Экспедиция на Шепчущий Рой

Зала Совета в городе Фавар пахла потом, золотом и страхом. Капитан Регис Фол, откинувшись на стул, оглядел собравшихся. Не совет старейшин — сборище отчаявшихся авантюристов.

— Двадцать семь островов. Четыре экспедиции. Ноль выживших, — бросил он на стол окровавленный жетон с печати последнего пропавшего корабля. — И вы хотите послать пятую?

— Мы хотим закрепиться, — прохрипел дварф Торин Железная Грива, стукнув кулаком по черному дубу. — Твой корабль, «Последний Луч», будет проклеен рунами стойкости. Его не возьмет ни шторм.

— Ни туман, — в тон ему, ледяным голосом добавила эльфийка Илтара. — Мои маги поведут его. Вашей братии останется лишь не мешать и не блевать за борот от укачивания.

Орк Громор оскалился в усмешке, обнажив желтые клыки.

— Мои воины пойдут. Им надоело бить гоблинское отребье тут. Хотят славы. Или достойной смерти. Им всё равно.

Гоблин в очках, Ксилик, засеменил:

— О! Оружие! Самые новейшие… э-э-э… допотопные арбалеты! Карты по обрывкам снов сумасшедших! Очень… впечатляющие!

Регис смотрел на них. На их алчность, прикрытую славой, на трусость, прикрытую долгом. Они предлагали золото и титулы. Он видел лишь будущие могилы.

— Ладно, — сплюнул он. — Но команду набираю я. И если «Луч» не вернется, пусть следующий назовется «Последняя Глупость».