ДО ЗАРИ. Том I — Бродячие псы. Часть I: Воронье место

Ты тоже это чувствуешь, да?

Как всё затихло. Как будто мир… не рухнул. А просто медленно сгнил.

Мы долго воняли.

А потом — тишина. Такая, от которой в груди скребёт. Звенящая. Как перед выстрелом. Или перед тем, как кто-то делает последний вдох.

Тут остались только мы — обломки. Те, кто выжил. Кто жрёт себя изнутри. Кто просыпается в поту и говорит, что всё в порядке.

Сигарету хочешь?

Ага. Хрен. Последняя.

Да и ты мне не настолько нравишься.

Это не история про надежду. Не про спасение. Не про свет в конце. Там, где свет, — зубы оскалены шире.

Это про то, что не умирает. Даже когда всё остальное давно разложилось.

Про память, что лезет в голову, когда ты просто хотел закрыть глаза.

Про боль, которую нельзя выкурить, выжечь или перепить.

Моё прошлое тоже тут.

В словах. В паузах. В грязи под ногтями.

Но мы с тобой не настолько близки, чтобы я начал делиться.

Я не исповедуюсь. И тебе не советую лезть в это дерьмо без спроса.

Тут все по уши в грязи. Просто кто-то научился в ней не тонуть. А кто-то всё ещё думает, что выберется сухим.

Ты ведь тоже что-то прячешь, да?

Если ты всё ещё тут — значит, что-то внутри уже треснуло. Вопрос в том, когда окончательно посыплется.

Так что…

Закатай рукава.

Смотри в оба.

Дыши тише.

...И не вздумай шуметь после заката.

Тут слух остался у некоторых получше, чем рассудок. И глупость, как правило, пахнет громко.

А если зашуршишь — не обижайся, если я тебя первым прирежу. Так, на всякий случай. Чтобы не пришло за собой то, что хуже меня.

…Слышишь?

Не оборачивайся.

Не моргай.

Беги.

Может, успеешь.

А может, просто поймёшь, почему тут больше никто не шепчет.

...