Гонка за сердцем

- Ты получила приглашение на Гран-при Монако! - Милена буквально влетела в мою квартиру, распахнув дверь с такой силой, что порыв ветра подхватил листки с набросками для нового видео со стола.

Я оторвалась от ноутбука, сдвинув очки на лоб. Моя подруга стояла на пороге, запыхавшаяся, с горящими глазами. Её каштановые волосы, собранные в небрежный пучок, растрепались от бега, а розовая кофта с вырезом “под горло” съехала на одно плечо. В руке она сжимала телефон, размахивая им так, будто это был не просто гаджет, а золотой билет в мир мечты.

- Что? - мой голос прозвучал хрипло от удивления. Я потянулась за чашкой с уже остывшим кофе, но Милена перехватила мою руку, заставляя встрепенуться.

- Формула 1! - она почти прыгала на месте, её босые ноги в рваных джинсовых шортах топтали мой любимый ковёр.

- Организаторы хотят, чтобы ты сняла закулисье для своих подписчиков! Это же огромный шанс!

Я медленно взяла её телефон, ощущая, как пальцы слегка дрожат. Экран светился официальным письмом с логотипом F1. Доступ в паддок. Встреча с пилотами. Приглашение на эксклюзивные мероприятия.

-Но я же ничего не понимаю в гонках… - пробормотала я, проводя пальцем по экрану, будто проверяя, настоящее ли это сообщение.

Милена закатила глаза и плюхнулась рядом на диван, задев локтем мою незакрытую палетку теней.

-Да всем плевать! - она фыркнула, поправляя серебряную серёжку-кольцо в ухе.

-Ты же не за техникой едешь, а за атмосферой. И… - тут она приподняла бровь, делая многозначительную паузу, - …за горячими гонщиками.

Я сжала губы, стараясь не рассмеяться, но предательский румянец уже разливался по щекам.

- Они же все занятые, серьёзные люди, им не до блогеров.

-Ты шутишь? - Милена склонилась ко мне, её духи с ароматом ванили и жасмина окутали меня сладким облаком. - Ты - Ева. У тебя четыре миллиона подписчиков. Ты только посмотри на себя!

Я машинально провела рукой по волосам — мои тёмно-русые локоны, собранные в небрежный хвост, давно требовали обновления цвета. Маникюр слегка облупился, а спортивные шорты и оверсайз-футболка с принтом «Don’t talk to me before coffee» явно не делали меня звездой.

- Я выгляжу как зомби после монтажа.

- Ну и что? - Милена щёлкнула меня по носу. - Наденем платье - и ты затмишь всех этих инстаграмных кукол. Главное - харизма. А она у тебя - она сделала паузу для драматизма, - есть,

Я закатила глаза, но внутри уже рисовала картинки: оглушительный рев моторов, блеск гоночных болидов, гламурные вечеринки на яхтах, толпы фанатов.

-Ладно, ладно - я вздохнула, но уголки губ предательски дрогнули. - Но если я опозорюсь, виновата будешь ты.

Милена торжествующе подняла руки вверх.

- Отлично! Потому что я уже ответила “да” за тебя.

- ЧТО?!

Она лишь рассмеялась в ответ, перекатываясь на диване, пока я швырнула в неё декоративную подушку.

***

Аэропорт Ниццы встретил меня ослепительным солнцем и тёплым ветром, пахнущим морем. Свежий бриз играл с распущенными волосами, пока я, щурясь от яркого света, искала в толпе водителя с табличкой.

-Мадемуазель Ким? - Мужчина в безупречном костюме и солнечных очках взял мой чемодан, прежде чем я успела кивнуть.

Такси марки Mercedes с кондиционером и запахом дорогой кожи быстро увезло меня от суеты аэропорта. По дороге я не могла оторвать взгляд от окна - лазурное море сверкало под майским солнцем, пальмы склонились над дорогой, а виллы в пастельных тонах выглядели как декорации из фильма.

-Отель “Негреско”, - объявил водитель, когда мы подъехали к величественному зданию в стиле боз-ар с розовым куполом. У входа стояли высокие пальмы в кадках и швейцары в ливреях.

Мой номер оказался на шестом этаже с видом на Английскую набережную. Когда я переступила порог, у меня перехватило дыхание: высокие потолки с лепниной, хрустальная люстра, кровать с балдахином и огромные окна, залитые солнечным светом. На мраморном столике ждала корзина с фруктами и бутылка шампанского - приветствие от организаторов.

Я сразу же бросила чемодан на кровать и достала камеру.

- Привет, ребята! - Я поправила волосы и включила фронтальную камеру. -Мы только что приехали в Ниццу, и вы не поверите, где я остановилась!

Повернув телефон, я показала роскошный номер, панораму за окном, даже ванную комнату с золотыми смесителями и мраморными стенами.

- Это безумие! Я никогда не останавливалась в таких местах, - засмеялась я, опускаясь на кровать. - И это только начало. Сегодня вечером welcome-вечеринка, где будут… - я сделала драматическую паузу, - сами пилоты «Формулы-1».

Я выключила запись и упала на спину, уставившись в потолок. Сердце бешено колотилось.

В кармане завибрировал телефон. Сообщение от организаторов:

“Сегодня в 19:00 - welcome-вечеринка на яхте. Dress code: cocktail. Будут пилоты.”

Я проглотила комок в горле.

Пилоты.

Они.

Подойдя к зеркалу в полный рост, я осмотрела себя ещё раз: тёмно-синее облегающее платье подчёркивало силуэт, лёгкие волны на волосах добавляли женственности, а макияж - чуть больше дымчатых теней и намеренно небрежная подводка - делал взгляд загадочнее.

-Ты не трусь, - прошептала я своему отражению. - Ты просто блогер. Они просто гонщики.

Я вышла из лифта, поправляя клатч, и в следующее мгновение - бац! - столкнулась с кем-то твёрдым и тёплым.

– Ой! Простите, я...

Я подняла голову - и слова застряли в горле.

Передо мной стоял Макс Ферстаппен.

Настоящий. Живой. Без шлема и комбинезона, в просторной белой рубашке с расстёгнутым воротом и тёмных джинсах. Его золотистые волосы были слегка растрёпаны, а в голубых глазах читалось лёгкое раздражение от столкновения.

Я узнала его сразу. Ведь весь перелёт в Ниццу провела, изучая досье пилотов: его упрямый характер, голландские корни, привычку говорить прямо и без обиняков.

- Вы... - мой голос дрогнул.

Он окинул меня оценивающим взглядом, и уголок его губ дрогнул.

- Новенькая? - его голос звучал глубже, чем в интервью.

Я кивнула, слишком ошарашенная, чтобы выдавить что-то умное.

- На вечеринку?

- Да... То есть нет! То есть... да.

Макс хмыкнул и поправил часы на запястье - дорогие, но без выпендрёжа.

-Тогда не опаздывайте. Я не люблю ждать.

И прежде чем я успела что-то ответить, он уже шёл к выходу, оставив после себя лёгкий шлейф древесного парфюма и миллион вопросов в моей голове.

Что это было?

Я шла к выходу отеля, мысленно пиная себя.

“Боже, ну что это было?! "Новенькая"? "Не люблю ждать"? Ты вела себя как восторженная школьница, а не как профессионал с четырьмя миллионами подписчиков!”

Ноги сами несли меня по мраморному полу лобби, а в голове крутился его оценивающий взгляд. “Новенькая” - как будто я какая-то диковинка, которую он разглядывает перед гонкой.

“Хотя стоп. А вдруг он всех так встречает? Может, это просто его манера — бросать фразы и уходить, оставляя людей в недоумении? Говорят же, что он прямолинейный…”

Я резко остановилась перед зеркальной панелью у выхода, будто оно могло дать ответы.

“И что значит "не люблю ждать"? Это что, угроза? Намёк? Или он просто…”

Моё отражение покраснело.

“Нет, Ева, стоп. Ты здесь не для того, чтобы строить глупые предположения о пилотах. Ты здесь работать. Снимать контент. Быть крутой.”

Но когда я вышла на улицу, где меня ждал чёрный Mercedes, его слова всё ещё звенели в ушах.

“Не люблю ждать.”

Я глубоко вздохнула, поправляя платье.

“Что ж, Макс Ферстаппен, посмотрим, кто кого будет ждать.”

И с этими мыслями я шагнула в машину, готовая к вечеру, который, я чувствовала, перевернёт все мои планы.