Жили они долго и счастливо

В старых книгах, которые никто не читал, написано, что драконы не умирают.

Их можно убить — сталью, ядом, геройской рукой. Но смерть для них — не конец, а передача. Как эстафетная палочка, которую падающий бегун вкладывает в ладонь следующему. Только вместо огня и золота передаётся зрение. Умение видеть то, что скрыто.

В древности эти книги лежали в каждом храме. Жрецы заучивали отрывки наизусть и передавали ученикам. Потом пришли новые времена, новые боги, новые сказки. Книги сгнили в сырых подвалах или сгорели в кострах, которыми разгоняли тьму. Осталось только несколько экземпляров — в самых дальних углах самых старых библиотек, куда никто не заглядывал столетиями.

В королевской библиотеке такая книга тоже была. Она лежала в сундуке под грудой хозяйственных свитков — учёт зерна, списки податей, жалобы крестьян на неурожай. Никто не открывал сундук лет пятьдесят. А если бы открыли — вряд ли бы поняли, о чём речь.

Язык тех книг умер раньше, чем драконы.

Но дракон Скалистых гор не нуждался в книгах. Он помнил сам. Помнил всё — день, когда пришёл в эти земли, день, когда заключил договор с первым королём, день, когда понял, что договор нарушен. Помнил лица всех, кто приходил к нему за мудростью, и лица всех, кто приходил с мечом.

Он ждал уже десять лет. С тех пор, как старый король, ведомый чужой волей, привёз в замок маленькую девочку с глазами, в которых не было детства. Дракон почувствовал её за сотню вёрст. Задохнулся, будто ему в пасть плеснули ледяной водой.

Он знал, что рано или поздно за ней придут.

И знал, что только один человек сможет сделать то, что нужно.

Оставалось ждать.