Говорят, меня любит камера,
Но все чаще я ей отказываю,
Говорят, что красивый слог,
Но я прячу его, не показываю.
Я от славы и от успеха,
Берегу себя как зеницу,
Мне бы сделать хотя бы шаг,
Ощутить бы в руках синицу.
Изнутри разрывают молнии,
Прижимая ладонь к почерку,
Но душа иливает сознание,
Оставляя бумаге лишь росчерки.