ЖИЗНЬ – она такая…

© НАН. 2026

***

РОМАН-ИССЛЕДОВАНИЕ: ТЕРАНА. МЫ ТАМ, ГДЕ НАС НЕТ…

ЛОКАЦИИ МИРОВ и ПЕРСОНАЖИ вымышлены… Это не значит, что этого не может быть совсем, но,… тем не менее

«… события, о которых ведётся повествование, разворачиваются среди бесконечного множества проявленных в сущем Вселенных, в галактической туманности ТУМ, где среди прочих наличествует галактика МИРР, в одном из рукавов которой, в звёздном облаке МЕЛПУТ скопления НИТ, расположена планетарная звезда СОЛРИУМ. Вокруг неё четвёртой по счёту оборачивается в годичном 444-дневном цикле планета ТЕРАНА, поистине жемчужина в ожерелье обитаемых планет этой звезды.»

***

ЖИЗНЬ – она такая…

"...иногда задумываюсь, а может мы все, всё окружение ЭТОГО мiра и есть чьё-то развлечение, а разное, что происходит у нас перед глазами - так, ... мимолётный вариант сюжета..."

Комментарий из ленты сайт-портала «Author.Today»

Вот сижу я у окна в кафешке… Тишина, никакого ко мне внимания, почти идиллия… Предаюсь любимому занятию в такие мгновения - рассуждаю, наблюдаю…Такое личное удовольствие, милое моему уставшему сердцу развлечение… За окном кафе идёт обычная городская жизнь. А я сам себе думаю, а может, мы все, всё окружение этого мира - и есть чьё-то тоже развлечение? А разное, что происходит у нас перед глазами - так, мимолётный вариант сюжета…

Вот женщина в ярко-красном пальто торопливо пересекает улицу, прижимая к груди папку с бумагами. Её шаг решителен, но в глазах мелькает тень усталости. Наверняка, торопится, спешит, возможно у неё важная встреча, или она не успевает со сроками выполнения чего-то важного, или просто попытка успеть всё и сразу… А может, она бежит от чего-то, что оставила позади?..

Вот двое подростков смеются, толкаясь у киоска с мороженым. Их смех звонок и беззаботен, как летний дождь. Они живут моментом, не задумываясь о завтрашнем дне. Счастливые!..

А вот старик медленно идёт, опираясь на трость, и что-то бормочет себе под нос. Его лицо испещрено морщинами, каждая из которых - история, прожитая жизнь. Что он вспоминает? О чём сожалеет?

Каждый из них - целый мир, со своими тревогами, мечтами, воспоминаниями. Но что, если всё это - лишь штрихи в чьей-то огромной, непостижимой игре?..

Я представляю некое существо - не бога, не демона, а скорее, творца-экспериментатора.. Оно сидит где-то в невообразимой вышине и с любопытством наблюдает, как мы, крошечные фигурки, движемся по своим траекториям. Для него наши драмы - как шахматные партии: кто-то делает ход, кто-то проигрывает, кто-то неожиданно находит выход из безвыходной ситуации. А он лишь слегка корректирует правила, подбрасывает неожиданные повороты - и ждёт, что будет дальше…

Вот девушка плачет в автобусе, получив сообщение. Её плечи сотрясаются от беззвучных рыданий. Для неё это конец света, крушение всех надежд. Для того, кто спровоцировал её слёзы – она уже не интересна…А она?.. Пойдёт ли навстречу боли или замкнётся в себе, погрузившись в пучину отчаяния?... А ОН наблюдает…

Вот мужчина на перекрёстке колеблется, стоит ли переходить дорогу на мигающий зелёный. Его взгляд мечется между спешащими машинами и желанием сократить путь. Для него это мгновение выбора, секундное колебание, которое может привести к последствиям. Для НЕГО, этого вершителя-экпериментателя всего лишь возможность добавить в историю ещё одну развилку, ещё один шанс для персонажа проявить себя.

Я допиваю кофе и смотрю на капли дождя, стекающие по стеклу. Они рисуют причудливые узоры, искажая мир за окном. Может, и эта картина - часть чьего-то замысла? Эти линии, эти блики, этот приглушённый шум города, сливающийся в единую симфонию… Всё так гармонично, так продуманно, что невольно возникает вопрос: неужели мы действительно сами творим свою реальность? Или просто играем роли в чьей-то грандиозной, непостижимой пьесе, где каждый наш шаг предопределён?.. И самое странное - даже если это так, ничего не меняется. Женщина в красном всё так же спешит на работу, её красное пальто мелькает в серой толпе. Подростки всё так же смеются, их звонкий смех пробивается сквозь шум дождя. Старик всё так же бормочет что-то себе под нос, погружённый в свои мысли. Мы продолжаем жить, любить, страдать, искать смысл. Потому что даже если мы - чьи-то персонажи, наша жизнь от этого не становится менее настоящей. Боль, радость, разочарование - всё это ощущается нами в полной мере, независимо от того, кто держит в руках нити нашего существования.

Встаю, оставляю на столе монету и выхожу под дождь. Холодные капли касаются моего лица, смывая остатки кофе и сомнений. Возможно, прямо сейчас ОН улыбается, наблюдая, как я поднимаю воротник и торопливо шагаю вперёд, устремляясь к своей цели, какой бы она ни была. А может, ЕМУ уже неинтересно, и ОН переключился на другой «экран», или, что ТАМ у НЕГО отображает ЭТО ВСЁ, где кипят страсти, бушуют эмоции, разворачиваются новые, ещё более захватывающие сюжеты…

Но пока я иду - это моя история. И это всё, что мне нужно знать. Мои шаги, мои мысли, мои чувства - это моя реальность, и я буду проживать её так, как считаю нужным, даже если это всего лишь часть чьей-то игры. Ведь в этой игре - Я ГЛАВНЫЙ ГЕРОЙ…

Иду по мокрой улице, и каждый шаг отзывается эхом в лужах. Вокруг меня город продолжает свою бесконечную симфонию: гудки машин, далёкий лай собаки, приглушённые голоса прохожих. Поднимаю взгляд к небу, затянутому серыми тучами, и представляю, как там, за этой завесой, сидит ОН, мой невидимый зритель. Может быть, сейчас ОН слегка наклоняет голову, наблюдая за моей фигурой, растворяющейся в дождевой дымке. Или, возможно, ОН уже отвлёкся, и его внимание приковано к какой-нибудь другой, более драматичной сцене, разворачивающейся в другом уголке ЕГО огромного мира.

Эта мысль не пугает меня, не делает мою жизнь менее значимой. Наоборот, она придаёт ей некую особую остроту, ощущение того, что каждый момент, каждое решение имеет свой вес, свою ценность. Если я всего лишь персонаж, то я хочу быть интересным персонажем. Я хочу, чтобы моя история была полна неожиданных поворотов, глубоких переживаний и искренних эмоций. Я хочу, чтобы ОН, не скучал, наблюдая за мной…

Сворачиваю за угол, и передо мной открывается небольшой сквер. Деревья, умытые дождём, кажутся особенно зелёными, а скамейки, мокрые и пустые, приглашают к размышлениям. Мимо меня в такт моим шагам проплывет детская площадка, на ней – качели, которые медленно покачиваются от ветра, словно ожидая своих маленьких наездников. А я, я ощущаю себя частью чего-то большего, чем просто отдельная личность. Я - часть этой картины, этого момента, этого мира, который, возможно, является чьим-то произведением искусства. И в этом осознании есть своя красота. Если моя жизнь - это пьеса, то я сам пишу свои реплики, выбираю свои действия. Я могу быть героем, злодеем, комическим персонажем или трагической фигурой. Выбор за мной. И даже если есть некий сценарист, который подбрасывает мне новые обстоятельства, я всё равно остаюсь режиссёром своей собственной роли.

Вот фонтан, который сейчас не работает, его чаша наполнена дождевой водой. Моё отражение в ней слегка искажено, но я узнаю себя. Это я, со всеми моими мыслями, страхами и надеждами. И пока я могу чувствовать, думать, действовать - моя история продолжается.

Возможно, завтра ОН подкинет мне новое испытание, новую встречу, новую развилку. А может, просто позволит мне спокойно прожить день, наблюдая за тем, как я справляюсь с обыденностью. Но что бы ни произошло, я знаю одно: я буду жить эту жизнь по-настоящему. Я буду смеяться, когда мне весело, и плакать, когда больно. Я буду искать смысл, даже если его нет, и создавать его там, где, казалось бы, пустота…

Дождь стихает… Из-за туч пробивается робкий луч солнца, освещая мокрые крыши домов. Мир вокруг меня начинает играть новыми красками, и я чувствую прилив энергии. Моя история продолжается, и я готов к следующей главе. И пусть ОН наблюдает. Я не подведу…

Внезапно мой взгляд цепляется за что-то необычное. На одной из скамеек сквера, под раскидистым клёном, сидит человек. Он не похож на обычных прохожих. Его одежда старомодна, но безупречно чиста, а в руках он держит небольшой блокнот и карандаш. Он что-то пишет, время от времени поднимая голову и внимательно оглядывая сквер, словно ищет вдохновение. Или… не может быть, …он тоже наблюдает?... Сердце моё делает странный кульбит. Неужели это ОН? Или один из ЕГО помощников? Или просто такой же, как я, человек, который тоже задумался о смысле бытия и решил запечатлеть свои мысли? Я замедляю шаг, пытаясь рассмотреть его лицо, но он сидит спиной ко мне, и лишь седые волосы, аккуратно зачёсанные назад, видны из-под широкополой шляпы.

Я чувствую странное желание подойти к нему, заговорить, спросить, что он пишет. Но что-то останавливает меня. Может быть, это часть ЕГО игры - не нарушать ход событий, не вмешиваться в чужие сюжеты. Или, возможно, я боюсь узнать ответ, который может разрушить мою собственную, тщательно выстроенную иллюзию…

Я прохожу мимо, стараясь не привлекать внимания, но краем глаза замечаю, как он делает пометку в своём блокноте, а затем медленно закрывает его. Он встаёт, опираясь на трость, которая до этого была незаметна, и медленно направляется к выходу из сквера, в противоположную от меня сторону. Его походка кажется знакомой, но я не могу вспомнить, где мог видеть этого человека раньше. Может быть, это тот самый старик, которого я видел из окна кафе? Или это просто совпадение, ещё один штрих в картине, которую я сам себе нарисовал?..

Я продолжаю свой путь, но теперь в моей голове звучит новый вопрос. Что, если этот человек - не просто прохожий?.. Что, если он - часть того самого замысла, о котором я размышлял? Может быть, он - один из тех, кто корректирует правила, подбрасывает неожиданные повороты? Или, что ещё более интригующе, он сам является персонажем, который осознал свою роль и теперь пытается понять, кто же пишет его историю?..

Эта мысль заставляет меня улыбнуться. Если мы все - персонажи, то, возможно, некоторые из нас начинают догадываться об этом. И тогда игра становится ещё интереснее. Ведь если персонаж осознаёт свою роль, он может начать действовать не по сценарию, вносить свои коррективы, бросать вызов своему создателю. Выхожу из сквера и снова оказываюсь на оживлённой улице. Дождь окончательно прекратился, и солнце уже вовсю светит, отражаясь в мокрых асфальте и лужах. Мир вокруг меня кажется ярче, насыщеннее, чем прежде. Каждый звук, каждый цвет, каждое движение приобретает новый смысл.

Город живёт своей жизнью, а мне теперь каждый встречный человек кажется потенциальным участником этой грандиозной пьесы. Вот молодая пара, держащаяся за руки, их лица светятся счастьем. Для НЕГО это, наверное, история любви, полная надежд и испытаний. Вот курьер на велосипеде, спешащий доставить заказ. Его сюжет - это гонка со временем, преодоление препятствий. А вот бездомный, сидящий на скамейке, его взгляд пуст и отрешён. Его история, возможно, самая трагичная, но и в ней есть свои повороты, свои моменты выбора.

Мысль о «творце-экспериментаторе» не отпускает меня. Она, эта мысль, стала частью моего собственного сюжета, новым витком в моей истории. И это хорошо. Потому что она заставляет смотреть на мир по-новому, видеть в каждом мгновении нечто большее, чем просто череду событий. Она заставляет ценить каждый день, каждое чувство, каждое решение.

Вот и мой дом. Поднимаюсь по лестнице, открываю дверь. Внутри тихо и тепло. Снимаю мокрую куртку, ставлю чайник. Пока вода закипает, подхожу к окну и смотрю на улицу. Люди продолжают спешить по своим делам, машины едут, город живёт… И я тоже живу. Я - часть этого мира, часть этой игры. И пока я дышу, пока я чувствую, пока я думаю - моя история продолжается. И это всё, что мне нужно знать. А кто там, наверху, наблюдает за мной - это уже не так важно. Важно то, что я сам пишу свою жизнь, каждый день, каждый час, каждое мгновение. И я готов к следующей главе…

За стеклом уже сгущаются сумерки, город зажигает свои огни, превращаясь в мерцающее полотно. Каждая точка света - это чья-то жизнь, чья-то история, разворачивающаяся прямо сейчас.

Мысль о человеке в сквере не даёт мне покоя. Его старомодная одежда, блокнот, трость… Он мог быть кем угодно. Художником, писателем, философом, или просто чудаком, который любит наблюдать за миром. Но в моей голове он прочно связался с образом того самого «творца-экспериментатора» или его посланника. Что, если он оставил мне какой-то знак, который я не заметил? Или, возможно, само его появление было этим знаком?

Игра разума, размышления о внешних забавах ЕГО, в которую я сам себя вовлёк, оказалась на удивление увлекательной. Эта игра, она не отнимает у меня реальность, а, наоборот, обогащает её, добавляя новые слои смысла. Теперь я смотрю на мир не просто как на набор фактов и событий, а как на бесконечную череду возможностей, развилок и сюжетных поворотов.

Темнеет… Включаю настольную лампу, и её мягкий свет заливает комнату. На полке стоят книги, каждая из которых - это тоже чья-то история, чей-то вымысел, ставший реальностью для читателя. И разве не то же самое происходит с нами? Мы читаем свою жизнь, страницу за страницей, не зная, что будет дальше, но с нетерпением ожидая продолжения.

Клава – где ты?.. Да вот же ты!.. Клавиши мягко фиксируют мои мысли…Пришло время стать соавтором своей истории, или хотя бы её летописцем. И в папке появляется файл, где отражены мысли, наблюдения, догадки, то, что увидел, додумал, отложил на потом…

И пока я пишу, я чувствую, как мир вокруг меня становится ещё более живым, ещё более настоящим. Каждый шорох за окном, каждый звук из соседней квартиры, каждый блик света на стене - всё это теперь кажется частью моего собственного, уникального сюжета.

Я не знаю, кто там, наверху, наблюдает за мной. Но я знаю, что я здесь, внизу, и я живу. И пока я живу, я буду писать свою историю, страницу за страницей, слово за словом. И, возможно, когда-нибудь, кто-то другой, сидя у окна в кафешке, будет читать её, и тоже задумается: а может, мы все - чьё-то развлечение? И тогда моя история станет частью чьей-то ещё, бесконечно переплетаясь в этой грандиозной, непостижимой игре теней и света…

Мои раздумья, мелкие поначалу, теперь обрели вес, стали осязаемыми. Они - моё свидетельство, мой вклад в эту непостижимую игру. Я смотрю на городские огни, и они кажутся мне не просто источниками света, а маяками, указывающими путь в бескрайнем океане бытия.

Внезапно, в одном из окон напротив, я замечаю движение. Фигура человека, силуэт которого едва различим в полумраке комнаты, медленно поворачивается в мою сторону. На мгновение мне кажется, что наши взгляды встречаются, несмотря на расстояние и стекло. Это мимолётное ощущение, но оно пронизывает меня до глубины души. Неужели ОН увидел меня? Или это просто игра света и тени, моя собственная проекция, порождённая моими размышлениями?..

Не знаю. И, честно говоря, это уже не так важно. Важно то, что я чувствую. Чувствую себя частью чего-то огромного, чего-то, что выходит за рамки моего понимания. Чувствую себя живым, настоящим, способным творить, даже если моё творчество - лишь крошечный штрих в чьём-то грандиозном замысле…

Пора выйти на улицу, вдохнуть свежий ночной воздух, почувствовать под ногами мокрый асфальт. Возможно, там, в темноте, повстречается тот человек из сквера, и он улыбнётся мне, как старому знакомому. А может быть, всё останется так же, как и было - обычный город, обычные люди, обычная жизнь. Но для меня она уже не будет прежней. Я буду видеть в каждом прохожем персонажа, в каждом событии - сюжетный поворот, в каждом мгновении - возможность для нового открытия. И я буду продолжать писать свою историю, потому что это единственное, что я могу делать. Это единственное, что делает меня по-настоящему живым.

А город встречает меня прохладой и тишиной, нарушаемой лишь далёким гулом машин. Иду вперёд, не зная, куда ведёт мой путь, но чувствуя, что он правильный. Потому что это моя история. И я сам её пишу…

Дождь стихает… Из-за туч пробился робкий луч солнца, освещая мокрые крыши домов. Мир вокруг начинает играть новыми красками, и чувство, осознание, что моя история продолжается, и следующая глава уже пишется… И пусть ОН наблюдает. Я НЕ ПОДВЕДУ…

***

Автор всегда рад Вашему совету или комментарию, а также если Вы поделитесь данным текстом со своими друзьями или Вам близкими людьми. Вы можете подписаться на рассылку новых эссе, входящих в текущий девятисвиток по указанному ниже адресу. Не забудьте написать в нём свой E-mail для отправки Вам PDF-файла.

aleksandrnikolaevich88888@gmail.com