Флаер

Флаер.

Они шли вдоль вереницы сожженных машин, огибая кучки костей, которые некогда были болельщиками Чикагских Росомах. Под ногами хрустели потускневшие от яркой вспышки и времени крошки битого стекла, сминались жестяные куски от банок, рассыпались в пыль тряпки и пластик.

Неожиданно дед остановился и кряхтя вытащил из под осевшего днища выгоревшей машины яркий прямоугольник.

Его спутник, мальчик лет десяти, настороженно подошел к нему сзади.

- Что это?- тихо спросил он.

- Флаер,-непонятно ответил дед,- наши играли в тот день с Калифорнийскими Ястребами.

Он улыбнулся беззубым ртом и хрипло пропел:

- Вперед, Росомахи, к победе родной! Ястребы -прочь, летите домой! ..-старик закашлял и выплюнул в пыль бурый сгусток.

- И кто победил?- мальчик осторожно обошел старика и аккуратно заглянул за верхний край флаера, пытаясь разглядеть необычный рисунок.

- Кто победил?- переспросил старик.

Он пожевал потрескавшиеся губы.

- Во всяком случае-не мы,- его взгляд затуманился и он грустно пробормотал,- эта Игра так и не закончилась для нас победой...