Духи города Омска. Книга 1.

Эта история началась поздним вечером, скорее даже ранней ночью. Вениамин сидел неподвижно и уставившись в монитор своего компьютера. Не то чтобы это происходило с ним редко, ведь зарабатывал он на жизнь разнообразным фрилансом связанным с веб разработкой. Но в данный момент причиной его неподвижности было сильное недоумение, доходящее до ступора. Точнее сказать, эта история началась даже часом раньше, когда был закончен очередной заказ. На экране была темная тема редактора кода, слева список задач на фриланс-бирже, справа стакан с остывшим кофе. За окном был июльский вечер, жара постепенно уступала место прохладному ветерку.

Завершенный заказ - парсинг данных с какого-то сомнительного сайта про редких птиц и их миграцию отправился заказчику, и появилось пять свободных минут которые можно было потратить на чтение свежей почты. Новых писем в почтовой программе было три: реклама ноутбуков почему-то от банка, очередная рассылка с "Озона" и… странное письмо без темы.

"От: no-reply@kurnog.ru

Кому: veniamin2000@gmail.com

Тема: (пусто)

Текст:

Весьма почтенный господин Вениамин,

Позвольте обратиться к Вам с предложением, достойным ума пытливого и духа решительного.

Нам стало известно, что Вы обладаете качествами, весьма редкими в современном человеке: наблюдательностью, склонностью к аналитике и природным вниманием к деталям. Именно такие способности требуются для исполнения тонкого поручения, связанного с поиском и возвращением предмета особой ценности.

Речь идёт не столько о материальной составляющей, сколько о значении предмета в контексте более широкой, увы, пока не подлежащей разглашению, картины.

Если Вы прочли это письмо, мы сочтём это знаком согласия.

Вас ожидают по адресу:

Иртышская набережная, дом 7

Время прибытия - на Ваше усмотрение

С глубоким почтением,

- А.А."

Вениамин вскинул брови. Стиль письма - словно его писал человек с пером и чернильницей. Всё это напоминало чью-то изощрённую шутку. Но фраза "если вы прочли это письмо, мы сочтём это знаком согласия" вызывала вопросы.

Он открыл заголовки письма. Пожал плечами: заголовки, как заголовки. Почтовый клиент показал отправителя, путь через пару американских SMTP-серверов, всё казалось почти обычным. Почти.

Вениамин щёлкнул правой кнопкой по письму и выбрал пункт "Просмотреть исходный код".

- Посмотрим, что там у тебя под капотом, - пробормотал он.

Его взгляд метался по заголовкам, DKIM-подписям, ID-шникам, пока он не наткнулся на строку:

Received: from kurnog-node.alpha (367.82.14.23) by mx.google.com...

Он застыл.

- Что? - переспросил сам у себя.

Он перечитал строку дважды. Потом зачем-то открыл калькулятор на компе. IP-адрес. Один из октетов - 367.

- Это невозможно, - прошептал он. - Октет он на то и октет, что состоит из 8 бит, и может содержать только число от 0 до 255... 367 было очевидно больше, и не могло быть частью IPv4 адреса. Он посмотрел в окно и перевел взгляд обратно, 367 осталось на месте. Это точно ошибка. Или…

Он открыл терминал:

ping 367.82.14.23

Вениамин ожидал увидеть "ping: 367.82.14.23: Неизвестное имя или служба". Но внезапно получил:

PING 367.82.14.23: 56 data bytes

64 bytes from 367.82.14.23: icmpseq=0 ttl=60 time=0.429 ms

64 bytes from 367.82.14.23: icmpseq=1 ttl=60 time=0.442 ms

Вениамин уставился в экран. - Такого не бывает…

Он отправил запрос на невозможный адрес. И получил ответ. Причём с временем отклика - как будто сервер находился очень близко. Почти рядом.

Команда ping - это такой простой способ проверить, работает ли связь между твоим компьютером и другим устройством в интернете (например, сайтом). Представьте, что вы кричите другу: "Ты тут?" - и ждёте, пока он ответит: "Я тут!" вот и ping делает то же самое: отправляет короткое сообщение на другой компьютер и ждёт ответа. Если ответ пришёл - значит, всё в порядке, связь есть. Если ответа нет - значит, возможно, проблема с интернетом или тот компьютер недоступен. Другое дело, если вы пытаетесь кричать другу, которого даже теоретически не может существовать.

Наверняка многим из читателей покажется, что случившееся это ерунда и событие, не стоящее внимания. Но тем, кто разбирается, а наш герой разбирался в компьютерных сетях очень даже неплохо, произошедшее было сродни реальному доказательству существования магии. Представьте, что вы подходите к подъезду, а сидящая на лавочке бабушка зажигает в ладони фаербол и кидает его перед вами со словами, - Ну что за молодежь пошла, никакого уважения к старшим! - Вот примерно в таком же состоянии, в каком были бы вы, ну ,за исключением конечно, подплавившихся ботинок, мы и застали Вениамина.

- Ну что же, раз там отвечает сервер то возможно и web сервер там есть. - Вениамин вбил в адресную строку "http://367.82.14.23". Браузер на секунду замер, затем последовал мгновенный редирект на "https://kurnog-node.alpha", и перед Вениамином открылся сайт, стилизованный под официальный портал муниципального образования. Типичный серо-голубой дизайн начала 2010-х, скучные шрифты, герб в шапке, разделы "О нас", "Контакты", "Жалобы и предложения". Но тексты были... странные. В разделе "О нас" говорилось: "Сайт предназначен для всех добрых духов города Омска, временно пребывающих в телесной оболочке или обитающих в иных формах. Мы стремимся сохранять баланс, поддерживать тишину в старых домах и следить за возвращением утраченных вещей - в том числе памяти." Канцеляризмы переплетались с откровенным мистицизмом, создавая ощущение, что ты попал на госпортал из параллельной реальности.

- Что за небывальщина?.. - Да-да, не надо улыбаться. Вениамин воскликнул именно так - нет причин сомневаться в моих словах.

И отправился в душ. Под струями прохладной воды в голове у него немного прояснилось. Он начал думать, что это просто духота, что он переутомился в последнее время. Ну, может же человеку мерещиться всякое-разное - бывает. Ничего страшного в этом нет. И когда он, обернутый полотенцем, шёл к компьютеру, Вениамин уже почти полностью убедил себя, что всё произошедшее - просто разыгравшееся воображение, что ничего такого на экране монитора он не увидит.

Но, конечно, это не было воображением. По крайней мере, письмо было на месте.

И когда Веня механически запустил последнюю выполненную команду в консоли, пинг начал, как часы, методично выстреливать ответами с не могущего существовать сервера. Даже страничка веб-сайта никуда не делась, все так-же продолжая показывать ерунду и нелепицу про духов.

Вениамин откинулся на спинку стула, не отрывая взгляда от экрана с сайтом. Слова про "добрых духов" будто что-то всколыхнули в памяти, и вдруг - как будто занавес отодвинулся - он вспомнил бабушкин голос, запах тёплого молока и старой шерстяной шали.

Бабушка Лида жила в деревне под Тарой, в старом, перекошенном доме с низкими потолками и скрипучими половицами. Летом, когда родители отправляли его к ней на каникулы, по вечерам они сидели на лавке у печки, и бабушка рассказывала.

- Домовые, Венька, - говорила она, и при этом сидела у печки и чесала пряжу, - они не сказка, а жильцы старых домов. Им каша по ночам нужна, тишина и порядок. Обидишь - соль рассыплешь или веник не туда поставишь - будет шалить. Но если с уважением - помогут. Я сама видела однажды, в овине…

Он тогда был лет семи, и всё записывал в воображаемую тетрадь. А бабушка рассказывала, глядя в темноту за окном:

- Мы овёс молотили. Вечером я зашла в овин - думала, куры спрятались. А там, у стены, сидит кто-то. Маленький, бородатый, в сером. Глаза как угольки. Я замерла. А он только головой кивнул - мол, не мешай, и - как дым рассыпался.

Вениамин тогда испугался. А потом начал искать домового в каждом углу: ставил на ночь блюдце с молоком, под подушку прятал пряник "для него". Бабушка не смеялась - наоборот, ставила рядом второе блюдце и шептала: "Чтобы видел - уважаем".

- А леший, Венька, - говорила она, не поднимая глаз от веретена, - он в лесу хозяин. Ежели грибов пойдёшь искать - не забудь разрешения спросить. А то заведёт. Лес вроде тот же, а тропинки нет. И голос твой назад не отзывается.

- Ты его видела, бабуль?

- Видела, - кивала она, как будто говорила о соседе. - Я тогда маленькая ещё была, за хворостом ходила, в лесу. Стоит. Высокий, как берёза. Шапка моховая, глаза зелёные.

Вениамин слушал, затаив дыхание, тогда ещё ребёнком. Смешно боялся выйти ночью в туалет на улице, но бабушкины истории манили, как костёр в лесной чаще.

- А кикимора? Она тоже настоящая?

- Не то слово. Кикимора - злючка болотная. В воде живёт, в корнях, в сырости. Женская она вроде как, но вида разного бывает. То волос длинный, то вся в тряпках, то вообще - паук с лицом. Ждёт, пока кто по воде пройдёт, и хватает. Особенно мужиков. Особенно пьяных. - Бабушка замолкала, будто прислушиваясь. Потом добавляла тихо:

- Только зря не бойся. Уважай. У них там свои порядки. Мы им не хозяева, мы - соседи.

Он не вспоминал этого много лет. Всё это казалось детской сказкой. Но теперь, глядя на сайт для добрых духов города Омска, он чувствовал, как реальность даёт трещину. Может, бабушка не просто рассказывала сказки. Может, она предупреждала.

Посидев еще немного не двигаясь, перед монитором Вениамин мысленно махнул рукой, и со словами: - Утро вечера мудренее. - Отправился спать.