Голос зла

«Божий Вечный, избавляющий человеческий род от плена дьявола…

Повели злым и нечистым духам отступить от души и тела рабы Твоей…»

Я стояла на самой заброшенной и старой части кладбища, в тени, подальше от оградок, не решаясь наступить на могилу. Трава кололась в щиколотки, земля была рыхлой и влажной, как будто дышала и злилась что потревожила покой тех кто под ней.

Дул ветер, он трепал волосы и куртку. Зажигалка трещала. Свеча не горела.

Всё было неправильным. Воздух — как будто очень тяжёлый. Время — остановившееся.

Но я осталась.

На скомканном тетрадном листе , расползшейся от капель дождя, дрожали слова:

«Возьми сорок нательных крестов.

Сложи их кругом.

Встань в центр.

Прочти трижды…»

— Ты не так делаешь, — вдруг сказал голос.

Он был ровный, даже бесстрастный — не мужской, не женский. Просто голос.

Я вздрогнула, обернулась. Никого.

— Ты не так ставишь. Кресты должны быть наружу, а не внутрь.

И ещё… ты читала не то.

— Что?

— Неважно.

Если хочешь, чтобы он был с тобой — больше никогда не входи в храм.

— Что?..

— Ни ногой. Ни взглядом. Ни свечой. Ни даже именем Божьего..

Тогда он будет твой.

— И всё?

— Всё.

Я снова посмотрела на кресты. Они, казалось, светились — не свечением, а тенью.

И я сказала:

— Хорошо.

Он действительно написал.

Он смеялся над моими шутками, держал меня за руку так, будто я его искала всю жизнь.

Он знал, какой кофе я люблю: без сахара, но с миндальным сиропом.

Мы гуляли по парку. Я молчала — он слышал.

Это не было чудом. Это казалось чем-то… естественным.

Как будто я просто нашла ту комбинацию, что открывает дверь.

Потом пошло больше.

Работу я получила почти сразу. Резюме даже не читали — просто позвонили.

Коллектив — дружный. Зарплата — выше ожиданий.

Квартира… Я не искала её. Просто зашла посмотреть — и поняла: мой дом.

С видом на город, на солнце, на жизнь.

И все как-то складывалось само.

В очереди — пропускают.

В нужный момент — звонок, предложение, успех.

Деньги приходили, и без особых усилий.А голос… он просто был. Он не командовал.

Он советовал. Он шептал в нужный момент:

— Улыбнись.

— Скажи, что устала.

— Пропусти этот звонок.

— Не говори ничего.

— Поверни налево.

И я слушалась.

Я даже забывала, что когда-то что-то сделала.

Это был не договор. Это был стиль жизни.

Как будто голос — не отдельный, а моя часть, взрослая, трезвая, мудрая.

Однажды коллега позвал:

— Пойдём со мной? Бабушка умерла, я заеду в храм.

Я замерла.

Он смотрел просто, без подвоха.

Я хотела соврать, но не смогла.

— Я… не могу.

— Почему?

— Просто… не могу.

И в голове он шепнул:

— Умница.

И я перешла дорогу. Не потому что нужно было.

А потому что там был храм.

Так было всегда.

Я не заходила ни в церковь, ни в часовню, ни даже в лавку.

Если икона была в маршрутке — я отворачивалась.

Если на пути стоял храм — я переходила дорогу.

Я боялась не машин. Я боялась — Его.

Я научилась улыбаться без эмоций.

Разговаривать без интонаций.

И это всех завораживало.

Однажды женщина в лифте сказала:

— У вас взгляд такой… будто вы всегда что-то знаете.

А я действительно всё знала.

Я знала, когда говорить, а когда молчать.

Я знала, кого подпускать, кого — нет.

Я знала, как играть в эту жизнь, не погружаясь в неё.

Но я не знала, что теряю.

Младший сын подошёл ко мне как-то вечером.

Ему было лет девять.

— Мам, а ты умеешь молиться?

— Что?..

— Ну… когда бабушка лежала в больнице, ты же молилась за неё да?

Она говорила, что ты стояла в коридоре и перекрестилась.

Я замолчала.

Я действительно тогда, в больничном коридоре, — рефлекторно —

увидев икону ,перекрестилась.

Легко. Неосознанно. Как дыхание.

Я тогда боялась, что мама умрёт.

И голос исчез.

Сын ждал ответа.

— Нет, — сказала я наконец. — Я не умею молиться

Он кивнул и ушёл.

А голос — не ответил.

Впервые за много лет — тишина.

Пустая. Чёрная. Холодная.

С этого всё началось.

Муж стал отдаляться. Не ссорился. Просто смотрел мимо.

Старший сын — уехал в другой город и исчез.

Младший — закрылся.

Деньги — перестали приходить.

Работа — остановилась.

Всё — как будто выгорело.

Голос — молчал.

И тогда я начала говорить сама с собой.

Я писала в заметки.

Я разговаривала с телефоном.

Я слушала чужие фразы и искала в них подсказки.

Я хотела, чтобы он вернулся.

И он вернулся.

Когда я сидела на диване, укутанная в плед, одна.

Тихо, как когда-то, он сказал:

— Я здесь.

— Почему ты пропал?

— Ты молилась.

— Один раз. Случайно.

— Достаточно.

— Но почему?

— Это был другой выбор.

— Помоги мне ещё один раз. Последний.

Сделка.

От неё зависит всё.

— Хорошо.

Хочешь совет?

— Да…

— Тогда слушай.

(Я достала блокнот.)

— Я не знаю.

Я онемела.

— Что?

— Я не знаю.

— Но ты всегда знал!

— Я не знаю будущего. Я его подстраивал под тебя.

Ты сама шла, я просто открывал двери.

Ты забыла?

У вас свобода воли.

На утро я пошла в храм.

Не потому что хотелось.

Просто — пошла.

Там было тихо. Люди стояли, молились.

Огоньки свечей колыхались.

Иконы были не как картины, а как окна.

Я подошла к подсвечнику.

Поставила свечу.

И не дрожала.

Не боялась.

И прошептала:

«Божий Вечный, избавляющий человеческий род от плена дьявола…

Освободи рабу Твою от всякого действия нечистых духов…

Повели злым духам отступить от души и тела рабы Твоей — Светланы…

Да удалятся они от создания рук Твоих…

Чтобы она, очистившись, пожила честно и благочестиво…

Удостаиваясь Тайн Единородного Твоего Сына…

С Которым благословен Ты, ныне и присно, и во веки веков.

Аминь.»

И больше он не возвращался.