Дневник в старой лачуге

Рассказ: «Дневник в старой лачуге»

Автор: Анриши Тайсу

Примечание: данный рассказ был написан для ВК сообщества «Писательство».

Запах леса сводил с ума и сбивал с пути. Сухие ветки трещали под ногами, создавая эхо, разлетающееся по лесу. Все деревья были одинаковые. Сырость и холод дополняли друг друга, создавая мороз, пробирающий до костей.

— Ну почему это произошло со мной, — хлюпая носом, сказал парень семнадцати лет. — Я же просто хотел срезать через лес, а теперь даже не знаю, где я, — он посильнее прижал лямки рюкзака к телу.

Вдалеке послышался волчий вой. Парень на секунду остановился и прислушался к окружению. За деревьями послышался хруст веток. Парнишка сорвался с места и побежал куда глаза глядят. Он нёсся через деревья и перепрыгивал низкие кустарники. Коряга за очередным кустарником остановила его побег, и парень сильно ударился руками, содрав кожу с ладоней. Он затаил дыхание.

— Оторвался? — с надеждой в голосе сказал парнишка.

Он поднялся, задыхаясь и шипя от боли. Парень осмотрелся: никого не было, ничего не было. Лишь тишина; звуки леса, словно по щелчку, пропали. Сердце парнишки забилось быстрее, а от холода кости заледенели, замедлив ход.

Вдруг за деревьями показалось нечто странное. Подойдя ближе, из-за деревьев появилась лачуга. Крыша была сделана из сухих и дряхлых веток, а стены — из уложенных брёвен, покрытые мхом. Дорожка к двери была усыпана маленькими камушками, а сама дверь — перекошенной и побитой. При детальном осмотре выяснилось, что держалась она на одной петле.

— Что это за место? — дрожащим голосом спросил сам у себя парень. — Может, дом лесничего? — с большим энтузиазмом ответил он сам.

Парнишка сглотнул слюну и медленно потянул за ручку. Дверь со скрипом поддалась.

Внутри было темно, как в пещере, окон не было. Парень достал из кармана телефон и включил на нём фонарик.

В лачуге было пустовато. В левом углу, ближе ко входу, стояла кровать без матраса, а прямо перед ней — небольшой пустой шкаф для вещей. Справа от шкафа, посередине, стоял небольшой столик, на нём лежала книга. Рядом со столом лежал стул.

Парнишка подошёл к столу и посмотрел на обложку книги с кожаным переплётом, где выпуклыми буквами было написано: «Дневник пророка Евстафия».

— Пророк, — с лёгкой улыбкой сказал парень, но хлопок двери от ветра тут же смёл ухмылку с его лица. — Кто же в двадцать первом веке поверит в пророков? — через несколько секунд закончил он, когда сердце немного успокоилось.

Парнишка открыл книгу. Почерк был неаккуратный и тяжело читаемый, а некоторые буквы накладывались друг на друга.

«19.06.1941. Я — Евстафий. Этот дневник попался мне случайно, когда мне было пятнадцать. Сейчас мне двадцать, я решил, что стоит запечатлеть своё прошлое и мысли.

Я родился со слабым зрением, и с каждым годом оно становилось только хуже. Читать и писать меня научила мать. Когда мне исполнилось четырнадцать, я почувствовал нечто странное. Ранее я такого не чувствовал. Теперь я уверен — это была смерть.

Смерть, что я ощущал рядом, пришла не за мной, а за моей матерью, скончавшейся из-за болезни. Отец пропал, и меня приютила бабушка. К тому моменту я полностью ослеп, но я начал чувствовать окружение вокруг; это помогало мне жить и различать людей. Она часто била меня, а после очередной порки от неё за пролитое молоко, она поскользнулась на этом самом молоке и пробила череп. Так я остался совсем один».

— Жесть, — сказал парень, перелистывая страницу.

«21.06.1941. После смерти бабушки я начал… ощущать или даже… видеть? Видеть нити, связывающие сердца людей. Эти нити связывают людей с их смертью. Выяснил я это, к сожалению, путём опыта. Я начал рассказывать людям о том, чтобы они были осторожны. Когда я рассказал девушке, чтобы она была осторожнее со своим ухажёром, она лишь оттолкнула меня. На следующий день я услышал по радио, что девушка была жестоко убита своим возлюбленным».

— Если это чья-то шутка, — сказал юноша, — то очень хорошо сделанная, — снова послышался шелест перевернувшейся страницы.

«19.07.1945. После начала войны я бежал из своей деревни и потерял дневник. Когда война закончилась, я вернулся в родные края. Я шёл по нити, что связывала моё сердце, и нашёл свой дневник. Он был под обломками дома. Не знаю, как дневник станет причиной моей смерти».

— Ого, так много лет прошло, — он облизал палец и перевернул страницу. Юноша ощутил странный холодок или дыхание за спиной. Парень быстро обернулся, но никого сзади не было. Он решил, что ему показалось.

«24.07.1945. Меня прогнали. Я начал рассказывать людям, чего им стоит остерегаться, но мне никто не верил. Люди возле меня умирали. Жители хотели убить меня, но я успел сбежать в этот лес. Я нашёл небольшую лачугу, хочу её починить».

— Так это даже не его дом. Интересно, кто его построил, — парень осмотрелся; он ощутил чей-то взгляд.

«12.08.1945. Я чувствую её. Нить, связывающая моё сердце и этот дневник, только что оборвалась! Она идёт за мной!»

Юноша молча перелистнул страницу. Страница была пропитана кровью.

«Это была не смерть… Агарес, именем которым он назвался… Он шепчет имена тех, кого я не смог спасти…»

Остальная часть текста неразборчива. Всё, что можно разобрать, — странный символ в виде круга.

— Что я только что прочитал? — сказал парень. По его коже пробежали мурашки. Он закрыл дневник. Юноша посмотрел в угол и увидел тень старца и какого-то зверя. Он быстро направил фонарик телефона в угол комнаты…

Шаги послышались снаружи. Кто-то подошёл к двери и громко постучал. Дверь со скрипом открылась. В лачугу зашёл небритый мужчина. В лачуге было пусто. На полу лежал чей-то телефон с включённым фонариком. Ничего больше не было.

— Эй! Тут кто-то есть? Я лесничий, — сказал небритый мужчина. В ответ была лишь тишина и тихий ветер. — Опять… — он громко цокнул.

— То есть вы утверждаете, что в той лачуге был лишь телефон пропавшего и ничего больше? — сказал следователь, размешивая сахар в чае. — В лачуге, которую не смогла найти спасатели? — он недоверчиво взглянул на лесничего.

— Да, товарищ следователь, всё так и было. Я захожу в лачугу, а там телефон на полу, ухожу от неё, а её и след простыл! — сказал лесничий. — Я в этом лесу уже три года живу, там никогда этой лачуги не было, — лесничий выглядел напуганным.

Следователь лишь вздохнул, взял фотографию со стола и повесил её на доску с надписью: «Пропавшие без вести». На доске было уже двенадцать фотографий.

На шумном переулке сидел маленький мальчик.

— Господа, дайте милостыню слепому, взамен могу погадать вам! — кричал мальчишка. В руках он держал книгу с кожаным переплётом, а на её обложке было написано: «Дневник пророка Синфония».