Двадцать третий.

Двадцать третий

- Проснись!

Это сон. Просто очередной кошмарный сон.

Он открыл глаза и минут пять лежал, привыкая к темноте. Затем принял сидячее положение. И уставившись в стенку напротив, спросил:

- Чего ты от меня хочешь?

- Ты знаешь...

- Как вы все мне надоели! - в сердцах бросил он. - Никакой жизни от вас нет.

Ему не ответили.

Он поднялся и подошел к окну. Отодвинул штору, распахнув одну из створок, достал сигарету из пачки, лежащей на подоконнике и, чиркнув зажигалкой, закурил.

Ночная прохлада заползла в комнату. Из-за туч выглянула ущербная луна. Ее бледный свет проник в открытое окно, нарисовав размытый квадрат на полу. Сигарета кончилась и потухла, осыпавшись пеплом на серый подоконник. Он выкинул окурок и достал другую.

- Ты слишком много куришь.

- Иди к черту!

- Ты нужен нам...

- А вы мне не нужны! - не прикуренная еще сигарета полетела в окно. - Понимаете?

И повторил по слогам:

- Не ну-жны!

За спиной послышался шорох.

- Не подходи, стой, где стоишь, - обреченно произнес он. - Я не хочу тебя видеть.

- Я не хотел тебя напугать. Просто прошу помочь.

- А чем ты можешь меня напугать, - печально усмехнулся он. - Своим видом? Зачем тогда пришел?

Он все же выудил из пачки очередную сигарету и закурил. Развернулся, отодвинув в сторону занавеску, упершись взглядом в неподвижную фигуру, представшую перед ним. Темные, спутанные от грязи волосы. Когда-то белая футболка вся в бурых потеках запекшейся крови вперемежку с землей и высохшей травой. И рана на шее. От уха до уха. Мексиканский галстук, блин.

- Помоги мне.

- Вот ты заладил...Ты уже двадцать третий. Меня из-за вас скоро в дурку закроют.

- Меня убили три дня назад.

- Вижу, что не сам умер.

- В лесу, недалеко от сто пятого шоссе. Двести семнадцатый километр. Метров сто от дороги на северо-запад есть небольшой овраг. На краю поваленная сосна. Я там, под ее корнями...

Проснувшись утром, он первым делом зашел на сайт криминальной хроники. Искать долго не пришлось.

23. 06. 20.. года в 19.30 ушел из дома и не вернулся такой-то, такой-то. Темные волосы ... Синие джинсы, белая футболка.

Так, все понятно. За что же тебя, парень?

Впрочем, это его не касалось.

Привычно, включив анонимайзер в браузере, зашел на почту, и написал письмо в местное РОВД. С именами и фамилиями. Два - три дня, пока провернуться колеса ржавой государственной машины время есть. А там - видно будет.

Продавщица местного магазина, завидев его, молча выставила на прилавок нужный товар. Макароны, тушенка, несколько пачек сигарет, две литровые бутылки водки. Расплатившись по чеку, сложил все в пакет и, кивнув в знак благодарности, побрел домой.

Через три дня, как он и рассчитывал, в дверь настойчиво постучали.

- Заходите, не заперто!

Послышался шум и в комнату ввалились четверо - двое в штатском, остальные в форме и с автоматами - видимо ППС-ники.

Время, что он провел в следственном изоляторе, почти не помнил. День за днем пролетали не заметно, словно в тумане. Допросы, протоколы, расписки - все было далеко не ново. Он ждал только одного.

Через неделю выпустили. Продавщица в магазине привычно отоварила.

- Проснись!

Он застонал, от бессилия и головной боли.

- Чего тебе еще надо?!

- Пришел сказать спасибо...

- Провались ты!

- Да, похороны завтра.

- Рад слышать. Теперь отстанешь от меня?

Ему никто не ответил.

Двадцать третий ушел...