Его Амплуа

Как жаль, что юмор твой так скуден и убог,

Что твой удел — ломать чужие строчки,

Шутить про мам и делать выпад под ребро,

Чтоб не заметить собственной ничтожности.

«РОФЛ, чел, не грусти!» — кривится твой рот,

Играя роль шута при бледном свете ламп.

Но в этой пьесе ты давно не первый сорт,

А лишь тщедушный, злой и завистливый шут.

Твой локоть — аргумент, удар — последнее словцо,

А глубина души — как лужа у крыльца.

И пусть сейчас твоя берёт верх поза клоуна,

Но сцену ждёт разбор, и занавес — в лицо.

И шут останется один, без роли и без тона,

С душой-дворишком, где гуляет ветер нáсквозь.