Дело о говорящем попугае

Фрэнк «Попугай» Моро не был типичным сыщиком. Он не был циником в плаще, постоянно курящим сигареты и утопающим в дешевом виски. Фрэнк, как и предполагало его довольно очевидное прозвище, был дрессировщиком птиц. А именно, заклинателем попугаев. Он мог уговорить ара декламировать Шекспира или научить какаду имитировать полицейскую сирену с пугающей точностью. Его небольшой вольерный бизнес «Крылатые чудеса» был его гордостью и радостью, но он едва удерживал зерно в кормушке.

Вот почему он иногда брался за случайные работы. Работы, которые обычно включали успокоение нервных питомцев, поиск сбежавших попугаев или расшифровку загадочных криков недовольных волнистых попугайчиков. Он никогда не думал, что это приведет его на место убийства.

Звонок пришел поздно вечером во вторник. В трубке раздался отчаянный женский голос, полный слез. «Господин Моро? Они сказали, что вы... понимаете птиц. Пожалуйста, вы должны приехать. Речь идет о... моем муже. Он... ушел».

Адрес был просторным, современным особняком в эксклюзивном районе Хиллкрест. Место, где изгороди были идеально подстрижены, а система безопасности, вероятно, стоила больше, чем весь бизнес Фрэнка. Офицер в форме встретил его у двери, его лицо было мрачным.

«Мистер Моро? Мы ценим, что вы пришли. Миссис Торнтон... по понятным причинам расстроена. Погибшего зовут Артур Торнтон. Нашли его сегодня утром. Очевидная травма от удара тупым предметом. Единственное... необычное — это попугай».

Фрэнк последовал за ним внутрь. Воздух был тяжелым от запаха дорогой ароматической смеси и металлического привкуса крови. Гостиная представляла собой хаотичную картину из перевернутой мебели и разбитого стекла. В центре всего этого, восседая на позолоченной клетке, сидел великолепный африканский серый попугай. Он взъерошил свои серые перья, его умные глаза нервно метались по комнате.

«Это капитан», — сказал офицер, кивнув в сторону птицы. «Он повторяет одну и ту же фразу снова и снова с тех пор, как мы прибыли. Это… ну, вы услышите».

Фрэнк осторожно приблизился к клетке. Он медленно протянул руку ладонью вверх. Капитан настороженно посмотрел на него, затем на удивление чистым голосом пропищал: «Не доверяй своему брату! Картина, картина!»

Он повторял эту фразу снова и снова, леденящий душу цикл, который прорезал стерильную тишину места преступления. «Не доверяй своему брату! Картина, картина!»

Фрэнк почувствовал, как по его спине пробежал холодок. Это была не просто случайная болтовня птиц. Это было что-то... большее. Это был свидетель.