Ждать

"За окном снежная метель, а дома тепло-тепло - бегаю босая в ночнушке. Сижу в твоём кресле возле окна подобрав ноги под себя и пальчики щекочет меховая накидка наброшенная сверху.

Уже прошло больше года, а я всё равно каждый вечер в восемь часов наливая в твою чашку чёрный кофе с несколькими капельками молока, себе чаю с мёдом, и сажусь с книгой в обнимку у окна.

Раньше-то как дура сидела на своём диванчике и посматривала-поглядывала на твоё место, словно надеясь, что ты каким-то чудом материализуешься передо мной (и иногда мне так даже казалось, честно), а теперь осмелела и сажусь прямо в кресло. Наверное, стало страшно, что твоё тепло уйдёт из него просто так, глупо.

Теперь ощущаю твои объятия, твой запах, словно это не я переворачиваю прочитанные страницы книги, а ты. Помнишь, как раньше, милый? Ты всегда понимал когда я готова и можно перелистнуть дальше.

Все говорят нужно перестать ждать. Два редких, три частых больше не раздадутся снаружи, ты больше не войдёшь в эту дверь, не повесишь пальто на вешалку, не оставишь мокрую обувь у порога, твои тёплые губы не коснутся моих, твои горячие пальцы не запутаются в моих рыжих волосах. Говорят, ты погиб. Нужно смириться.

Смириться... какое страшное слово. Что оно вообще означает? Стать покорным, послушным, перестать сопротивляться? Но ты же учил меня другому! Нужно идти вперёд! Даже если против течения, даже если тяжело. Идти и бороться до конца... НИКТО не видел твоего тела!

В общем мы с Сажиком всё равно продолжаем ждать. Где-то прочла, что это целая наука. По-моему, это чушь. Плевать мне на уговоры, грустные вздохи-ахи, жалостливые взгляды, брошенные в спину, когда они думают, что я их не замечаю. Я буду ждать столько сколько надо. Нет, я не махнула на себя рукой, не захлебнулась в слезах, да и скомканных засопливленных платочков что-то не видать. Просто без тебя меня нет. Даже тот букет с ромашками что ты подарил уходя на войну всё ещё стоит в вазе. Цветочки засохли, истончились, но всё ещё пахнут и напоминают о тебе.

Скажешь открытое окно или кот как-нибудь коснутся их, и они рассыпятся в пыль? Пускай. Я это понимаю, милый. Это всего лишь сухие цветы. А ты у меня в голове каждый день..."

Камин жарко натоплен с вечера, и волны тепла заполняют комнату. Вот только мне почему-то зябко. Положив дневник с перьевой ручкой на стол, погладив рукой гладкую угольно-чёрную шёрстку спящего на подоконнике Сажика, я накидываю себе на плечи клетчатый платок которым когда-то перевязывала тебе раны. Почти все пятна крови отстирались, почти.

Твой кофе совсем остыл и ароматный пар больше не подымается над поверхностью кружки. Мои пальчики касаются шершавой глиняной ручки будто надеясь натолкнуться на твои пальцы.

Скрип!

Что это там ещё? Снаружи раздаётся шорох снега под подошвами, Сажик мгновенно просыпается и поднимает голову насторожившись, а мурашки мелкие букашки пробегают по моему позвоночнику заставив выпрямить спину. А щёки-то, щёки, пылают красным так, что хоть поджигай! Неужели... слова готовые сорваться с губ застревают в горле.

Тук! Тук! Тук-тук-тук!

Понравилось? Поддержите автора!