Душа

Не бодрствую и не за шторой сна,

ни поезда, ни вечные руины,

не трогаю рукой холста,

и не гончарный круг владеет глиной.

Ни снег, ни дождь, ни робкий вздох

не двигают меня с моста,

внутри утих переполох,

исчезла пыль и суета.

Проста как пять копеек, между башен дней

то спотыкаюсь, то срываю петли,

мне эта слякотная грязь родней,

чем тембр оперный, что самый верхний

зовет на улицу,

куда-то выше в атмосферу,

и за преградами из слепков слабых рук

спасается душа от перегрева

Так дарит голос чистый нежный звук,

что вскинет в поволоку антимира,

заговорит на языке руин,

чтоб загорелась старая просвира,

останься с этим утром на один.