старик со всей силой пнул молодого писателя.

— Теперь он обязан создать шедевр, — засмеялась девушка.

— Ага, а если не напишет, то в следующий раз топором огрею.

***

8 мар 2020