Это он во всём виноват

Я слышал эту фразу тысячу раз. Может, миллион. Она звучала из чужих ртов и телевизора, из записных книжек и молитв, из оправданий и последних вздохов. Её шептали в подушку, кричали в пустоту и даже цедили сквозь зубы на кухнях, где давно остыл чай, а ссоры — нет.

Это он во всём виноват!

Кто этот «он»? Я не знаю. Никто не знает, но у каждого он свой. У каждого — это имя, лицо, запах и интонация, с которой когда-то было сказано то, что нельзя забыть. Или можно, но не хочется. Потому что забыть — значит признать, что виноват, возможно, ты сам, а это довольно больно. Даже слишком больно, поэтому и есть «он».

***

Молодой парень сидит на лавочке. За спиной — институт, в котором он отучился четыре года, получив диплом, который ему совершенно не нужен.

Он не хочет работать по специальности, полученной в стенах этого храма знаний. А если уж совсем честно, то вообще не хочет работать. Однажды ему предлагали работу, но она его не устроила, как он сказал, низкая заработная плата на старте трудовой карьеры. Он желает, чтобы деньги падали с неба, а жизнь была вечным праздником, где он — главный гость.

«— Не получилось.» — говорит он другу, затягиваясь дешёвой сигаретой. «—Родители не те. Не дали ни связей, ни квартиры, ни стартового капитала. Они во всём виноваты!»

«— Кто?» — переспрашивает друг.

«— Ну... отец и мать, родаки мои...»

Друг молчит, потому что знает: у этого парня были и возможности, и время, и руки с головой. Но ему просто лень. Ведь всегда удобней сидеть на лавочке, курить и жаловаться на тех, кто дал тебе жизнь, нежели пытаться сделать что-то самому.

Парень донашивает сигарету, бросает окурок в газон и идёт домой.

По дороге он суёт руку в карман, нащупывая в нём помятую купюру. Парень вспоминает, как его звали на работу в фирму, смотря на потрёпанную банкноту, отчего внутри что-то сжимается.

«— А может стоило?» — говорит он вслух, а после вспоминает то, что сказал работодателю на этот счёт: «да у вас зарплата низкая, а впахивать пару лет ради хорошей должности я не собираюсь!». Эти слова отгоняют прилив совести и вот он вновь возвращается к родителям, которые его накормят, потому что он — их сын, и они всё ещё надеются, что однажды он проснётся, а он не проснётся.

Парень будет сидеть на лавочке, курить и ненавидеть «их» — тех, кто не дал ему так называемое "всё" на блюдечке.

***

Женщина лет сорока сидит у окна. За спиной — два развода, трое детей, которых она воспитывает одна, и работа, которая высасывает последние силы. Она красивая, по крайней мере была раньше. Сейчас красота ушла куда-то внутрь, спрятавшись за мешками под глазами и ранними морщинами.

«— Он меня бросил.» — говорит она подруге по телефону. «— Какой же козёл!Он во всём виноват!»

«— Кто?» — уточняет подруга.

«— Ну... мой первый муж, да и второй тоже. Они не умеют любить... не умеют ценить. Бросили меня с детьми совершенно одну.»

Подруга вздыхает. Она помнит, как эта женщина сама уходила от первого мужа — потому что «скучно». Как изменяла второму — потому что «хотелось новизны». Как не слушала советов, как закрывала глаза на тревожные звоночки, как выбирала тех, кто не выбирал её.

Но сейчас это не важно, ведь сейчас виноват «он», и даже не один.

Женщина кладёт трубку, смотрит на спящих детей и думает о том, что жизнь могла бы быть другой, если бы не «он». Если бы кто-то другой встретился на её жизненном пути, или звёзды сложились иначе, но звёздам плевать.

А она так и не поняла, что выбор был всегда только за ней.

***

Старик сидит на больничной койке. За окном — осень, листья падают, и они похожи на него — жёлтые, сухие, готовые рассыпаться от первого порыва ветра. Он болен - рак, последняя стадия. Лечение не помогает, а врачи лишь разводят руками. Родные приходят всё реже — им тяжело смотреть, как он угасает.

«— Я не виноват и не заслужил этого.» — говорит он медсестре, которая меняет капельницу. «— Это он во всём виноват!»

«— Кто?» — спрашивает медсестра, хотя уже догадывается , какой будет ответ.

«— Бог конечно же. Я работал, не покладая рук. Я старался, жить, как все. А он взял и наказал меня... За что?»

Медсестра молча заканчивает процедуру и выходит.

Она видела много таких, которые ищут виноватого до последнего вздоха. Которые не могут признать, что курили сорок с лишним лет, что литрами жрали алкоголь, отравляя не только тело, но и душу через последствия пьяных дебошей, что игнорировали боль и бегали по врачам, только когда совсем припечёт. Эти люди не берегли себя, потому что «всё равно один раз живём».

Конечно, бывают исключения. Бывают те, кто не курил, не пил, не грешил — и заболел. Но этот старик — не из них.

Он смотрит в потолок и ненавидит «его» — того, кто распорядился так несправедливо... Или справедливо?

Старик достает припрятанную от врача пачку сигарет, обнажая её содержимое. Рука его тянется к сигарете и останавливается в нескольких миллиметрах от пачки.

«А может в этом есть моя вина...» — настигает его внезапная мысль, которую он стремится тут же отогнать, ведь легче ненавидеть «его», нежели ковыряться в собственных ошибках, совершенных на протяжении жизни.

А теперь послушайте меня.

Я не говорю, что все беды вокруг — только ваша вина. Мир нередко бывает жесток, а люди поступают подло по отношению к друг другу. Случается всякое, но я говорю о другом: даже, когда виноват в случившемся не ты — выбирать, как жить дальше, всё равно тебе.

Вы можете быть как они, герои вышеупомянутых историй, или стать выше этого и понять, что нету «его».

Тот, кого вы называете «он», — это зеркало и тень, которую люди сами создали, чтобы было на кого свалить свои неудачи и провалы.

А люди боятся зеркал, потому что они показывают правду.

А правда — это всегда больно. Это всегда про ответственность. Про то, что никто не придёт и не сделает вашу жизнь лучше. Никто не подарит вам счастье на подносе. Никто не исправит ошибки, которые вы совершили, пока так и будете сидеть и жалеть себя, а не начинать действовать.

Свобода — это не когда всё можно. Свобода — это когда за всё отвечаешь сам. За выбор института, за выбор партнёра, за выбор здоровья или дешёвого веселья.

«Он» не виноват. Никогда не был виноват. Просто легче всегда ненавидеть «его».

Но «он» не придёт к вам ночью и не попросит прощения. «Он» не заплачет на ваших похоронах. «Он» не вспомнит вас добрым словом, когда вы уйдёте.

Потому что «его» нет.

Есть только вы, и зеркало, отражающее вашу истину, которую порой тяжело принять.