Генерации бога

[Запись 1.0]: Точка отсчета

В тот вторник шел мокрый снег. Обычный, серый, городской снег, который превращается в слякоть, едва коснувшись асфальта. Я возвращался из университета. В наушниках играл какой-то старый инди-рок, а мысли были заняты абсолютно бытовыми вещами: курсовая, которую нужно сдать в четверг, и пустой холодильник дома.

Я зашел в свой подъезд. Знакомый запах старой краски и чьей-то жареной картошки. Лифт не работал - как всегда. Я вздохнул и пошел пешком на пятый этаж.

Третий этаж. Четвертый. Пролет между четвертым и пятым.

Я потянулся рукой к перилам, одновременно делая шаг на следующую ступеньку. Моя нога опустилась. Но она не встретила бетона.

Она не встретила ничего.

Мир дернулся, как плохо склеенная кинопленка. Гравитация вывернулась наизнанку. Стены подъезда растянулись, смазались в пятна, и я полетел лицом вперед - не на лестничную площадку, а сквозь саму ткань реальности.

[Запись 1.1]: Желтый шум

Удар был мягким, но тошнотворным. Как будто я упал на гигантский кусок сырого теста.

Я открыл глаза.

Первое, что ударило в мозг - запах. Запах старого, влажного ковролина, который не пылесосили десятилетиями. Запах затхлости и электрического озона.

Я сел. Голова кружилась.

- Эй? - мой голос прозвучал глухо, словно стены поглотили звук мгновенно.

Вокруг не было подъезда. Не было квартиры. Не было окон.

Только желтый.

Бесконечные, тошнотворно-желтые обои с узором, который при попытке рассмотреть его ближе, казалось, менялся. И гул. Мерзкое, монотонное жужжание люминесцентных ламп. Бз-з-з-з.

— Это сон, - прошептал я. - Я ударился головой на лестнице. Я в коме.

Но холодный пот, стекающий по спине, был слишком реальным. Паника накатила холодной волной. Я вскочил и побежал, но через десять метров остановился. Вокруг было то же самое.

[Запись 1.2]: 20 минут (субъективно)

Я шел. Я поворачивал направо. Потом налево. Потом снова направо.

Геометрия этого места была неправильной. Казалось, я иду по кругу, но комнаты были разными. Точнее, они были одинаковыми, но расставлены хаотично.

Обои здесь были слегка ободраны. Под ними проглядывала серая, гнилая штукатурка.

Я чувствовал взгляд.

Это не паранойя. Это биологический инстинкт. Знаешь это чувство, когда смотришь в зеркало в темноте и боишься увидеть что-то за плечом? Здесь это чувство было постоянным. Я резко оборачивался - пустота. Только желтые коридоры, уходящие в бесконечность. Но стоило отвернуться, как я чувствовал: Оно смотрит. Прямо мне в затылок.

[Запись 1.3]: Надежда и Гниль (1-2 часа?)

Ноги начали гудеть. Я шел, надеясь, что просто сплю, что вот-вот зазвенит будильник.

— Проснись, - сказал я себе. - Ну же!

За углом мелькнула тень. Я рванул туда.

— Эй! Кто здесь?! Помогите!

Никого. Только еще одна комната, чуть больше предыдущей. В углу стены было темное пятно плесени, похожее на лицо.

Здесь воняло сильнее. Сладковатый запах гнили.

Мне начало казаться, что боковым зрением я вижу движения. Стены словно дышали. Если смотреть прямо - они неподвижны. Смотришь в сторону - они едва заметно сужаются.

Я устал. Я хотел пить. Я хотел домой к своему пустому холодильнику.

[Запись 1.4]: Распад

Времени здесь не существует. Мои часы остановились на 18:42 - моменте падения.

По моим ощущениям прошло часа три. А может, три дня?

Одиночество в «Доме» (так я начал называть это место) - это не тишина. Это шум ламп, который высверливает мозг.

Я начал говорить с обоями.

— Вы ведь знаете выход, да? - спросил я у рваного куска бумаги. - Вы тут давно висите.

Я засмеялся. Смех прозвучал как лай больной собаки. Я схожу с ума. Это происходит быстрее, чем я думал. Мой разум трещал по швам, как этот проклятый гипсокартон.

Я сел на пол, обхватив колени руками. Мне казалось, что если я закрою глаза, пол меня съест.

[Запись 1.5]: Находка

Я заставил себя встать. Движение - жизнь. Статика - смерть.

В очередной комнате, ничем не отличающейся от тысячи других, я увидел кучу мусора.

Обломки стула, какие-то тряпки и... бутылки.

Я бросился к ним, разгребая хлам дрожащими руками. Пусто. Пусто. Битая стеклотара.

И вдруг - одна пластиковая бутылка с мутной жидкостью. Этикетка стерта, на крышке царапины.

Мне было плевать, что там. Я открутил крышку и сделал глоток.

Жидкость была теплой, со вкусом миндаля и ванили.

Странно.

Как только я допил, гул ламп стал тише. Паника, которая сжимала горло ледяной рукой, отступила. Я не стал нормальным, нет. Безумие всё еще сидело рядом, но теперь я мог думать. Я понял, что это вода спасла меня от превращения в овощ. Я сунул пустую бутылку в карман. Как талисман.

[Запись 1.6]: Ошибка в текстурах

Я шел еще, может быть, час. Миндальный вкус во рту давал ложное чувство безопасности.

И тут я увидел это.

Одна из стен была темнее остальных. Обои на ней не были поклеены - они были нарисованы поверх бетона, причем плохо.

Я подошел ближе. Гул здесь менял тональность, переходя в низкий, вибрирующий бас.

Это был "глюк". Ошибка генерации мира.

Я знал (откуда?), что мне нужно туда.

Я разогнался. Инстинкт самосохранения кричал «Остановись!», но безумие шептало «Прыгай».

Я врезался плечом в стену.

Боли не было.

Я прошел сквозь неё, как сквозь холодную воду.

[Запись 2.0]: Добро пожаловать домой?

Темнота.

Я упал на твердый, холодный пол.

Звук шлепка эхом разнесся далеко-далеко. Эхо. Значит, пространство огромное.

Я открыл глаза.

Ламп больше не было. Желтых обоев не было.

Вокруг были голые бетонные стены, уходящие вверх, во тьму. Пол был мокрым, кое-где стояли лужи. В воздухе висел густой туман.

Стало холодно. Изо рта шел пар. Где-то вдалеке капала вода: Кап... Кап... Кап...

Я попытался встать, но поскользнулся на слизи.

— Уровень 0 пройден, - прошептал я в пустоту, сам не понимая, почему использую такие слова.

Я выбрался из желтого ада.

Но глядя в эту серую, бесконечную бетонную тьму, я понял одно:

Настоящий кошмар только начинается.