Гнев шариковой ручки в одно летнее утро

Шариковая ручка, лежа на рабочем столе на кухне, бросала в меня свои многозначительные искры.

От нее невозможно было скрыться даже за услужливо открытой створкой кухонного шкафчика ("Я тебя всегда прикрою", — шептал он). В углу кухни я мыла посуду, а шкаф благодарно скрипел дверцей: и ему хотелось чистоты вокруг.

Ручка знала, конечно же знала, что я выберу не её, а дрянной пакет с купальниками и бутербродами. "Бездельники!", — всем своим видом закричала она, когда я, помыв за детьми чашки, скорей схватила пакет и побежала.

"Йу-ху-у", — заорал ей в ответ пакет-хулиган, готовый к приключениям.

Вроде всё было решено, всё было спланировано, но какое-то странное туманное чувство давило в груди... Что-то не то... Бутылка! Её нет в пакете, значит... я забыла на кухне бутылку с водой! А может, она вывалилась из пакета и покатилась по полу, подальше, подальше, к моему рабочему столу... Это ручка, это ручка с ней сговорилась!

Мы с детьми были уже одеты и стояли в коридоре. Я мялась. Но 26 градусов тепла! Это явный заговор!

Я вздохнула и поплелась на кухню, всё еще надеясь, что меня спасёт прикованный к полу взгляд. На кухне я подняла бутылку и почему-то замерла с ней в руках, разглядывая деревья в окно. Неожиданно для себя я глянула в раскрытую тетрадь, лежащую на столе. На чём я там остановилась?

Бутылка радостно подмигнула ручке.

Я заорала детям: "Почитайте что-то пять минут, я только три строчки добавлю!". Сын Вадик вздохнул и скомандовал сёстрам: "Ай, разувайтесь давайте".