Если завтра настанет (Часть 1)

«Мой мир переполняла безнадежность, когда твой — был полон надежд»

В большой заполненной студентами аудитории звучал только голос преподавателя ведущего от всей души лекцию. На столе стоят в ряд 10 книг серии «Если завтра настанет» написанных им же. А одну из них он держит в руках — грандиозная серия, которая сделала писателя всемирно известным, его величайший подвиг и повод для гордости.

Эта лекция особенная. Он мог отступить от общей программы и поделиться личным опытом. Поговорить о себе «любимом». Да, самовлюбленность из него «расплескивалась» просто во все стороны. Но студенты затаив дыхание слушали. И это их ни чуть не раздражало. Ведь такая возможность! Учиться не у никому неизвестного профессора, что посвятил жизнь языку как науке, а у самой настоящей легенды своего времени. У писателя чье имя у всех на слуху, которому удалось сколотить состояние и покорить сердца всего одной книгой. И увы, никого не смущало, никто из них и не думал, что это лишь одна единственная история, которую он создал.

Писателю около, а может и чуть больше 40-ка лет, но выглядел гораздо моложе. Настоящий покоритель женских сердец, сошедший с обложки журнала на которых он фигурировал постоянно.

Носил сшитый специально для него костюм черного цвета, который от классического отличался длиной пиджака и походил больше на пальто. На любом другом такой костюм выглядел бы нелепо. Но! На нем он сидел так идеально, дополняя своеобразный образ творческого человека «со своими тараканами», что никто не задумывался о нелепости.

Белоснежная рубашка. Галстук в полоску. Начищенные черные туфли. Всевозможные аксессуары. Уверенная речь. Манеры. Его состоятельность в жизни отпечаталась в каждом дюйме тела и в каждом жесте.

Свою книгу писатель держал словно сокровище, бесценность которая открыла ему двери в другой мир и демонстративно расхаживал по всему президиуму, как по красной ковровой дорожке.

Он был красив по своему, но не все бы сочли его эталоном. Только вот слава порой творит удивительные вещи. Или же это — дело рук стилистов?

Овальный, слегка удлиненный тип лица. Крайне светлый цвет глаз, то ли голубой, то ли серый, но сам он считал его почему-то — зеленым. Кожа светлая, волосы темно-русые. По всем приметам можно сказать: стандартный во всех смыслах, не считая цвета глаз. Иначе его никак не описать. Но что-то в нем было, чем поклонники восхищались, а поклонницы млели.

Всё это лишь внешность. Что скрывалось под ней на самом деле, знало не так много людей.

— Самое главное, самое главное, — он подчеркивал каждое слово, — не бойтесь быть жестокими. Я знаю, многие из вас порой относятся и к миру, и к персонажам как к реальности. Но! Это выдумка! — сказал он с некоторой долей раздражения, считая глупым и даже относясь с презрением к такому типу людей. — Ничего из этого — НЕ СУ-ЩЕСТ-ВУЕТ! Потому ради шедевра не бойтесь быть по-настоящему беспощадными к своим персона...

Хлоп!

Не успел он договорить свою пламенную речь, как с одного из рядов в него полетела книга. В этот момент он поворачивался именно в нужном направлении и потому книга удачно приземлилась ему прямо на лицо. Он замер в недоумении и полной растеренности от неожиданности данного «события» и не мог сказать ни слова. Лишь смотрел в направлении откуда прилетела книга.

Во втором ряду, оперевшись о парту обеими руками, стояла девушка. Её ярко-зеленые глаза сверкали злостью, от чего казались даже более зелеными, чем были. А черные, средней длины волосы, упали вперед её плеч, обрамляя ещё по детски милое лицо. Но не смотря на это, аура злости исходящая от неё вселяла ужас.

Девушка медленно подняла свою руку и указала на писателя:

— Вы! Вы так легко говорите! Быть по-настоящему жестоким? Беспощадным? Разве книга не должна должна дарить надежду? Вызывать зависть к персонажам? Учить сопереживать? А не порождать гнев и желание рвать на себе волосы и переписать историю!!! А сами бы Вы, хотели быть персонажем в руках подобного Вам писателя??? Хотели бы себе такую жизнь?

После этой реплики, как актриса большого театра, она грациозно спустилась по ступенькам и вышла из аудитории, оставляя за собой лишь тишину. Писатель же смущенно засмеялся:

— Мда! Это примерно то, о чем я говорил. Не стоит воспринимать всё буквально, — он взглянул на часы, висевшие на противоположной стене. — Что ж, думаю на сегодня всё. Можете быть свободны.

Писатель наклонился и поднял книгу, которую ранее в него запустили.

Текст на обложке: «Если завтра настанет... Том 11. Автор Зан Рэй».

***

30 минут спустя.

Писатель вышел из университета и взглянул на небо: «Кажется скоро весна, но это обманчивое чувство. На самом деле зима будет длиться ещё пару месяцев, может и дольше. Но для января весьма теплая погода. Не помню, когда такое было в последний раз?

Лекции в университете я читаю для души и вдохновения. Иногда здесь происходят интересные вещи. Но чтобы в меня бросали книги? Это что-то новенькое.»

Тем временем, погруженный в свои мысли, он шел привычным маршрутом.

«Эта девушка никогда не выделялась из группы. Похоже она меня не возлюбила. Я даже не вспомню её имени. На занятиях лишь записывает что-то, возможно даже не по моим лекциям. Не стремится отвечать на вопросы, участвовать в дискуссиях или играх. На аттестациях отвечала как по учебнику. К тому же скорее всего, одна из тех кто пишет романтические новеллы для соцсетей, забываемые читателями сразу после прочтения. Одним словом — бездарность. И этот человек собрался меня учить? Меня? Хотя не знаю почему, но сцена весьма впечатляющая. Вполне можно для чего-нибудь использовать. Она стряхнула с меня пыль, которой я успел покрыться за прошедшие годы. Как же её всё-таки зовут?» — взгляд Рэя упал на небольшое кафе.

Сюда он буквально заходил каждый вечер, день и утро перед работой. Сам он не готовил. Умел, но не любил и не имел на это времени.

— Добро пожаловать! Рэй, Вы сегодня рано. Вам как обычно? — с улыбкой спросила молоденькая официантка.

— Да, но я хотел бы взять с собой. Поэтому сделайте чуть больше и добавьте что-нибудь фирменное из того что мне нравится.

— У Вас вдохновение?! — в её глазах читались ожидание и восторг. — Не уже ли мы наконец-то сможем увидеть 12-ую книгу? Финал истории?

— Нет, писать я могу где угодно. Так что ради этого домой спешить не стал бы. Устал за прошедшие лекций. Молодежь особенно энергичная попалась.

— Тяжелый день значит? Понятно. Подождите пожалуйста 15 минут. Мы всё подготовим и упакуем.

«Сегодня действительно, всё ни как обычно. Эта брошеная в меня моя же книга, выбила из колии привычных дел. Я раньше ушел с работы, не стал ужинать в кафе, а теперь зачем-то спешу домой. Словно моими действиями руководят. Да и нос всё ещё болит. Ей нужно играть в баскетбольной команде или даже лучше в бейсбольной.» — подумал он, потирая свой нос.

— Вот ваш заказ!

— Спасибо, — он бережно взял, принесенные девушкой пакеты.

— Вам бы жениться, а то так и продолжите обедать по кафе.

— Хах, мне кажется, что после 40-ка это глупо. Я привык быть свободным! Да и в последнее время чувствую, что старею для какой-либо романтики. Чем всё проще, тем лучше!

— Надеюсь что я не стану считать себя старой после 40-ка. Это ведь вообще не возраст! — девушка, в негодовании развела руками. — Не обижайтесь, Вы переигрываете, говоря подобное.

— Переигрываю? — он издал смешок. — Возможно, так и есть. Я подумаю над этим.

— Ой, простите! Я не со злым умыслом! — засуетилась девушка. Она на самом деле сожалела за свою чрезмерную откровенность.

— Всё в порядке.

— Вы наш постоянный клиент. Практически часть нашей семьи. Мы все волнуемся за Вас. Поэтому не поймите не правильно. Приходите завтра, — она начала оправдываться.

— Непременно приду! — сказал он выходя в двери.

«Жениться? Как-то не встретил я никого, кто бы навел меня на эту мысль. В своей жизни... да, наверное по-настоящему близок с кем-то я был лишь раз. В далёком-далёком прошлом... Такое понимание друг друга я бы и сейчас назвал любовью. Но понял это слишком поздно.

Я был неразумным мальчишкой, в поисках вдохновения и идеальной девушки — своей музы. Она же, не подходила ни под один параметр того идеала, но. Но так, как она заботилась обо мне, так не поступал никто после. Она откопала меня настоящего и помогла им стать вопреки всему.

18 лет назад её не стало.

Автор нашего мира был достаточно жесток, чтобы стереть её из этой истории и привести меня к пониманию собственных чувств, когда они стали не доступны к реализации. Тогда почему я, не имею права быть таким же жестоким? Ведь наш мир — истинный шедевр. Все образы, мы придумываем глядя на него. Так что я — не ошибаюсь.» — думал он по пути домой.

Поужинав, Рэй убрал лишнее в холодильник и достал списки студентов, разложив всё на кухонном столе. В этих списках записаны: имена, телефоны, места жительства, электронные адреса, анкеты, достижения в учебе и вне её, а также фото.

— Вот она — Хакобу Хенко.*

В одной руке он держал её лист, в другой - кофе, которое он пил даже ночью, если нужно взбодриться. Для Рэя оно самый действенный метод.

— 18 лет. Значит тебя зовут Хенко? — разговаривал он с листком бумаги. — Я читаю лекции в вашей группе уже пол года, но за всё это время её имя, я пожалуй называл лишь пару раз. Что? Так много конкурсов в которых она участвовала!!? — он сделал ещё один глоток, прислонившись к подоконнику. — И во всех призовые места. Но тогда почему в анкете не указано, что она уже опубликовала хоть что-то? Я не поверю, что у неё нет завершенных работ на которые издательства не обратили бы внимания. В конце концов она же не отрывки отправляла на все эти конкурсы и не за красивые глазки побеждала.

Рэй задумчиво присел обратно за стол.

Разве книга не должна должна дарить надежду? Вызывать зависть к персонажам? Учить сопереживать? А не порождать гнев и желание рвать на себе волосы и переписать историю!!!

(Воспомния слов Хенко)

— Кажется, как-то так она сказала. Весьма своеобразный взгляд... Тогда ...

Рэй взял в руки свой маленький нетбук, который тоже стоял на столе среди разложенных им распечаток и набрал её имя и фамилию в поисковике.

— Идея не удачная, конечно. Она ведь может работать и под псевдонимом. И всё же... Оппа! Так и думал. Автор альтернативных сюжетов. И даже использует своё настоящее ФИО. Довольно популярна раз о ней пишут в стольких источниках. Но все-таки — бездарность, — прицокнул он, листая страницу выдачи в поисковике.

В нём родилось некое призрение. И недавнее удивление, от неожиданно талантливой персоны в его группе сошло на нет.

— Она переписывает чужие книги, а значит у неё нет своих идей. Хотя есть стиль и вполне богата речь. Легко читается и воспринимается. — мельком он пробежался по первому же, попавшемуся ему на глаза её произведению. — Даже жаль, что всё это пропадает зря. Может подарить ей одну из оставленных мне идей, которые я так и не реализовал? У меня таких записей пылится довольно много. Или же она пишет альтернативы из принципа..? Хех... Теперь я понимаю почему она привлекла столько моего внимания, — он откинулся на спинку деревянного стула и начал смотреть в потолок. — Сдержанная до поры до времени, но всегда говорящая что у неё на уме. По характеру она слишком похожа на неё. Только внешность отличается. Совсем как тот идеал, который я искал. И возраст — 18 лет. Ровно столько прошло... Даже жутко стало. Кажется, на ночь глядя, богатая фантазия меня понесла не в том направлении. Но эта её выходка, произвела на меня впечатление. Хакобу Хенко — девушка с книгой, чьё имя можно понять как «Несущая перемены». Пожалуй это... Слишком...

***

«Почему так холодно?» — думал Рэй с закрытыми глазами. Открыть их сразу не представлялось возможным. Веки казались весом в тонну.

«Что это за запах? Пыль в горле застряла, — он закашлялся. — Я что, лежу на земле?!»

Ещё не понимая происходящее, Рэй начал с того, что через силу приподнялся на четвереньки. Это было наиболее удобным для него, так как он лежал на животе, а тело ощущалось онемевшим. Казалось, что его парализовало на много лет и это его первые движения.

На ощупь стало ясно, под ним далеко не кровать.

— Всё-таки земля? Как я очутился на улице? И где я вообще? Вчера... Вчера я был дома. Смотрел анкеты студентов. Потом...

Он почувствовал резкую боль в голове. Словно его ударили чем-то тяжелым.

Когда боль прошла, с большим трудом писатель всё-таки открыл глаза и начал осматриваться. Сейчас его окружали то ли скалы, то ли обрывы в пропасти. Возможно это даже был каньон. Красный песок отпечатался на его ладонях.

Судя по всему, дальше шли горы и хвойные леса. Но это далеко не интерьер его дома. И даже не город, чьи улицы он знал как свои пять пальцев.

Это была — природа в чистом виде.

___

Заметки автора

* - имена персонажей не имеют какого-либо значения. По сути, это просто произвольный список букв, сложенный из не верного чтения транскрипций через транслейтер (использовался весь имеющийся список языков). Зачем? Если продолжите читать дальше (ровно 2 арки) поймёте, откуда взялись имена персонажей, какую роль они играют в сюжете, и в целом, почему столько странных несуразных событий и, к примеру, описаний природы.

Спасибо за прочтение первой главы. В тексте могут встречаться ошибки, не одинаковое оформление, но всё в процессе. Надеюсь на понимание. Если встретите опечатку или ошибку в слове, частое повторение каких-либо паразитических раздражающих слов, сообщите об этом в комментариях или в личные сообщения. Буду делать себе пометки и работать над правками.

Отдельное спасибо тем, кто подпишется на меня. В блоге не занимаюсь спамом и флудом, только творческие моменты и переносы прод по тем или иным обстоятельствам.