Гений поневоле

Что-то мерзко гудело.

Причём не в ушах, а прямо в воздухе.
Как холодильник в хрущёвке: старый, но упрямый.
Такой гул обычно издают холодильники, в которых вчера умер ёжик, а сегодня в нём размораживается селёдка.

Андрей Павлов открыл один глаз.
Потолок. Белый. Ровный. Без пятен. Без трещин. Без комаров.

— Либо я умер, либо у нас в поликлинике всё-таки сделали ремонт, — пробормотал он.

Он попытался повернуть голову. Не получилось. Видимо, шея решила объявить забастовку. Зато капсула, в которой он лежал, зашипела и медленно (очень медленно, с гордостью пенсионера) раскрылась.

Перед ним стояла женщина.

Нет. Не женщина. Воплощённый PDF-документ.
Идеальная причёска. Идеальная поза. Лицо, как будто её собирали на 3D-принтере по заказу "бюрократия максимал".
Излучала строгость, как микроволновка — излучение.

— Павлов Андрей? — спросила она, не спрашивая.

— Возможно. А вы налоговая?

— Я Ари. Ваш куратор.

— Замечательно, Ари. А это что за гроб, в котором я проснулся?
— Капсула стазиса. Стандартная.
— А, ну всё понятно. Нет. Не понятно.

Он сел, почесал затылок, заметив, что его волосы больше похожи на гнездо, чем на прическу. Причём на гнездо, из которого птицы давно съехали, оставив только мусор и травмы.

— Где я вообще нахожусь?

— Академия отсева. Вы последний активированный участник.

— Последний? А я что, в марафоне участвую?

— Отбор на пост CEO корпорации “Омниум”.

Андрей моргнул.

— Слушайте, я — врач. Я максимум кого назначал — это дежурного по смене. И то по принципу: «Кто дольше прячется, тот и назначен».

— Вы уже зарегистрированы. Протокол не подлежит изменению. Следуйте за мной.

Они шли по длинному белому коридору.

Очень белому. Такому белому, что Михаил Прохоров позеленел бы от зависти.

Андрей шёл с видом человека, который:
а) ещё не выпил кофе,
б) хочет назад,
в) не знает, куда вперёд.
г) подозревает, что это всё — странный сон после ужина в KFC.

— Слушайте, Ари, а у вас тут кофе вообще бывает?

— Напитки доступны в игровой зоне. Сейчас приоритет — регистрация в симуляции.

— А-а, то есть сначала меня записывают в какую-то игру, а потом, если повезёт, я получу кружку растворимого?

— Да.

— Отлично. Потрясающая мотивация. Ещё бы выдали банку сгущёнки и дали пенделя — я бы сам туда прыгнул.

Через пять минут — зал.
Огромный. Пустой.
В центре — одна капсула. Остальные были закрыты, пустые и выглядели обиженными.

— Это моя?

— Да.

— Последняя?

— Да.

— А кофе?

— Нет.

Андрей подошёл к капсуле. Посмотрел на неё, как смотрят на автомат с газировкой, в котором застряла сдача.

— Слушайте, а может, я просто пойду домой?

— Это невозможно. Регистрация завершена. Отказ — равен социальной смерти.

— Ну, отлично. Тогда вперёд — к светлому будущему.

Он полез в капсулу.

— Хотя, если я проснусь и окажусь в очереди к терапевту — считайте, выживу. Если нет… ну, хоть отдохну.

Крышка закрылась.

На экране перед глазами:

[Добро пожаловать в Сессию #1.]
[Игрок №1,000,000. Активирован.]
[Начинается стратегическая симуляция «Мир Предела».]
[Вы — последний игрок. Ваша судьба зависит от ваших решений.]

— Моя судьба, — пробормотал он, — уже зависела от того, как я закидывал бумажки в урну, когда был интерном. Так что давайте попробуем иначе.

Экран мигнул.

[Вас приветствует вселенская игра. Выберите класс.]

— Можно выбрать «бездельник с правом на сон»?

В ответ — меню с классами. Драконы, маги, инженеры, торговцы, разбойники…

— Ну, ясно. Симулятор больной фантазии. Выберу что-то безопасное. Главное, чтоб не взрывалось.

Он ткнул пальцем в самый невыразительный класс.

[Выбран класс: фермер-одиночка.]

— Прекрасно. Надеюсь, хоть грабли выдают.

Мир начал загружаться.
Цифры пошли по глазам.
А потом — тьма.

Вот так, не проснувшись толком, без кофе, без понятия и с граблями —
Андрей Павлов, бывший врач,
попал в стратегическую игру, где ему предстояло сразиться с миллионом отпрысков элиты и стать легендой.
Не по желанию.
Не по плану.
А по чистой случайности.

Идеальное начало для великого CEO,
который просто хотел в туалет и капучино.