Эпицентр бури

Столетием раньше, столетием позже,

Буря приведет тебя к истокам,

Ранивший целый народ,

Охваченный смертельным тайфуном,

Отыщешь ты путь в великую ложь.

Каждый день похож на предыдущий, словно цепь, замкнутая сама на себя. Это лишало сил продолжать поиски, и в итоге осталось только обязательство пополам с упрямством. Ведь какой смысл стремиться куда-либо, если в итоге всё закончится на перекрестке трёх штатов? Если место, как проклятое, не пускало никуда? Стоило пройти множество миль, но в итоге вернёшься обратно. Вернее, насильно вернёт.

Шеогар скорбно вздыхает и смотрит в бледно-голубое высокое небо, закрывая глаза ковбойской шляпой от знойного пустынного солнца, стоящего в зените. Пот течет ручьем со лба, но он даже не вытирает его. Вот тебе и задача проще некуда! Но дойти проблема, причём глобальная. И кто бы объяснил, как ему это сделать?

Жара свыше сорока градусов больше не трогает, даже не отвлекает от мыслей. Тень от скалы даёт облегчение, и естественно, солнце здесь долго не продержится, потому путник сам себе усмехается под нос. Пустынная зона молчания хороша тем, что здесь людей не встретить. Они не ходят в аномальное место, в котором не работает связь, а радио сходит сума. Сбоит даже наведение ракет, так что запуск над ней запрещен. Шикарное место, чтобы не быть обнаруженным, особенно если твои цели не понятны окружающим. А скрывать ему было что, и праздные свидетели ему не нужны.

Грозовые облака набегают мгновенно, и путник, улавливая раскаты грома вдалеке, поднимается со своей куртки, что расстелил прямо на горячем песке. Шеогар всегда знает, когда будет дождь или буря. Ему нет необходимости смотреть прогноз погоды. Внутренний вектор не сбить, и он снова отправляется в путь. Путь, длящийся четыреста дней и ночей.