Глюк в бальном зале. Любовь, бал и баг-репорт

Я проснулась на шелковых простынях цвета слоновой кости и сразу поняла – что-то пошло не так. Катастрофически не так. Потому что пять минут назад я сидела в своей однушке в спортивных штанах, редактировала четвёртую главу романа «Тайна сердца герцога» и доедала вчерашнюю пиццу.

А теперь какая-то женщина в чепце трясла меня за плечо:

– Миледи Клара! Леди Анастасия прислала карету!

Миледи Клара. Клара. Лучшая подруга главной героини, про которую я написала ровно три строчки во всём романе. «Всегда готова выслушать и поддержать». Серьёзно, Инна? Это всё, что ты могла придумать для персонажа?

– Я не миледи, – пробормотала я, щипая себя за руку. Больно! – Я Инна, писательница средней руки с рейтингом три звезды.

Горничная всплеснула руками, но на полпути её движение заглючило. Она дёрнулась, как старая компьютерная игра при плохом интернете:

– Лучшая. Подруга. Не. Может. Заболеть. В. День. Когда. Главная. Героиня. Встретит. Главного. Героя. В. Парке.

А, ну да. Глава четвёртая, «Судьбоносная встреча». Я же её вчера написала.

Следуя за горничной вниз, я заметила, что дом Клары – это какой-то импрессионизм. Картины на стенах были размытыми пятнами, потому что я поленилась их описать. Лестница не могла определиться, мраморная она или деревянная. А дворецкий у двери был просто человекоподобным силуэтом в ливрее.

Зато Анастасия в карете была прописана идеально. Золотистые локоны (клише номер один), фиалковые глаза (клише номер два), кожа цвета слоновой кости (я что, других сравнений не знала?).

– Клара! – взвизгнула она. – Ты не поверишь! Граф Девоншир вчера на меня посмотрел целых ТРИ СЕКУНДЫ!

Я попыталась вспомнить, что отвечала Клара в моём тексте. И с ужасом осознала: «Клара сказала что-то ободряющее».

Что-то. Ободряющее.

Я ненавижу себя-вчерашнюю.

– А вот и граф, – брякнула я, увидев в окне приближающегося всадника.

Дальше всё пошло наперекосяк. Анастасия запаниковала вместо того, чтобы элегантно выйти и врезаться в графа. Граф проехал мимо с озадаченным видом. Роман начал глючить – ветер дёргался туда-сюда, не зная, должен ли развевать чьи-то волосы или нет.

Пришлось выскочить из кареты и импровизировать.

– Простите, милорд! Ридикюль моей подруги... выпал!

В моей руке материализовался розовый ридикюль с вышитыми фиалками. Роман услужливо создавал нужный реквизит на ходу.

Граф Девоншир спешился и взял ридикюль из моих рук. И тут я увидела это – растерянность в его идеальных серых глазах. Он не знал, что делать дальше! По сюжету он должен был САМ поднять ридикюль, галантно помочь Анастасии...

А теперь он стоял как курьер службы доставки с дамской сумочкой в руках.

И тут меня осенило. О боже. Если я сейчас здесь, в романе, а роман обновляется в реальном времени на ЛитНете, то...

Мир дрогнул. Я услышала их. Комментарии читателей:

"Что за фигня с четвёртой главой?!"

"Почему граф ведёт себя как идиот?"

"Автор, ты что, бухая писала?"

Роман обновлялся в реальном времени! Каждое моё действие меняло текст!

Граф попытался спасти ситуацию, произнеся заготовленную фразу:

– Леди Анастасия, полагаю, эта изящная вещица принадлежит вам.

Но тут же сбился:

– Блин, я хотел сказать... то есть...

Анастасия икнула.

Новый комментарий: "А что с Кларой? Она какая-то странная стала. Мне нравится!"

Я почувствовала, как роман изучающе на меня смотрит. Да, именно роман, не персонажи. Словно сама ткань повествования пыталась понять – я баг или фича?

В панике я схватила ридикюль, схватила Анастасию и побежала к карете.

– ТРОГАЙ! – заорала я кучеру.

– Но... но... ГРАФ! – вопила Анастасия, пока я запихивала её внутрь.

Карета сорвалась с места с совершенно не романтичной скоростью. В окне я видела, как граф Девоншир остался стоять посреди дороги. Идеально красивый мужчина в идеально сшитом фраке и выражением экзистенциального кризиса на лице.

Сверху градом сыпались комментарии:

"АХАХАХА ЧТО ПРОИСХОДИТ"

"Клара просто спасла подругу от позора, респект"

"Граф такой милый растерянный 💕"

– КЛАРА! – Анастасия трясла меня за плечи. – Ты что наделала?! Это был МОЙ МОМЕНТ! Моя судьбоносная встреча!

Карета влетела в туман неописанных улиц Лондона. Мир вокруг размывался – роман не знал, куда нас везти. Сцена в парке была сломана, а следующая должна быть только вечером.

Кучер обернулся, и вместо лица у него был вопросительный знак:

– Куда изволите ехать, миледи?

Я закрыла лицо руками. Если бы я написала эту сцену так изначально, мой рейтинг упал бы до одной звезды. Но судя по комментариям... читателям нравилось?

Где-то в глубине сознания всплыло понимание: до вечернего бала – сюжетная дыра в несколько часов. Я написала просто: «День пролетел в приготовлениях».

И теперь мне предстояло выяснить, что происходит с романом, когда автор пытается прожить собственную сюжетную дыру.

Продолжение следует...

____

Примечание автора: Дорогие читатели, если вы это читаете, значит, я всё ещё застряла в собственном романе. Пожалуйста, не отписывайтесь. Мне тут и так несладко – весь день слушать, как Анастасия страдает по графу, а корсет жмёт так, что дышать невозможно. П.С. Если кто-то знает, как выбраться из собственного произведения – пишите в комментарии. Срочно!