FallWorldVerse | Undertale AU | Ошибка Попаданца.

Пролог.

Дэвид тяжело вздохнул, разглядывая меню закусочной.

- Снова двойной чизбургер и картошка фри для мистера Хендерсона, - пронеслось у него в голове. Работа эта была отвратительной, но платили хоть как-то, а на его стипендию для колледжа все равно не хватало. Дэвид был самым обычным парнем: немного пухлым, в очках, одежда всегда будто на размер больше. Он мечтал о другом, конечно. О карьере иллюстратора, о собственной манге, но пока приходилось жарить картошку и терпеть ворчливых клиентов.

Единственным лучом света в его серой жизни был его друг Марк. Марк был полной противоположностью Дэвида - энергичный, общительный, с вечной улыбкой на лице. И, конечно же, одержимый Undertale.

- Дэвид, ну серьезно, ты хоть раз пробовал поиграть? - Марк не унимался, когда они обедали вместе в парке. - Там такой классный сюжет, персонажи офигенные, музыка просто бомба!

Дэвид закатил глаза, откусывая бутерброд.

- Марк, ты же знаешь, что я не фанат пиксельной графики. Это выглядит как что-то из 90-х. Я понимаю, что тебе нравится, но меня это не привлекает.

- Но это же культовая игра, Дэвид! Там столько теорий, столько фанфиков, столько альтернативных вселенных! - Марк размахивал руками, пытаясь донести всю важность момента.

- Альтернативные вселенные? Ты сейчас серьезно? - Дэвид усмехнулся. Ему больше нравилось погружаться в мир аниме, где графика была на высоте, а сюжеты закручены до безумия. Или читать мангу, где каждый кадр – произведение искусства. Undertale просто казался ему детской забавой, чем-то, что осталось в прошлом. - Мне хватает своих вселенных, Марк. И да, я все еще считаю Майнкрафт дурацкой игрой с тонной рекламы.

Марк вздохнул, понимая, что убедить Дэвида бесполезно.

- Однажды ты пожалеешь, что не познакомился с Undertale раньше. Но я тебя предупреждал!

Дэвид лишь пожал плечами. Ему было все равно. Сейчас он хотел лишь одного – закончить с работой и посмотреть новую серию своего любимого аниме.

Вечер выдался особенно тяжелым. Мистер Хендерсон жаловался на слишком холодную картошку, а какая-то женщина устроила скандал из-за отсутствия веганского бургера. Дэвид чувствовал себя выжатым лимоном, когда, наконец, вышел из закусочной.

Он устало побрел к своему дому. Его квартира находилась на пятом этаже старого дома без лифта.

- Как же я ненавижу лестницы! - пробормотал Дэвид, останавливаясь перед подъездом. - Будь у меня телепортация, раз – и я уже на диване с пиццей и новой серией аниме!

Дэвид начал подниматься по лестнице. Каждый шаг давался с трудом. Старые болячки, о которых он старался не думать, давали о себе знать – одышка, боль в коленях. Он уже почти дошел до своей квартиры, когда вдруг почувствовал резкую боль в груди. Сердце бешено заколотилось, зрение поплыло.

Дэвид попытался схватиться за перила, но руки его не слушались. Он потерял равновесие и, словно в замедленной съемке, перелетел через поручни. В голове мелькнула мысль:

- Вот дерьмо…

А потом была только темнота. И тишина.

***

Дэвид всегда был невидимкой. В толпе колледжа он сливался с фоном, как обои в комнате. Очки, мешковатая одежда, работа в придорожной забегаловке, вечные попытки сбросить вес, и бесконечный список болячек – всё это делало его эталоном заурядности. И вот, эта заурядность оборвалась самым банальным образом: Дэвид споткнулся на лестнице своего дома и, пролетев все пять этажей, встретился с асфальтом. Конец. Или нет?

Открыв глаза, Дэвид ощутил странную невесомость, словно его тело лишили гравитации. Всё вокруг расплывалось в молочной белизне. Первым делом он попытался нащупать очки. Нашел. Но когда попытался их надеть, что-то было не так. Дужки не цеплялись за уши! Паника начала подкрадываться. На ощупь он обнаружил резинку, прикрепленную к очкам. Натянув конструкцию на голову, Дэвид наконец-то смог сфокусироваться.

— Какого черта! – вырвался из его горла странный, шипящий крик, словно старый модем подключался к сети. Он поднял руки. Они… Они были костяными, обгорелыми, словно их вытащили из печи. Пальцы алели, словно обмакнули в краску, а фаланги желтели, как кость слоновой кости.

Дэвид лихорадочно огляделся, ища зеркало. Нашел. Ростовое, стояло посреди этой сюрреалистической белой пустоты.

— Кошмар! Это… это вообще кто? – из зеркала на него смотрел… Эррор Санс. Тот самый, которого он видел на футболке Марка, помешанного на Undertale друга. Дэвид смутно помнил, как Марк в сотый раз уговаривал его поиграть:

- Серьезно, Дэвид, поиграй. Потом пожалеешь, что потратил жизнь на свою унылую работу.

И вот оно. Похоже, он пожалел.

— Ладно, — пробормотал Дэвид, стараясь не паниковать. Паника – это последнее, что ему сейчас нужно. — Ни хрена не знаю, но будем разбираться!

Он огляделся. Где он вообще? Что это за место? Белая пустота, диван, на котором он очнулся… Больше ничего. Он начал тщательно осматривать диван, ощупывая подушки. И нашел. Дневник.

— Уже что-то!

Он открыл его. Похоже, старый владелец этого тела страдал… амнезией. И судя по всему, страдал давно, так как судя по толщине дневника, он его вел очень давно. Поэтому он тщательно записывал всё, чтобы хоть что-то помнить. Удобно. Дэвид открыл первую страницу.

"Я здесь. Кто я? Как меня зовут? Что это за место? И почему… я ничего не помню…"

— Совсем как я сейчас! – пробормотал Дэвид, листая страницы. Почерк был корявым, будто писавший торопился или плохо видел.

Следующие страницы были заполнены обрывками фраз, вопросами, зарисовками каких-то символов. Ничего конкретного. Дэвид полистал дальше, надеясь найти что-то более информативное.

"Сны… Я вижу сны. Вернее, кошмары. Нити… Всё связано нитями. Я должен что-то исправить, но что?"

"Боль. Постоянная боль. Везде. В костях, в душе… Если она у меня вообще есть."

"Он… Я чувствую его. Он наблюдает за мной. Он хочет меня уничтожить. Но почему?"

Дэвид почувствовал, как по спине пробежал холодок. Судя по записям, жизнь у прежнего владельца тела была не сахар. А учитывая, что этот владелец – Эррор Санс, то все становилось еще более запутанным.

Он продолжил чтение, пропуская страницы, заполненные бессвязными мыслями и рисунками. И вот, на одной из страниц он нашел что-то, что привлекло его внимание.

"Я начал понимать… Я – ошибка. Глюк в коде. Я не должен существовать. Но я существую. И я буду бороться за свое право на существование."

Под этой записью был нарисован силуэт Санса, но искаженный, словно его отражение в кривом зеркале. Вокруг силуэта были нарисованы нити, опутывающие его словно паутина.

— Он… Он знал, кто он такой, — прошептал Дэвид. — Знал, что он – ошибка. Но он не сдавался.

Дэвид закрыл дневник. Он чувствовал странное уважение к прежнему владельцу этого тела. И вместе с тем – страх. Страх перед тем, что ему предстоит.

— Ладно, — сказал он вслух. — Если он смог, то и я смогу. Я разберусь во всем этом. Я выясню, кто я такой, что это за место и почему я здесь.

***

Прошла, казалось, целая вечность. Дэвид снова взялся за чтение дневника. На этот раз он читал его с маниакальным упорством, вчитываясь в каждую строчку, вглядываясь в каждый рисунок. В первый раз он лишь пробежал глазами по страницам, ища хоть какой-то намек на то, что с ним произошло. Теперь он решил не упустить ни одной детали.

Рисунки все еще казались бессмысленными каракулями, но после третьего, четвертого прочтения он начал замечать закономерности. Стрелочки, указывающие на разные части скелета, подписи, описывающие какие-то действия. Не просто рисунки, а… схемы? Инструкции?

Он обратил внимание на рисунок, изображающий руку скелета, оплетенную синими нитями. Рядом была надпись: "Кукловод". Ниже – описание: "Контроль. Уничтожение".

Дэвид отложил дневник.

– Синие нити!

Он подошел к зеркалу. Он провел пальцами по щекам, ощущая под пальцами холодные, гладкие полосы, стекающие из глазниц. Это было омерзительно и завораживающе одновременно.

Преодолевая отвращение, Дэвид коснулся глазницы в области "крепления" нитей. Он ожидал чего угодно, но только не того, что произошло. Нити откликнулись на его прикосновение, словно живые. Он почувствовал, как по венам (которых, вероятно, у него не было) разливается магия. Или энергия. Что-то невообразимо мощное и чуждое.

Он потянул. Нити послушно последовали за его пальцами, вытягиваясь из глазниц. Это было странно, страшно и… чертовски увлекательно.

Сглотнув, Дэвид резко отбросил руку в сторону. Синие нити мгновенно выстрелили, словно кнуты, разрезая кусок белой стены пустоты. Звука не было, но он отчетливо видел, как на месте удара появляется глючная, мерцающая трещина.

Нити тут же исчезли, словно их и не было. И трещина начала затягиваться, восстанавливая первозданную белизну.

Дэвид застыл, глядя на место, где только что бушевала магия. Он чувствовал себя одновременно испуганным и восторженным. Он, Дэвид, невзрачный официант из забегаловки, теперь обладал силой, способной разрушать реальность.

– Это было что-то новое, – прошептал он, чувствуя, как на губах расползается безумная ухмылка.

Идея о бегстве внезапно стала навязчивой.

Дэвид огляделся, осматривая тюрьму, ставшую его новым домом.

- Это место словно тюрьма! Сбежать! - его начала душить клаустрофобия, а вместе с ней и отвращение к белизне.

Он вернулся к дивану и снова схватил дневник.

– Глючные Гастер Бластеры, красные кости…. Телепортация!

Дэвид перелистал страницы, ища упоминания о телепортации. Он нашел несколько рисунков, изображающих скелета, окруженного мерцающими искрами, и подписи: "Переход. Разрыв. Уничтожение".

Телепортация! То, о чем Дэвид отчаянно просил перед смертью. Шанс сбежать от своей жалкой жизни, оказаться где-то в другом, начать все с чистого листа. Ирония судьбы. Или, скорее, злая шутка.

Он внимательно изучил рисунки, пытаясь понять принцип действия. Похоже, нужно сосредоточиться на месте, куда хочешь переместиться, и… что-то еще. Какие-то символы, какие-то коды.

Дэвид закрыл глаза, пытаясь представить себе что-нибудь. Что угодно, кроме этой удушающей белизны. Лес? Горы? Город?

Внезапно в голове всплыла картинка: старая закусочная, где он работал. Закопченные стены, обшарпанная стойка, запах дешевого кофе и жира. Ужасное место, но… знакомое.

Он сосредоточился на этом образе, позволяя ему полностью заполнить его сознание. Он чувствовал, как внутри него нарастает напряжение, как пробуждается та самая странная энергия, которую он ощутил, когда управлял нитями.

Он открыл глаза, вытянул руку вперед и произнес:

– Телепортация!

И ничего не произошло.

Дэвид разочарованно выругался. Что-то не так. Он забыл что-то важное.

Он снова углубился в дневник, перечитывая описания телепортации. Внезапно его взгляд зацепился за одну строчку, написанную мелким, почти неразборчивым почерком:

"Ключ – в разрушении. Представь себе уничтожение того места, куда хочешь переместиться. Разрушь его в своем воображении, и тогда ты сможешь прорваться сквозь реальность".

Разрушение. Дэвид содрогнулся. Он никогда не был способен на насилие, даже в мыслях. Но сейчас… Сейчас у него не было выбора.

Он снова закрыл глаза и представил себе закусочную. Но на этот раз он видел не закопченные стены и дешевую мебель, а пожар. Пламя, пожирающее все вокруг, превращающее все в пепел. Он слышал треск огня, чувствовал жар, доходящий до костей.

Он представил, как все, что он знал и любил, превращается в ничто.

Боль пронзила его голову. Он закричал, схватившись за виски. Энергия внутри него бурлила, рвалась наружу, грозя разорвать его на части.

Он открыл глаза. Перед ним все еще была белая пустота. Но теперь она мерцала, искажалась, словно телевизор, потерявший сигнал. Вдали, сквозь помехи, виднелись очертания… закусочной?

– Получилось! – прохрипел Дэвид, чувствуя, как его тело разрывается на части.

Он сделал шаг вперед… и провалился в пустоту.

***

Первая попытка телепортации закончилась катастрофой. Дэвид снова очнулся на том же проклятом диване, но на этот раз все тело горело. Кости будто разрывались на части, каждая клеточка вибрировала от боли. Он чувствовал, как его разрывает, расщепляет на пиксели, на нули и единицы кода.

Он пытался "вернуться домой", идиот! Куда ему возвращаться? Где его дом?

- Забудь то место! Идиот! - вырвался его нервный, глючный голос. Дэвид поправил очки, немного сползшие на лоб, пока он ворочался на диване от боли. Его собственный голос пугал. Он звучал искаженно, словно кто-то одновременно пытался говорить и ломать радиоприемник.

После короткой, но мучительной агонии, боль начала стихать. Дэвид тяжело дышал, пытаясь успокоиться. Экспериментировать с телепортацией больше не хотелось. По крайней мере, пока.

- Нужно изучать дневник дальше.

Он снова потянулся к потрепанной тетради.

"Сколько прошло уже времени? Я не помню. Эти навязчивые идеи уничтожения меня пугают! А что, если я не хочу ничего разрушать? Что если я просто хочу домой! Туда, существует ли это место сейчас? Сноудин, бар Гриллби... Это кто?"

Дэвид потер переносицу и перелистнул страницу. Сноудин, Гриллби... Марк что-то рассказывал об этих местах. Это были локации из Undertale. Он знал, что нужно будет всерьез засесть за изучение этой игры. Иначе он рискует остаться непонятым самим собой.

"Я заперт здесь будто несколько веков. Я пытаюсь освоится со своими силами. Даже начал вязать! И мне это нравится!"

Дэвид огляделся. В углу действительно громоздилась куча вязанных кукол. Все они были какими-то мультяшными монстрами. Он узнал лишь одну – маленького, костлявого создания в синей куртке. Санс. Еще один персонаж из Undertale, которого Марк постоянно упоминал.

Вязание? Эррор Санс, всемогущий разрушитель, вяжет кукол? Это звучало абсурдно. Но, глядя на эти неуклюжие, но сделанные с каким-то старанием игрушки, Дэвид почувствовал что-то странное. Что-то вроде... сочувствия?

- Марк был прав. Нужно было хотя бы посмотреть чужое прохождение этой игры!

Если бы Дэвид знал хоть что-то об Undertale, возможно, он бы понял, что происходит. Возможно, он бы понял себя. Но сейчас он чувствовал себя слепым котенком, брошенным в океан информации, к которой он не имел доступа.

Снова дневник.

"Крики! Слишком много криков! Код! Глюк! Просто оставьте меня одного! Хватит!"

Почерк становился все более неровным, слова перекрывали друг друга, образуя неразборчивую кашу. Дэвид отложил дневник. Эти слова вызывали у него странное чувство тревоги, словно эхо чужой боли. Он чувствовал, как в его голове начинают звенеть голоса, как код начинает пульсировать, и он боится, что все это выйдет из под контроля.

***

Дэвид схватил дневник.

"ХА ХА ХА ХА! Кажется я что-то могу! Я точно что-то могу!"

Дэвид нахмурился. Почерк дрожал, слова казались хаотичным набором букв.

"Нет нет нет, хватит, я устал!"

Страница за страницей дневник погружал его в пучину безумия. Сбивчивые фразы, бессвязные мысли, крики о помощи, сменяющиеся приступами маниакального смеха.

"Гра!"

Следующая запись показалась ему более осмысленной:

"Телепортация, я начал понимать, как ее использовать. Я могу перемещаться лишь туда, где был до этого. Я взял синюю нить из глазницы и прикрепил ее к стене этой пустоты и ушел в другую сторону. Шел я наверно, бесконечно долго. Но потом остановился и представил себе ту стену с синей нитью и вуаля! Я перенесся! Просто так перенестись у меня не вышло. Меня чуть на код не разобрали!"

Дэвид замер, пораженный.

- Черт, - пробормотал он, откладывая дневник. - Нужно было это прочесть до того, как я сам первый раз пробовал телепортироваться. Кто ж знал, что за этими безумными каракулями "психа" будет полезная информация!

Он вспомнил, как инстинктивно попытался переместиться, как перед глазами все поплыло, а тело пронзила невыносимая боль. Казалось, будто его разрывают на части, расщепляют на атомы.

- Дэвид, - прошептал он свое имя, словно пытаясь напомнить себе, кем он был до этого.

Он снова взял дневник:

"Я снова вяжу. Я пытаюсь вязать всех, кто всплывает в моей памяти. Но я уже давно никого не помню. Похоже, мой мир был стерт, а я, как аномалия, все еще здесь. Но я не хочу исчезнуть! Не хочу уничтожать!"

Эта запись заставила Дэвида остановиться. Ощущение одиночества, которое он испытывал, было невыносимым. Но здесь, в этих строках, он увидел отражение своей собственной боли, своего страха. Он тоже не хотел исчезнуть. Он тоже хотел, чтобы его помнили.

Отложив дневник в сторону, Дэвид посмотрел на свои руки-кости. Он почувствовал странное покалывание в глазницах, а затем из них потянулись тонкие, синие нити. Они были странными, липкими, но в то же время, какими-то знакомыми. Там же на тумбочке около дивана лежал набор крючков. Дэвид взял один.

Дэвид никогда не вязал. В его прошлой жизни у него просто не было на это времени. Но тело скелета Эррора, казалось, помнило все. Инстинктивно он начал перебирать нити, переплетая их между собой.

Мысли Дэвида обратились к любимым персонажам из аниме и манги. Он представил себе их лица, их одежду, их позы. Нити, словно повинуясь его воле, начали менять цвет. Несмотря на то, что изначально они были синими, они принимали оттенки кожи, ткани, волос – всего, что он представлял.

Первым получился силуэт. Потом начали проявляться детали. Через несколько часов из хаотичного переплетения нитей появилась миниатюрная фигурка. Это была Асуна Юки из САО. Ее волосы цвета каштана, белая форма Рыцарей Крови, меч в руке - все было вывязано до мельчайших деталей.

Дэвид застыл, пораженный. Фигурка была идеальной. Он потратил чертову кучу времени, но оно того стоило. Она была как живая! Он с любовью рассматривал каждую деталь, касаясь пальцами волос.

Он продолжил вязать. За Асуной последовал Леви Аккерман из Атаки Титанов, затем Рем из Нулевого Перерождения, и так далее. Его белая пустота постепенно заполнялась вязанными фигурками любимых персонажей. Они были его компанией, его семьей, его маленьким миром в этом безумном месте.

Но одиночество никуда не делось. Ему не с кем было поделиться своими успехами, не с кем было обсудить сюжеты аниме, не с кем было просто поговорить. Он был один. Один в этой белой пустоте, окруженный лишь вязанными куклами.

***

Дэвид сидел на краю дивана, жесткая пружина впивалась в его костлявое бедро сквозь тонкую ткань пижамы. Комната была чужой, хотя и до боли знакомой. Он чувствовал себя археологом, изучающим руины собственной жизни, жизни, которая, кажется, принадлежала кому-то другому.

Его взгляд зацепился за старый, пошарпанный шкаф, стоявший в углу. Именно там, в его недрах, Дэвид нашел сокровище – стопку совершенно новых, чистых дневников. Видимо, прежний владелец этого тела был запасливым существом, готовым к любым жизненным перипетиям. Дэвид усмехнулся, горько иронизируя над этим фактом. Сейчас ему эти дневники были нужны, как воздух.

Один из них уже был исписан почти до конца. Дэвид читал его запоем, пытаясь собрать воедино осколки чужой памяти, чужой души. Имя на обложке – "Эррор" – вызывало лишь тупое недоумение. Это не его имя. Не теперь.

Он взял новый дневник, провел пальцем по гладкой обложке. Сердце забилось чаще. Он должен попытаться. Он должен сохранить хотя бы то немногое, что осталось. Дрожащей рукой он вывел на обложке: "Дэвид".

В комнате стояла тишина, нарушаемая лишь тихим тиканьем старых настенных часов. Каждый звук отдавался эхом в пустом пространстве его памяти. Дэвид открыл первую страницу и глубоко вздохнул.

"Мое имя Дэвид. Родился я в непримечательной семье, насколько это возможно. Мама – домохозяйка, отец – бухгалтер. Самые обычные люди. С детства я был... полным. Толстым. Наверное, это генетика. Или банальное переедание. В любом случае, надо мной всегда смеялись. В школе меня дразнили "Пончиком" и "Колобком". Я старался не обращать внимания, но это было тяжело.

В школе мне нравилась одна девочка. Рыженькая такая, с веснушками и озорным взглядом. Она всегда смеялась над моими шутками, даже если они были глупыми. Я мечтал признаться ей в чувствах, но так и не решился. Боялся. В итоге она начала встречаться с другим. С капитаном футбольной команды, разумеется. Я же окончательно заперся в своей комнате и подсел на разные аниме и мангу. Все мои любимые персонажи имеют рыжий цвет волос. Вероятно, это из-за разбитого сердца или моей неуверенности. Или просто совпадение.

После школы я поступил в колледж по рекомендации родителей. Они считали, что мне нужно получить "нормальную" профессию. Я же хотел быть художником, рисовать свою мангу, создавать свои истории. Но сейчас я думаю, что мне это не нужно. Или нужно, но уже слишком поздно. Наверное.

Чтобы разграничить родителей от оплаты моей учебы, я устроился работать в закусочной. Работа была адская, но зато я чувствовал себя независимым. Хоть немного.

В колледже я познакомился с классным парнем, Марком. Он был таким... живым. Всегда улыбался, всегда находил повод для шутки. Он был фанатом этой игры, Undertale. Он мне все уши про нее прожжужал! Рассказывал про скелетов, про Андайн, про Альфис, про Фриск. Я слушал его, кивал головой, но не особо вникал. Просто рад был, что у меня появился друг.

И вот результат. Я умер и теперь я персонаж одной из альтернативных вселенных? А может, это просто кошмар? Бред сумасшедшего? Не знаю. Ничего не знаю. Помню только обрывки прошлой жизни, тусклые воспоминания, лица, имена... Это все, что у меня осталось."

Дэвид отложил ручку. Пальцы онемели. Он закрыл глаза и попытался вызвать в памяти лицо Марка. Получилось. Широкая улыбка, растрепанные волосы. Он вспомнил, как Марк увлеченно рассказывал ему про Undertale, про Геноцид, про Пацифиста. Дэвид тогда лишь отмахивался, не понимая, почему это так важно для него. А теперь... теперь это могло быть ключом к его новой реальности.

Он снова взял ручку и продолжил писать.

"Марк Смит. Мой лучший друг. Любил пиццу с ананасами. Всегда поддерживал меня, даже когда я был не прав. Он говорил, что во мне есть потенциал, что я могу стать отличным художником. Я ему не верил.

Родители: Джон и Мэри Дэвис. Любили меня по-своему, но никогда не понимали. Всегда хотели, чтобы я был "как все".

Эмили Браун. Рыжая девочка из школы. Моя первая любовь. Так и не признался. До сих пор жалею.

Джимми. Владелец закусочной. Толстый, лысый мужик с добрым сердцем. Всегда давал мне бесплатные булочки.

Книга "Гарри Поттер и философский камень". Моя любимая книга в детстве.

Аниме "Код Гиасс". Лелуш Ламперуж – мой любимый персонаж.

Песня "Bohemian Rhapsody" группы Queen. Слушал ее бесконечно.

Запах свежеиспеченного хлеба. Напоминает о доме."

Дэвид писал и писал, пока рука не заболела. Он старался вспомнить все, каждую мелочь, каждое ощущение. Боялся, что память ускользнет навсегда. Записал имена всех, кого помнил, места, где бывал, вещи, которые любил. Заполнил несколько страниц ровным, старательным почерком.

Когда все записи были завершены, он отложил свой дневник и посмотрел на дневник Эррора. Толстая тетрадь, исписанная небрежным, угловатым почерком. Нужно его дочитать. Нужно узнать, кем был этот Эррор, что он делал, что он чувствовал. Может быть, в его записях найдется ответ на вопрос, как Дэвид оказался в этом безумном мире.

Он взял дневник Эррора в руки. Обложка была потертой, местами испачкана краской и чернилами. Дэвид открыл его наугад.

- Что там он еще писал? – прошептал он, вглядываясь в строчки, написанные чужой рукой.

***

Руки дрожали. Дэвид чувствовал, как каждая косточка в его теле вибрирует с незнакомой, неприятной частотой. Он держал в руках дневник, потрепанный, с пожелтевшими страницами и следами… крови? Кости не кровоточат, так? Этот вопрос впился в его мозг, царапая его изнутри, как заноза. Наконец-то, он дочитал. До последней, исписанной дрожащим почерком страницы.

И это было… жутко. Дэвиду, человеку с крепкими нервами и циничным взглядом на мир, стало по-настоящему жутко. Даже, пожалуй, жаль старого владельца этого тела. Последние часы его существования, судя по записям, были агонией, невыносимой пыткой.

Дэвид опустил взгляд на открытую страницу. Кровь. Запекшаяся, бурая, она размазалась, превращая слова в нечитаемые кляксы. Но последние строки, последние отчаянные крики души, он смог разобрать.

"Больно! Слишком больно! Не могу терпеть! Душу рвет на части! Где я прокололся! Как я здесь оказался? Кто я вообще?"

Вопросы, от которых кровь стыла в венах, даже если у него, скелета, и крови-то толком не было.

Дэвид поднялся с продавленного дивана в полумрачной комнате. Обстановка была… спартанской, если не сказать больше. Запущенная комната с обшарпанными стенами, затхлым воздухом и ощущением всепоглощающей безысходности. Не дом, а настоящая могила.

Он осторожно прошел к тумбочке, шатаясь, словно пьяный. Каждый шаг отдавался в голове гулким эхом. В тумбочке, среди вороха непонятных вещей, он нашел маленький перочинный нож. Сердце (или то, что он теперь считал сердцем) забилось быстрее. Зачем ему это? Инстинкт? Наследие прошлого владельца?

Дэвид замер, рассматривая свои костлявые пальцы. Они дрожали. Он аккуратно поднес нож к кончику одного из пальцев и, собравшись с духом, надавил. Ощущение было странным, тупым. Кость поддалась с хрустом.

Маленькая капелька крови, ярко-красная на фоне костей, проступила сквозь трещину. Дэвид завороженно смотрел на нее. Кровь. У скелетов есть кровь?

Он быстро вытащил из аптечки пластырь и заклеил ранку. Бесполезно, бессмысленно, но что-то внутри него требовало этого.

Дэвид вернулся к дневнику. Последние страницы… похоже, голоса довели Эррора до… самоубийства? Или его просто стерли, как неудаляемый файл? От этой мысли по спине пробежал холодок.

Ему нужно было понять, что с ним происходит. И как он оказался в теле этого… Глючного скелета.

Вспомнив инструкцию из того же дневника по вызову души, Дэвид сел на диван, закрыл глаза и попытался сосредоточиться. Это оказалось сложнее, чем он ожидал. В голове царил хаос, обрывки воспоминаний, чужие голоса, и странное, давящее чувство вины.

Но, не смотря ни на что, он продолжал. Он должен был это сделать.

И вдруг… получилось.

Прямо перед ним, в воздухе, появилась его душа. Красная, искаженная, оплетенная синими нитями, словно паутиной. Перевернутое сердце, с глюками и помехами, пульсировало с неровной частотой. Но самое странное… вокруг души клубился небольшой золотой огонь, мягкое, теплое сияние, контрастирующее с хаосом внутри. Видимо, золотая аура – это уже сама душа Дэвида, его собственная искра, пробившаяся сквозь наслоения чужой боли и отчаяния.

Сердце забилось с новой силой. Это был он. Несмотря на все, он все еще был здесь.

Дэвид взял свой дневник и начал новую запись.

"Прошлый владелец тела Эррора в итоге сдался? Я не знаю. Сейчас я призвал свою, его, нашу душу. Моя душа сияет в золотой ауре похоже, а душа Глючного испещрена глюками и синими нитями. Похоже, они смешались, как масло и вода, но… моя часть до сих пор здесь."

Закончив запись, Дэвид откинулся на спинку дивана, чувствуя усталость, накатившую волной. В голове роились мысли, вопросы без ответов. Кто такой Эррор Санс? Что это за мир? И почему именно он, Дэвид, оказался здесь?

Он не знал. Но одно он знал точно: он не собирался просто так сдаваться. Он разберется во всем этом. Он выяснит, что случилось с прежним владельцем тела, и найдет способ выбраться из этого кошмара.

***

Белая пустота давила на Дэвида со всех сторон. Казалось, она дышит ему в затылок, окутывает невидимой сетью, лишая всякой надежды на спасение. Это место, этот… мир? Эта тюрьма? Казалось, здесь есть все и ничего одновременно. В шкафах одежда, инструменты, книги, даже старая гитара, покрытая пылью вечности. Но главного не было – еды.

Дэвид, а точнее, Дэвид, запертый в теле Эррора Санса, отчаянно пытался найти хоть что-то съедобное. Он уже несколько дней, а, может, и недель, бродил по этому сюрреалистичному пейзажу, безуспешно ища хоть что-то, что можно было бы проглотить. Он знал, что ему нужно топливо. Его новообретенные способности, эта странная магия, требовали энергии, а энергия, как назло, требовала еды. Замкнутый круг, достойный самого абсурдного сюрреалистического полотна.

Он снова посмотрел на смятые обертки от шоколадных батончиков, валяющиеся в мусорном ведре.

- Этот скелет был явно сладкоежкой, - подумал Дэвид с кислым выражением лица. Он никогда не был фанатом сладкого. Ему бы сейчас кусок мяса, сочный стейк… Вздохнув, Дэвид снова подошел к шкафу. Ему казалось, что он уже перерыл там все вдоль и поперек, но от отчаяния он был готов повторить этот процесс снова и снова.

В этот раз он вытащил толстый, пожелтевший дневник Эррора. Он уже несколько раз пытался его читать, но почерк был неразборчивым, а мысли скакали с одной темы на другую, как сумасшедшие кролики. Тем не менее, это была единственная ниточка к пониманию того, как прошлый владелец этого тела выживал в этом странном месте. Он листал страницы, выискивая хоть какое-то упоминание о пище.

- Порталы... - пробормотал Дэвид, прочитав одну из записей. - Он мог открывать порталы в другие миры. И доставать оттуда еду? - Мысль была обнадеживающей. Но… - Но я-то даже с этими дурацкими синими нитями из глазниц толком управляться не научился! Только вязать! - Он разочарованно вздохнул. - Видимо, придется учится. А то я от голода с ума сойду!

Дело было не только в голоде. Дэвид чувствовал, что его магия иссякает. Синие нити, которыми он мог хватать и перемещать предметы, становились слабее и менее послушными. Он понял, что без подпитки он просто не сможет использовать свои способности. Как открыть портал без батарейки?

Он снова углубился в дневник, перечитывая все подряд в надежде найти хоть какую-то подсказку.

- Видимо, прошлый владелец этого тела как-то справлялся... - бормотал он себе под нос.

И тут он ее увидел. Запись, на которую раньше не обратил внимания:

- Если нет еды, можно просто поспать и энергия восстановится!

Дэвид замер, перечитывая запись снова и снова.

- Значит… спать? - Звучало слишком просто, чтобы быть правдой. Но, с другой стороны, у него не было другого выбора.

- Значит спать, тренироваться, снова спать и тренироваться, - сказал он вслух, пытаясь придать себе уверенности. - У меня тут времени… бесконечность…

Он уже привык к своему глючному голосу, к этой постоянной какофонии блендера, кофемашинки и стиральной машинки на жестком отжиме, которая сопровождала каждое его слово. Иногда он даже ловил себя на том, что пытается имитировать эти звуки, чтобы развлечь себя или просто чтобы убедиться, что он все еще существует.

Устроившись на старом, продавленном диване, Дэвид закрыл глаза. Он попытался расслабиться, отпустить все мысли, но голод и чувство беспомощности не давали ему покоя. Однако, усталость взяла свое, и он провалился в беспокойный сон…

***

Во сне он снова был Дэвидом. Он сидел в своей комнате, заваленный комиксами и фигурками любимых персонажей аниме. На экране монитора мерцал рабочий стол компьютера, иконки игр и программ выстроились в ровные ряды, словно солдаты.

- Дэвид! Да сыграй в Undertale! Игра клевая! - раздался голос Марка Смита, его лучшего друга. Он стоял в дверях, улыбаясь своей фирменной лучезарной улыбкой.

Дэвид поморщился.

- Она ж детская! Лучше игры с реалистичной графикой, с захватывающим сюжетом и сложными персонажами!

Марк пожал плечами.

- Да ладно тебе! Там персонажи интересные, музыка классная, и сюжет неожиданный. И вообще, она короткая, чего тебе стоит попробовать?

Дэвид отмахнулся от него.

- Не, не мое. Я лучше в новый шутер поиграю. Там графон такой, что аж слюнки текут.

Марк усмехнулся.

- А ведь есть аниме арты с персонажами игры! Там Санс такой милашка, а Фриск такая…

- Агх! Я люблю аниме смотреть, а не картинки разглядывать! - воскликнул Дэвид, пытаясь скрыть свое смущение. Он, конечно, любил аниме, но признаваться в этом было как-то… не круто. Особенно перед Марком, который был помешан на всем, что связано с японской культурой.

Марк продолжал настаивать, пытаясь убедить Дэвида попробовать Undertale. Он описывал персонажей, сюжет, музыкальное сопровождение, но Дэвид оставался непреклонен. Он был уверен, что эта игра – детская глупость, которая не стоит его времени.

***

Дэвид проснулся в холодном поту. Сон был таким ярким, таким реальным. Он вспомнил лицо Марка, его настойчивый взгляд, его энтузиазм. Он вспомнил свое упрямство, свою глупость.

- Undertale… - прошептал он, глядя в никуда. Название игры эхом отдавалось в его голове. Что-то в этом сне было важно, что-то, что он никак не мог уловить.

Он встал с дивана, чувствуя себя немного лучше, чем раньше. Сон действительно восполнил часть его энергии. Синие нити, свисающие из его глазниц, казались более яркими и послушными.

- Хорошо, - сказал он вслух. - Спать и тренироваться. Спать и тренироваться. - Он должен научиться контролировать свои способности, научиться открывать порталы. Иначе он просто обречен на голодную смерть в этой проклятой белой пустоте.

Дэвид снова начал тренироваться. Он пытался хватать предметы нитями, перемещать их, удерживать в воздухе. Он пытался создать небольшие разрывы в пространстве, но все, что у него получалось – это лишь легкое искажение реальности, словно мираж в жаркой пустыне.

После нескольких часов безуспешных попыток он снова почувствовал усталость. Энергия снова начала иссякать.

- Ладно, - сказал он себе. - Надо поспать.

Он снова лег на диван, закрыл глаза и попытался уснуть. Но на этот раз сон не приходил. В голове крутились обрывки воспоминаний, лица людей, кадры из фильмов и игр. Он думал о Марке, о его словах об Undertale.

- Может, он был прав? - подумал Дэвид. - Может, мне стоило попробовать эту игру? Может, в ней есть что-то, что я упустил?

Он открыл глаза и посмотрел на шкаф, забитый книгами и хламом. Он встал и начал рыться в нем, перебирая все вещи в поисках хоть чего-то, что могло бы помочь ему понять, где он находится и что ему делать.