Эргоном: Последний ассасин

Крупная оса опустилась на тыльную сторону моей кисти и поползла по ней в направлении указательного пальца. Я наблюдал за ней, пока она не оказалась на суставе первой фаланги, а затем сделал лёгкое движение, и испуганное насекомое тут же взмыло под потолок бара.

- Не знал бы тебя, подумал бы, что ты буддист, - усмехнулся сидевший напротив меня мужчина лет сорока, с выбритой головой и тонкой полоской редких усиков.

Его маленькие серые глаза походили на два алюминиевых кругляшка, утопленных в прозрачном желе.

- Почему? – спросил я равнодушно.

- Ну, эти ребята, вроде, ценят любую жизнь, - пожал плечами Овод. – Без разницы, человек или муха.

- Это была оса. И я не убиваю просто так.

- Да-да, - кивнул киллер Конторы, которого мне навязали в эту миссию в качестве напарника. – В курсе. Ты ж у нас ничего не делаешь импульсивно.

Я взглянул на Овода. Он что, нервничал? Может, это потому что мы уже давно не работали вместе? В последние годы я предпочитал делать всё сам. Полагаться лишь на себя. Так спокойнее. Меньше факторов, которые ты не контролируешь.

- Кстати, - сказал Овод, сделав маленький глоток зелёного чая из кружки с логотипом заведения. – Мне жаль твою сестру. Прими соболезнования.

Я кивнул.

- Спасибо.

Овод бросил на меня быстрый взгляд.

- Выглядишь малость рассеянным. Слышал, похороны были только вчера.

- Ага. Но я в норме.

- Не сомневаюсь. Если б на твоём месте здесь сейчас был кто-нибудь другой, я бы напрягался, но ты ведь не позволишь чувствам взять верх, так?

- Сомневаешься, что ли? – холодно спросил я, уставившись на напарника.

- Нет, что ты! – мгновенно спохватился он. – Ты это… Не подумай. Наоборот, я в тебе уверен, как ни в ком. Просто такое любого выбьет из колеи. Кроме тебя, конечно, - поспешно добавил он, заискивающе улыбнувшись.

Так, ладно, пора валить отсюда. Мы встретились не для разговора по душам.

Я огляделся в поисках официантки. Вот она, возле барной стойки. Перебирает вынесенную с кухни чистую посуду.

- Девушка, – окликнул я её. – Рассчитайте, пожалуйста.

Кивнув, она переместилась к терминалу.

- Без обид, - сказал Овод, глядя на меня.

- Проехали.

Я залпом допил остатки гранатового сока.

Слова собеседника не рассердили. Это было бы слишком сильное чувство. Но слегка раздражали. Ему не следовало заводить разговор, намекающий на то, что я могу быть не в форме перед предстоявшим нам делом. В основном, потому что Овод был прав: болезнь сестры, её смерть и похороны малость выбили меня из колеи. А кого бы нет? Но не настолько, чтобы это помешало выполнить задачу. И то, что Овод поставил под сомнение мою готовность… Это была большая наглость. Прежде он себе ничего подобного не позволял.

Официантка направилась к нам со счётом в руке, и в этот момент дверь бара распахнулась, и в него с хохотом ввалились трое парней. Хватило секунды, чтобы понять, что это не первое заведение, которое они сегодня посетили.

Один из них ловко поймал проходившую мимо девушку за руку. Покачнулся, оскалившись.

- Эй! Привет, киска! Обслужишь нас по полной?

Его приятели загоготали.

- Я бы не отказался, - подмигнул официантке высокий и мускулистый, в футболке с портретом какого-то супергероя.

На животе виднелось несколько влажных пятен.

- У тебя парень есть? – икнув, спросил первый, продолжая удерживать девушку.

- Отпустите, пожалуйста, - сказала она слегка дрогнувшим голосом. – И присаживайтесь. Сейчас я к вам подойду.

- А я не хочу с тобой расставаться даже на секунду, - осклабился парень, демонстративно пожирая её взглядом. – Пойдём сразу.

И он дёрнул её в сторону ближайшего столика.

Я поймал взгляд Овода. Он слегка улыбнулся и пожал плечами. Затем взглянул на часы. Сказал:

- По идее, нам пора выдвигаться.

- Молодые люди, – окликнул я вошедших. – Мы ждём счёт.

Все трое повернулись в нашу сторону.

- О-па-чки! – протянул тот, который держал девушку. – Какие мы борзые, а!

Выпустив руку официантки, он двинулся к нам. Его приятели, пошатываясь, направились следом.

- Куда торопитесь, чуваки? – поинтересовался парень, бесцеремонно кладя руку мне на плечо. – Выпейте лучше с нами, а?

- Нет, спасибо, - ответил я сухо. – Нам уже пора.

Сделал попытку подняться, но наглец навалился мне на плечо, а затем ухватился за куртку.

- Что, мы недостаточно хорошая компания для вас, а?! – злобно прошипел он. – Так можем вон ту тёлку пригласить за стол!

Я бросил взгляд на официантку. Она выглядела испуганной. За её спиной из двери служебного помещения выглянул на пару секунд какой-то мужчина, быстро оценил ситуацию и скрылся. Не повезло девушке с коллегой.

- Убери руку, - сказал я тихо, глядя нависшему надо мной парню в глаза.

- А то что?! – ухмыльнулся он. – Давай, вставай и покажи, на что годишься!

С этими словами он дёрнул меня вверх, пытаясь поднять.

Почти не понадобилось усилий, чтобы двумя выверенными движениями сломать ему запястье. В руке у засранца хрустнуло, и он пронзительно завопил, попятившись.

Я тут же поднялся.

- Ах, ты, сука! – выдохнул его приятель в футболке с героем комикса.

Бросился ко мне, поднимая руки, словно боксёр. Я ударил его носком ботинка в подбородок. Голова дебила резко запрокинулась, и он рухнул на спину. Третий сунул руку в карман. Видимо, у него там был нож. Не дожидаясь, пока он достанет то, что собирался, я врезал ему хуком в челюсть. Парень покачнулся, переступил ногами и повалился на стоявший справа от него столик, опрокинув стул.

Тот, которому я сломал руку, попытался достать меня кулаком. Отклонившись, я ткнул его в кадык. Парень захрипел, схватившись здоровой рукой за горло. Пожалуй, маловато будет… Я ударил его в нос, раздался хруст, и придурок упал на бок, обливаясь брызнувшей из тонких сосудов кровью.

- Не советую вызывать полицию, - сказал я застывшей возле стойки девушке. – Думаю, когда смогут, они просто уберутся отсюда. Вам же меньше проблем. А вообще, как знаете. Вот, - я положил на стол несколько крупных купюр. – Прошу прощения за беспокойство.

Когда мы вышли из бара, в глаза ударило яркое солнце. Притормозив, я достал из нагрудного кармана и надел очки «Райбан».

Овод положил мне на плечо ладонь.

- Выпустил пар?

Я повернул в его сторону голову. Напарник поспешно убрал руку.

- Прости! – пробормотал он смущённо. – Идём?

***

Прохладный ветер треплет мои волосы. Ласковые, едва ощутимые прикосновения. Так ко мне прикасалась только мама. Как давно это было… Даже странно, что я вспомнил.

- Ваша Светлость, все представители рода Скуратовых мертвы! – голос врывается в мой покой подобно звуку перфоратора, прерывающего утренний воскресный сон. Меня захлёстывает досада, и я хочу отстраниться от него, чтобы вернуть ощущение блаженства, снова почувствовать прикосновение ветра, вспомнить руки матери. – Мы проверили весь сектор, но никто не выжил, - продолжает по-военному чётко докладывать неведомый человек. – Семья барона тоже погибла. Все до единого: сам Его Милость, супруга, трое дочерей и оба сына.

Меня выбрасывает из покоя, и я выныриваю из оцепенения. Открываю глаза и вижу низкое небо, похожее на мокрый картон. Кажется, тучи вот-вот прольются яростным дождём. Меня тоже захлёстывает гнев. Зачем меня выдернули из блаженства?! Кто этот ублюдок, который орёт прямо надо мной? Нет, немного слева. Пытаюсь повернуть голову, но не могу пошевелиться.

Другой голос, низкий и уверенный:

- Тела вывезти, захоронить. Семью барона поместить в криокамеру до тех пор, пока не будут организованы достойные похороны. Фамильный склеп Скуратовых уцелел?

- Так точно, Ваша Светлость. Гули его не тронули. Видимо, увлеклись пожиранием живых.

Чёрт! Стоп! Что вообще случилось?! Воспоминания начинают всплывать в голове одно за другим, выстраиваясь в стройную картину событий. Это подобно лавине, и она несёт меня в недавнее прошлое. Москва, полдень. Мне поручили устранить Ярослава Гуржина, главного акционера компании по производству микрочипов. Кому-то не угодил, не договорился или переспал с чужой женой – мне нет разницы. Заказ поступил, и его нужно выполнить. Я – лучший киллер конторы, так что неудивительно, что заказ отдали именно мне. Никакого высокомерия – просто общеизвестный факт.

- Трупы гулей уничтожить, сектор обработать и законсервировать. Усилить оборону по периметру. Склеп подготовить к погребению.

Перед моими глазами появляется женское лицо, молодое и красивое. Его обрамляют зелёные локоны. Во взгляде – настороженность, почти сразу сменяющаяся испугом. Миг – и прекрасное видение исчезает! Зато раздаётся звонкий голос:

- Папа, этот человек, кажется, жив! Он открыл глаза!

Теперь я вижу ещё двоих: мужчину лет сорока с тонким шрамом от левого виска до уголка губ и другого, постарше. Этот последний носит бородку и закрученные усы, его зелёные волосы зачёсаны назад. Во взгляде серых глаз – сталь.

- Вы меня слышите? – произносит он тем самым уверенным голосом, который только что распоряжался о похоронах. – Господин Скуратов, вы меня слышите?

Кто эти люди? Их не должно… не может здесь быть! Всё шло по плану, пока… И тут я вспомнил! Мой напарник по кличке Овод поднял пистолет и выстрелил мне в голову! Это не сон, а самая что ни на есть настоящая реальность! И означать она может только одно: контора подставила своего лучшего киллера! Зачем? Почему? Понятия не имею. Но очень хочу узнать!

- Позовите Евгения Васильевича, - коротко приказывает человек с бородой. – Похоже, он ошибся.

Передо мной снова только полное не пролившегося дождя небо. Оно так же напоено слезами, как я – гневом и ненавистью. Похоже, пуля прошла по касательной. Плохо сработал Овод. На него не похоже.

Видимо, меня нашли прохожие. Только при чём здесь склеп и гули?!

Новое лицо. Худое, иссечённое глубокими длинными морщинами. От человека пахнет лекарствами. Наверное, врач «скорой помощи». Хоть я и не могу пошевелиться, чувствую его быстрые прикосновения. Он щупает пульс, заглядывает в зрачки, раздвинув пальцами веки. Светит мне в глаза ярким белым фонариком.

- Ничего не понимаю! Сын барона был мёртв! Я констатировал смерть – ошибки быть не может!

- Но он жив, - голос бородача.

- Я вижу, - задумчиво произносит врач. – Что ж… Чудеса редко, но случаются. Нужно доставить господина… то есть, теперь уже Его Милость в госпиталь. Я сейчас распоряжусь.

Снова вижу девичье личико. Теперь оно выглядит обеспокоенным. Другой бы цвет волос – и была б красотка.

- Мы вам поможем, господин барон! – шепчет девушка. Кажется, на её длинных, пушистых ресницах блестит слезинка. Надо же, какое трогательное сочувствие к незнакомцу. – Вы обязательно выздоровеете! Наши лекари вас выходят. Слава Богу, вы уцелели! Теперь Дар Скуратовых не пропадёт.

Почему она назвала меня бароном – вот, в чём вопрос. Да и «Ваша Милость» звучит как-то странно. Не по чину.

Вокруг начинается суета. Какие-то люди перекладывают меня на носилки и спустя пару минут загружают в машину. Дверь с грохотом захлопывается. Врач закатывает мне рукав и вонзает в локтевой сгиб иголку.

- Поехали! – кричит он. – Быстрее! Каждая секунда на счету!

Я постепенно засыпаю. Глаза закрываются, и противиться этому невозможно. Похоже, наркоз. Или просто успокоительное. Что ж, если не в состоянии изменить обстоятельства, подстройся под них. А потом посмотри, как использовать себе на пользу. Перестав сопротивляться неизбежному, я провалился в густую, вязкую темноту.

В себя я пришёл в больничной палате. Надо сказать, весьма шикарной. Не иначе, для VIP-пациентов. Только с чего мне такой респект?

Пошевелил головой – получилось. Отлично! Теперь руками. Тоже нормально. Кажется, контроль над телом вернулся. Я приподнялся, опершись на локти. Поглядел на ноги. Пальцы двигались. Слава Богу! Всегда боялся паралича. Но, кажется, пронесло. Хотя с чего бы? Овод ведь не в спину стрелял. Поднял руку, чтобы ощупать голову. Ожидал наткнуться на повязку, но её не было. Зато пальцы зарылись в густые и довольно длинные волосы, которых у меня не было! Что за хрень?!

Откинув одеяло, я спустил ноги на пол, нашарил ступнями мягкие тапочки, встал и сделал несколько шагов. Так, пока неуверенно получалось, но это поправимо. Контора, конечно, узнает, что я выжил, и станет меня искать. Такие дела положено доводить до конца. Оводу уже не поручат. Он дискредитировал себя, придурок! Так ему, гаду, и надо! Хотя почему гаду? Человек просто выполнял заказ. Утешение подействовало слабо. Встреть я его – непременно прикончил бы. Я человек злопамятный и мстительный.

Так, ладно… Где моя одежда? Осмотревшись, шкафа не увидел. Ничего, найду что-нибудь подходящее. Ещё бы оружие достать.

Взгляд упал на большое, почти в рост, зеркало. Ну, глянем, на кого я похож. И откуда волосы взялись. Вдруг я в палате не один год пролежал?! А что? Очень даже возможно. Кома называется. Хотя нет: за такое время контора меня б уже нашла и отправила на тот свет.

Доковыляв до зеркала, я уставился на молодого высокого парня лет пятнадцати, с зелёными волосами ниже ушей, серыми глазами и… совершенно чужим лицом!

Ничего не понимаю! Галлюцинации, что ли?!

Пришлось схватиться за тумбочку, чтобы не упасть – меня вдруг повело в сторону.

В этот миг отворилась дверь, и в палату вошла медсестра в белом халате и с металлическим подносом в руках. При виде меня она коротко испуганно вскрикнула, но тут же нахмурила красиво изогнутые брови.

- Ваша Милость! Зачем вы встали?! Вам ещё нельзя! Пока доктор не разрешит, строгий постельный режим! – напустилась она на меня. Поставив на тумбочку поднос, уверенно и крепко схватила за плечо. – Давайте я вам помогу. Не торопитесь. Вот так, аккуратненько.

Её суета меня развеселила, так что я не стал сопротивляться или возражать и позволил ей проводить меня обратно в постель. Медсестра натянула одеяло, подоткнула и, окинув мою вытянувшуюся фигуру придирчивым взором, удовлетворённо кивнула.

- Вот так гораздо лучше. Рада, что вы очнулись, Ваша Милость. Мы опасались, что… Впрочем, прошу прощения. Давайте я сделаю вам укольчик.

- За кого вы меня принимаете? – спросил я. Чёрт, голос тоже был чужим! – Почему… я так выгляжу? И говорю.

- Простите? – удивилась медсестра. Даже замерла со шприцем в руке. – В каком смысле?

- Ну, кто я, по-вашему? Почему называете меня «Ваша Милость»?

- Как же ещё мне вас называть? – ещё сильнее удивилась девушка. И вдруг помрачнела. – Ах, да… Конечно. Как же я сразу не сообразила! Вы ведь не знаете…

- О чём?! – спросил я, чувствуя, что теряю самообладание, чего со мной не случалось уже много лет. – Чего я, чёрт возьми, не знаю?!

- Боюсь… мне нельзя вам об этом говорить, - смутилась медсестра. – Лучше позову доктора Скуржинского. Давайте только сделаем укол. Это быстро, обещаю!

Я поймал её за протянутую руку. Медсестра испуганно ойкнула и замерла, как кролик перед удавом.

- Почему вы меня так называете? – медленно повторил я, глядя ей в глаза. – Отвечайте немедленно! – пальцы стиснули тонкое предплечье.

- Ваш род погиб! – испуганно залепетала после короткой паузы девушка. – Весь! Вся ваша семья и вассалы! Сектор Скуратовых запечатан. Раз ваш отец… барон… умер, то его титул переходит к вам. Поэтому я вас так и называю. Пустите, пожалуйста, Ваша Милость! Мне больно…

Я разжал пальцы, и она тут же отошла на пару шагов.

- Всё-таки позову доктора! - пролепетала она и, положив шприц на поднос, выскользнула из палаты.

Похоже, я угодил в какой-то… Нет, не знаю, куда. Ума не приложу, что здесь происходит. Сектора, бароны, вассалы… Средневековье какое-то! Только тогда не было таких палат, оборудования, медицинских сестричек и зелёных волос!

Что она сказала про мой род? Что все погибли? Но у меня нет родных. Ни родителей, царствие им небесное, ни братьев, ни сестёр. Жены и детей – тоже. При моей профессии обзаводиться семьёй опасно.

Дверь снова распахнулась, и в палату вошёл уже знакомый врач – тот самый, который осматривал меня и велел отвезти в госпиталь.

- Ваша Милость, поздравляю! Вы, наконец, пришли в себя. Два дня лежали без сознания. Похоже, нервный срыв, если позволите. Никаких повреждений у вас нет. Это, честно говоря, просто удивительно!

- Кажется, вы констатировали мою смерть? – проговорил я, припомнив недавний разговор. – Ошиблись?

Врач развёл руками.

- Что сказать? Признаю: дал маху. До сих пор не понимаю, как так получилось. Но главное, что вы живы. И, кажется, вполне здоровы. Разрешите вас осмотреть?

- Как меня зовут? – спросил я.

Врач нахмурился.

- Вы не помните?

- Кажется, нет.

- Хм… Это бывает. Амнезия. Тем более, нужно провести полное обследование. Повторно. При прошлом никаких черепно-мозговых повреждений я не заметил, но…

- Доктор, как меня зовут?! – повысил я голос.

- Спокойно, Ваша Милость, не волнуйтесь. Вы – Николай Семёнович, шестой барон Скуратов. Да, боюсь, титул перешёл к вам, - скорбно поник головой эскулап. – Примите мои соболезнования.

Я упал на подушку и уставился в потолок. Чёрт знает, что происходит! Какой-то дурной сон… Или я сошёл с ума от ранения голову, и мне всё это только кажется?!

- Но есть и хорошие новости, - подойдя, сказал врач. – Во-первых, вы живы. Во-вторых, ваш родовой Дар не утерян. А это, согласитесь, не так уж мало!

Так, ладно! На глюки не похоже – это придётся признать. И на тупой развод тоже. Потому что кому это надо? Да и обман долго не продержится. Значит, дело в другом. Только в чём?

Покосившись на эскулапа, я заставил себя скептически усмехнуться.

- Хорошо… Как вас зовут?

- Евгений Васильевич. Лейб-лекарь Его Светлости князя Шувалова, - поклонившись, представился доктор. – Простите, что не назвался сразу. Просто вы меня огорошили тем, что…

- Амнезия, - закончил я за него. – Да, похоже, так и есть. Ни черта не помню. Давайте исходить из этого. Итак, кто я такой, и что вообще происходит?

- Совсем ничего не помните? – уточнил медик. – Даже…

- Ни-че-го! – раздельно проговорил я. – Где я? Не про госпиталь – это понятно. Хм… Давайте так: какой сейчас год?

- Шестьсот семьдесят второй.

- В каком смысле? От… какой даты ведётся отсчёт?

- От падения Чёрного Сердца, - врач озадаченно почесал щёку и добавил: – По старому летоисчислению, сейчас две тысячи семьсот восемьдесят пятый. Если вам это поможет.

Я на мгновение прикрыл глаза. Да, нет, невозможно! Такое только в книгах и фильмах бывает… Неужели я попал в будущее?! Или даже в параллельную реальность! Нет, конечно, наука такое допускает… Но как поверить, что это приключилось с тобой?!

- Ладно, - проговорил я, подняв веки. – Значит, двадцать восьмой век. Допустим. А что за сердце, и почему от него стали вести отсчёт?

Врач вздохнул.

- Похоже, ваша амнезия куда глубже, чем я предположил сначала. Интересно, в чём причина…

- Этим вы займётесь позже, доктор, - сказал я, стараясь сдержать раздражение. – Давайте сосредоточимся на моих вопросах.

- Да-да, конечно! Сердце… Это небесное тело – предположительно, метеорит – упавшее шестьсот семьдесят два года назад на Землю. Оно содержало некую субстанцию… Она мало изучена. До сих пор. Сейчас мы называем её магией. Конечно, это не термин… Так, для удобства. В общем, магия попала из расколовшегося метеорита в почву и распространилась повсеместно. Люди ничем не могли остановить этот процесс. Так начался конец старого мира. На его обломках родился новый, в котором мы и живём.

Слушать это было удивительно. Если правда, то… Блин, даже не знаю, что сказать! Да и подумать – тоже.

- Откуда взялся этот метеорит? – спросил я.

- Кто ж знает? – пожал плечами врач. – Из космоса. Там полно загадок. Вот нам одна из них и досталась. Субстанция породила чудовищ, магию и Дары крови. Общество пришло в упадок. Человечество отступало, пока не заперлось в надежных укреплённых городах-крепостях. Постепенно они стали расти, численность людей восполнялась. Но до сих пор за стенами мегаполисов царит хаос. Там – чудовища и смерть. Здесь – мы. Вот так мир разделился.

- А откуда взялись все эти князья и бароны?

- Появились. Как же без этого? Когда люди объединяются ради выживания, необходимы лидеры, которые смогут поддерживать строгую дисциплину. Так в городах возникли кланы.

- Расскажите подробней о социальном устройстве, - попросил я.

Если уж угодил сюда, надо хоть понимать, что к чему.

- В разных городах по-разному. Оно и понятно, ведь мегаполисы практически не общаются между собой. Однако общее присутствует.

- Давайте про город, в котором мы находимся. Это Россия, как я понимаю?

- Россия? – нахмурился врач. – Ах, да… Была такая страна. Очень давно, ещё до падения Сердца. Странно, что вы о ней вспомнили.

- И как называется эта территория сейчас? – спросил я мрачно.

Лейб-лекарь пожал плечами.

- Никак. Нет больше никаких стран. Только города. Мы находимся в Камнегорске. Ближайший мегаполис, Павлоград, в шести сутках пути от нас. Остальные ещё дальше.

- Так, понятно… - я старался слушать внимательно и запоминать любую информацию, при этом отключая внутренний голос, упорно твердивший, что ничего этого быть не может. – А я, значит, какой-то барон?

- Не какой-то, Ваша Милость! Вашему роду принадлежит внешний удел Зелёного сектора!

- Что за сектор?

- Камнегорск поделён на восемь секторов, каждый из которых принадлежит одному из кланов. Они лучами расходятся от центра города, где расположена крепость Его Величества. Каждый сектор имеет свой цвет.

Я прикоснулся к волосам.

- Значит, наш – зелёный?

Врач кивнул.

- Ну, разумеется. Цвет Его Светлости князя Шувалова. Сектора, в свою очередь, поделены на уделы. Вашему роду принадлежит последний, расположенный у самой крепостной стены города. Ответственный участок, ведь он отвечает за оборону мегаполиса.

Мне вспомнился разговор, который я слышал, ещё когда не мог двигаться. Да и слова медсестры – тоже.

- Я так понял, мой… род погиб?

- Увы, Ваша Милость. Такова жестокая реальность. Гули прорвали оборону и полностью истребили жителей вашего удела. Вы – единственный выживший. Соседним уделам удалось, в конце концов, их блокировать и перебить, но для вашего рода было уже слишком поздно.

- Дайте осмыслить, - попросил я, прикрыв глаза. – Выходит… я – последний представитель рода и новый барон? Барон без земли?

- Удел пришлось законсервировать. Охранять-то его больше некому. Окончательное решение, конечно, примет Его Величество… Я, во всяком случае, не смею рассуждать о дальнейшей судьбе ваших земель.

- Но ведь я жив. Значит, они принадлежат мне.

Врач развёл руками.

- Это так, но… Что вы будете с ними делать? У вас не осталось вассалов.

- Да, это неприятно. Что ж… - я снова потрогал волосы. – Доктор, а нельзя ли избавиться от этого ужаса? Я имею в виду цвет. Мне бы что-нибудь более… традиционное.

От моего вопроса лейб-лекарь пришёл в ужас.

- Перекраситься?! – переспросил он, побледнев. – Но… Ваша Милость, как это возможно?! Мы носим свои цвета с гордостью! Каждый клан – свой. Нельзя просто взять и изменить такой опознавательный маркер. К тому же…

- Ладно, главную мысль я уловил, - прервал я его. – Могут навалять, да?

- Не только. Свои не поймут. Когда вы начнёте вспоминать, то поймёте, что ваш цвет – неотъемлемая часть жизни.

- А как же лысые?

- Пересаживают волосы, ясное дело! Ну, или отращивают усы, бороду. Чтоб было, что выкрасить в цвет своего клана. Парики, опять же, выручают.

Охо-хо! Похоже, угодил я в тот ещё мирок!

- Я слышал что-то про Дар. Можете объяснить…

Врач яростно замотал головой, не дав мне закончить вопрос.

- Нет-нет, Ваша Милость! Прошу прощения, но это уже совсем не в моей компетенции. О подобных вещах вам лучше поговорить с Его Светлостью. Тем более, что вы – последний обладатель Дара Скуратовых.

- И что это значит? – подозрительно прищурился я. Судя по тону, меня ждали проблемы. – Какое это может иметь значение?

- Не мне судить, - поспешно ответил лейб-лекарь. – Но таким богатством не разбрасываются, вы же понимаете!

Ни черта я не понимал. Но тема мне не понравилась.

- Давайте я всё-таки сделаю вам укол, Ваша Милость, - съехал с темы врач. – Мне было велено сообщить Его Светлости, если вы придёте в себя, что я и сделал, как только вы очнулись. Так что, полагаю, скоро здесь будет его представитель, - с этими словами лейб-лекарь ловко засучил рукав моей пижамы и вонзил в локтевой сгиб иглу шприца. – Это придаст вам сил, - пообещал он, давя на поршень. – А потом я займусь вами сам. Поработаем с магическими потоками. Пока вы были без сознания, я сделал, что мог, но потребуется ещё немало усилий и времени, прежде чем ваша энергоструктура восстановится полностью.

Я подавил вздох. Похоже, в ближайшие пару часов из госпиталя меня не выпустят.

Если задаться целью отыскать в сложившейся ситуации хоть что-то положительное, то можно сказать лишь одно: сюда контора не доберётся. А значит, хотя бы с этой стороны мне ничего не грозит.

К такой мысли я пришёл, лёжа в постели и пялясь в потолок. Евгений Васильевич оставил меня одного примерно тридцать минут назад. Часов не было, но я давно научился отсчитывать время. При моей профессии это важный навык.

Вскоре за дверью раздались голоса, а спустя мгновение она распахнулась, и в палату один за другим вошли невысокий мужчина лет пятидесяти, двое здоровенных парней в чёрно-зелёных мундирах и девушка, которую я видел перед тем, как мне сделали укол, отправивший меня в царство Морфея. Но разглядеть гостей я не успел, так как вслед за ними, низко пригнувшись, протиснулось огромное, покрытое бледной кожей существо с длинными руками и могучими узловатыми мышцами.