Груз 200

Впервые в жизни я видел цинковый гроб вживую. До этого я лишь только слышал о нём. В своё время этот "груз 200" приходил к немногим. Бедные те семьи, где дети, мужья или отцы погибли в горячих точках. В основном цинк приходил на Урал из Афганистана. Лишь перед моей срочкой, такие гробы начали приходить из Чечни и Дагестана...

А "груз 200" в своё время мог прийти и к нам из Афгана. Хоть мои и развелись, когда мне и года не было, но мать продолжала общаться с родителями мужа. Но в 1980-м отец без вести пропал за Речкой. Какой-то рейд и его никто больше не видел. Со слов матери, в один миг состарилась бабушка и поникли плечи у деда, когда они получили новость о своём сыне. "Пропал без вести" - вроде так говорилось в пришедшем оповещении...

А на память об отце у нас оставалась единственная фотка со свадьбы. Может, у матери и были ещё снимки папаши, да вот только мне они не показывались...

И вот теперь я воочию смотрю на цинк. Странное чувство внутри меня. Эмоций ноль. Полное безразличие. Отсутствие мыслей. Ступор.

Девять цинковых гробов лежат на земле в ряд. Их только что выгрузили из "Урала". Грузовик уже уехал, оставив нам вот это "счастье". Так вот ты какой, оказывается, "груз 200".

Я невольно представил на мгновение, что сам могу оказаться в цинке. Зря я это сделал! Меня тут же начало бить крупной дрожью. Подошедший старлей глядит на меня непонимающе. С трудом беру себя в руки и отхожу к своему БТР, дабы не видеть гробы. Мне чуточку становится легче. Но ненамного.

Облокотившись на бронетранспортёр, я задумываюсь, но лишь на мгновение. В следующий миг меня откидывает от бэтэра. Я ошалело смотрю на БТР, а вместо него вижу цинк на колёсах. Мать моя женщина! Нафига мне такое богатое воображение?

На автомате, я присаживаюсь на деревянный ящик из-под снарядов.

- Евген! - слышу голос нашего стрелка. - Ты в поряде?

Я в ответ покачиваю головой. Стрелок присаживается на корточки напротив меня, заглядывая мне в глаза:

- Лис, очнись! Нам не надо, чтоб ты кукухой поехал. Собирай волю в кулак.

- Попробую. - тихо отвечаю ему.

- Ты что? На похоронах ни разу не был?

- Был.

- А чё тогда не так?

Я пожимаю плечами:

- Наверно, зазря в нём себя представил.

- Зря! - кивает стрелок. - Небось и бэтэр цинком на колёсах представил?

- Ну да! - киваю в ответ. - Откуда знаешь?

- У самого было такое. День, максимум два и отойдёшь.

- Думаешь?

- Уверен. Спиртяги если хапнешь грамм сто-двести, то быстрей пройдёт!

Меня передёргивает от одного только упоминания о спирте.

- Тогда терпи! - лыбится стрелок. - День или два. Всё от психики зависит...

Стрелок оказался прав. Через день на утро меня резко попустило. Осознание того, что "рано или поздно, но мы все там будем!" вернуло меня на грешную землю.

- С возвращением! - скалится командир. - А я подумал, что списывать тебя придётся.

- Не дождётесь! - хамлю в ответ.

Командир со стрелком треплют меня по загривку.

- Крепкий, зараза. Молоток, Лис! - широко улыбается стрелок.

Я лишь кривлю губы в ответ. А в моей голове только одна мысль: "Живи, Евген, ты ещё нужен здесь!"